A
la intemperie,
se
va infiltrando el viento
hasta
mi alma.
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Este
camino
ya
nadie lo recorre
salvo
el crepúsculo.
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Expuesto
a la intemperie y resignado,
el
frío... ¡cómo corta
mi
cuerpo!
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Sobre
la rama seca
un
cuervo se ha posado;
tarde
de otoño.
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Todo
en calma.
Penetra
en las rocas
la
voz de la cigarra.
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Luna
de agosto.
Hasta
el portón irrumpe
la
marejada.
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Bajo
un mismo techo
durmieron
las cortesanas,
la
luna y el trébol.
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Como
recuerdo,
a
una amapola
deja
sus alas la mariposa.
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Contra
mi puerta
muertas
hojas de té
que
arrastra el viento.
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Racha
invernal
disuelta
entre bambúes.
Vuelve
la calma.
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Lluvia
de estío.
Tras
la senda del sol,
los
girasoles
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Sé
tú, no yo,
nunca
un melón partido,
mitad
idéntica.
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Un
leve instante
se
retrasa sobre las flores
el
claro de luna
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La
primavera pasa
lloran
los pájaros y
son
lágrimas los ojos de los peces
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Dios
está ausente
las
hojas muertas se amontonan
todo
está desierto
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Nada
dice
en
el canto de la cigarra
que
su fin está cerca
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Fin
de año.
¡Siempre
el mismo sombrero
y
las mismas sandalias de paja!
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Ramas
de lirio
aferradas
a mis pies.
¡Cordones
para sandalias!
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Una
noche de primavera.
En
la sombra del templo
un
misterioso hombre suplica.
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En
el viejo estanque
la
rana se zambulle
el
ruido del agua.
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El
mismo paisaje
Escucha
el canto
Y
ve la muerte de la cigarra.
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La
tempestad sopla
el
rostro
de
alguien empapado.
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La
luna de la montaña
ilumina
también
a
los ladrones de flores.
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Muévete,
oh tumba,
muestra
que me reconoces:
soy
el viento de otoño.
