Yo leo a los maestros

sábado, 1 de julio de 2017

Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón

km

A la intemperie,
se va infiltrando el viento
hasta mi alma.
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Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.
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Expuesto a la intemperie y resignado,
el frío... ¡cómo corta
mi cuerpo!
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Sobre la rama seca
un cuervo se ha posado;
tarde de otoño.
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Todo en calma.
Penetra en las rocas
la voz de la cigarra.
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Luna de agosto.
Hasta el portón irrumpe
la marejada.
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Bajo un mismo techo
durmieron las cortesanas,
la luna y el trébol.
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Como recuerdo,
a una amapola
deja sus alas la mariposa.
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Contra mi puerta
muertas hojas de té
que arrastra el viento.
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Racha invernal
disuelta entre bambúes.
Vuelve la calma.
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Lluvia de estío.
Tras la senda del sol,
los girasoles
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Sé tú, no yo,
nunca un melón partido,
mitad idéntica.
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Un leve instante
se retrasa sobre las flores
el claro de luna
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La primavera pasa
lloran los pájaros y
son lágrimas los ojos de los peces
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Dios está ausente
las hojas muertas se amontonan
todo está desierto
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Nada dice
en el canto de la cigarra
que su fin está cerca
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Fin de año.
¡Siempre el mismo sombrero
y las mismas sandalias de paja!
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Ramas de lirio
aferradas a mis pies.
¡Cordones para sandalias!
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Una noche de primavera.
En la sombra del templo
un misterioso hombre suplica.
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En el viejo estanque
la rana se zambulle
el ruido del agua.
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El mismo paisaje
Escucha el canto
Y ve la muerte de la cigarra.
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La tempestad sopla
el rostro
de alguien empapado.
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La luna de la montaña
ilumina también
a los ladrones de flores.
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Muévete, oh tumba,
muestra que me reconoces:
soy el viento de otoño.

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