tag:blogger.com,1999:blog-64427275946785345452012-01-30T14:54:54.197-05:00Aquí encontrarás la gran poesía; las obras más importantes de los grandes maestros de la palabra.Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.comBlogger821100tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-70971434472175040532012-01-24T20:54:00.003-05:002012-01-24T21:17:45.667-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-B2nHhapqiKw/Tx9jky9Y-SI/AAAAAAAAGIA/PdOS9OjyUnM/s1600/images.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 149px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-B2nHhapqiKw/Tx9jky9Y-SI/AAAAAAAAGIA/PdOS9OjyUnM/s200/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701385137080039714" /></a><div><b>Agradecimiento</b></div><div><br /></div><div>Debo mucho</div><div>a quienes no amo.</div><div><br /></div><div>El alivio con que acepto</div><div>que son más queridos por otro.</div><div><br /></div><div>La alegría de no ser yo</div><div>el lobo de sus ovejas.</div><div><br /></div><div>Estoy en paz con ellos</div><div>y en libertad con ellos,</div><div>yeso el amor ni puede darlo</div><div>ni sabe tomarlo.</div><div><br /></div><div>No los espero</div><div>en un ir y venir de la ventana a la puerta.</div><div>Paciente</div><div>casi como un reloj de sol</div><div>entiendo</div><div>lo que el amor no entiende;</div><div>perdono</div><div>lo que el amor jamás perdonaría.</div><div><br /></div><div>Desde el encuentro hasta la carta</div><div>no pasa una eternidad,</div><div>sino simplemente unos días o semanas.</div><div><br /></div><div>Los viajes con ellos siempre son un éxito,</div><div>los conciertos son escuchados,</div><div>las catedrales visitadas,</div><div>los paisajes nítidos.</div><div><br /></div><div>Y cuando nos separan</div><div>lejanos países</div><div>son países</div><div>bien conocidos en los mapas.</div><div><br /></div><div>Es gracias a ellos</div><div>que yo vivo en tres dimensiones,</div><div>en un espacio no-lírico y no-retórico,</div><div>con un horizonte real por lo móvil.</div><div><br /></div><div>Ni siquiera imaginan</div><div>cuánto hay en sus manos vacías.</div><div><br /></div><div>"No les debo nada",</div><div>diría el amor</div><div>sobre este tema abierto.</div><div>………………………..</div><div><b>Cálculo elegíaco</b></div><div><br /></div><div>Cuántos de los que he conocido</div><div>(si de verdad los he conocido)</div><div>hombres, mujeres</div><div>(si esta división sigue vigente),</div><div>han atravesado este umbral</div><div>(si esto es un umbral),</div><div>han cruzado este puente</div><div>(si se puede llamar puente).</div><div><br /></div><div>Cuántos después de una vida más corta o más larga</div><div>(si para ellos en eso sigue habiendo alguna diferencia),</div><div>buena porque ha empezado,</div><div>mala porque ha acabado</div><div>(si no prefirieran decirlo al revés),</div><div>se han encontrado en la otra orilla</div><div>(si se han encontrado</div><div>y si la otra orilla existe).</div><div><br /></div><div>No me es dado saber</div><div>cuál fue su destino</div><div>(ni siquiera si se trata de un solo destino,</div><div>y si es todavía destino).</div><div><br /></div><div>Todo</div><div>(si con esta palabra no lo delimito)</div><div>ha terminado para ellos</div><div>(si no lo tienen por delante).</div><div><br /></div><div>Cuántos han saltado del tiempo en marcha</div><div>y se pierden a lo lejos con una nostalgia cada vez</div><div>mayor.</div><div>(si merece la pena creer en perspectivas).</div><div><br /></div><div>Cuántos</div><div>(si la pregunta tiene algún sentido,</div><div>si se puede llegar a la suma final</div><div>antes de que el que cuenta se cuente a sí mismo)</div><div>han caído en el más profundo de los sueños</div><div>(si no hay otro más profundo).</div><div><br /></div><div>Hasta la vista.</div><div>Hasta mañana.</div><div>Hasta la próxima.</div><div>Ya no quieren</div><div>(si es que no quieren) repetirlo.</div><div>Condenados a un interminable</div><div>(si no es otro) silencio.</div><div>Ocupados sólo con aquello</div><div>(si es sólo con aquello)</div><div>a lo que los obliga la ausencia.</div><div>…………………………</div><div><b>Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo...</b></div><div><br /></div><div>Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo. </div><div>No vuelo sobre él, de él no huyo </div><div>Entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca. </div><div>No es mi voz el canto del pez en la red. </div><div>Ni de mi dedo rueda el anillo. </div><div>Estoy demasiado cerca. La gran casa arde </div><div>Sin mí gritando socorro. Demasiado cerca </div><div>para que taña la campana en mi cabello. </div><div>Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped </div><div>que abriera las paredes a su paso. </div><div>Ya jamás volveré a morir tan levemente, </div><div>tan fuera del cuerpo, tan inconsciente, </div><div>como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca, </div><div>demasiado cerca. Oigo el silbido </div><div>y veo la escama reluciente de esta palabra, </div><div>petrificada en abrazo. Él duerme, </div><div>en este momento, más al alcance de la cajera de un circo </div><div>ambulante con un solo león, vista una vez en la vida, </div><div>que de mí que estoy a su lado. </div><div>Ahora, para ella crece en él el valle </div><div>de hojas rojas cerrado por una montaña nevada </div><div>en el aire azul. Estoy demasiado cerca, </div><div>para caer del cielo. Mi grito </div><div>sólo podría despertarle. Pobre, </div><div>limitada a mi propia figura, </div><div>mas he sido abedul, he sido lagarto, </div><div>y salía de tiempos y damascos </div><div>mudando los colores de mi piel. Y tenía </div><div>el don de desaparecer de sus ojos asombrados, </div><div>lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca, </div><div>demasiado cerca para que él sueñe conmigo. </div><div>Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida, </div><div>Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias. </div><div>En la punta de cada una de ellas, para su recuento, </div><div>Se han sentado ángeles caídos. </div><div>…………………………..</div><div><b>La habitación del suicida</b></div><div><br /></div><div>Seguramente crees que la habitación estaba vacía.</div><div>Pues no. Había tres sillas bien firmes.</div><div>Una lámpara buena contra la oscuridad.</div><div>Un escritorio, en el escritorio una cartera, periódicos.</div><div>Un buda despreocupado. Un cristo pensativo.</div><div>Siete elefantes para la buena suerte y en el cajón una agenda.</div><div>¿Crees que no estaban en ella nuestras direcciones?</div><div><br /></div><div>Seguramente crees que no había libros, cuadros ni discos.</div><div>Pues sí. Había una reanimante trompeta en unas manos negras.</div><div>Saskia con una flor cordial.</div><div>Alegría, divina chispa.</div><div>Odiseo sobre el estante durmiendo un sueño reparador</div><div>tras las fatigas del canto quinto.</div><div>Moralistas,</div><div>apellidos estampados con sílabas doradas</div><div>sobre lomos bellamente curtidos.</div><div>Los políticos justo al lado se mantenían erguidos.</div><div><br /></div><div>No parecía que de esta habitación no hubiera salida,</div><div>al menos por la puerta,</div><div>o que no tuviera alguna perspectiva, al menos desde la ventana.</div><div><br /></div><div>Las gafas para ver a lo lejos estaban en el alféizar.</div><div>Zumbaba una mosca, o sea que aún vivía.</div><div><br /></div><div>Seguramente crees que cuando menos la carta algo aclaraba.</div><div>Y si yo te dijera que no había ninguna carta.</div><div>Tantos de nosotros, amigos, y todos cupimos</div><div>en un sobre vacío apoyado en un vaso. </div><div>………………………………….</div><div><b>Un terrorista: Él observa</b></div><div><br /></div><div>La bomba explotará en el bar a las trece veinte.</div><div>Ahora apenas son las trece y dieciséis.</div><div>Algunos todavía tendrán tiempo de salir.</div><div>Otros de entrar.</div><div><br /></div><div>El terrorista ya se ha situado al otro lado de la calle.</div><div>Esa distancia lo protege de cualquier mal</div><div>y se ve como en el cine:</div><div><br /></div><div>Una mujer con una cazadora amarilla: ella entra.</div><div>Un hombre con unas gafas oscuras: él sale.</div><div>Unos chicos con vaqueros: ellos está hablando.</div><div>Trece diecisiete y cuatro segundos.</div><div>Ese más abajo tiene suerte y sube a una moto,</div><div>y ese más alto entra.</div><div><br /></div><div>Trece diecisiete y cuarenta segundos.</div><div>Una niña: ella va andando con una cinta verde en el pelo.</div><div>Sólo que de repente ese autobús la tapa.</div><div><br /></div><div>Trece dieciocho.</div><div>Ya no está la niña.</div><div>Habrá sido tan tonta como para entrar, o no,</div><div>eso ya se verá cuando vayan sacando.</div><div><br /></div><div>Trece diecinueve.</div><div>Y ahora como que no entra nadie.</div><div>En vez de entrar aún hay un gordo calvo que sale.</div><div>Pero parece que busca algo en sus bolsillos y</div><div>a las trece veinte menos diez segundos</div><div>vuelve a buscar sus miserables guantes.</div><div><br /></div><div>Son las trece veinte.</div><div>Qué lento pasa el tiempo.</div><div>Parece que ya.</div><div>Todavía no.</div><div>Sí, ahora.</div><div>Una bomba: la bomba explota. </div><div>…………………………………………..</div><div><b>Fin y principio</b></div><div><br /></div><div>Después de cada guerra</div><div>alguien tiene que limpiar.</div><div>No se van a ordenar solas las cosas,</div><div>digo yo.</div><div><br /></div><div>Alguien debe echar los escombros</div><div>a la cuneta</div><div>para que puedan pasar</div><div>los carros llenos de cadáveres.</div><div><br /></div><div>Alguien debe meterse</div><div>entre el barro, las cenizas,</div><div>los muelles de los sofás,</div><div>las astillas de cristal</div><div>y los trapos sangrientos.</div><div><br /></div><div>Alguien tiene que arrastrar una viga</div><div>para apuntalar un muro,</div><div>alguien poner un vidrio en la ventana</div><div>y la puerta en sus goznes.</div><div><br /></div><div>Eso de fotogénico tiene poco</div><div>y requiere años.</div><div>Todas las cámaras se han ido ya</div><div>a otra guerra.</div><div><br /></div><div>A reconstruir puentes</div><div>y estaciones de nuevo.</div><div>Las mangas quedarán hechas jirones</div><div>de tanto arremangarse.</div><div><br /></div><div>Alguien con la escoba en las manos</div><div>recordará todavía cómo fue.</div><div>Alguien escuchará</div><div>asintiendo con la cabeza en su sitio.</div><div>Pero a su alrededor</div><div>empezará a haber algunos</div><div>a quienes les aburra.</div><div><br /></div><div>Todavía habrá quien a veces</div><div>encuentre entre hierbajos</div><div>argumentos mordidos por la herrumbre,</div><div>y los lleve al montón de la basura.</div><div><br /></div><div>Aquellos que sabían</div><div>de qué iba aquí la cosa</div><div>tendrán que dejar su lugar</div><div>a los que saben poco.</div><div>Y menos que poco.</div><div>E incluso prácticamente nada.</div><div><br /></div><div>En la hierba que cubra</div><div>causas y consecuencias</div><div>seguro que habrá alguien tumbado,</div><div>con una espiga entre los dientes,</div><div>mirando las nubes.</div><div>………………………………………</div><div><b>Parábola</b></div><div><br /></div><div>Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella. </div><div>Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras: </div><div>"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta. </div><div>Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"</div><div>-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde. </div><div>La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero. </div><div>-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano, </div><div>dijo el pescador segundo.</div><div>-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados, </div><div>dijo el pescador tercero.</div><div>El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. </div><div>Las verdades generales tienen ese problema.</div><div>………………………………………………</div><div><b>Hijos de la época</b></div><div><br /></div><div>Somos hijos de nuestra época,</div><div>y nuestra época es política.</div><div>Todos tus, mis, nuestros, vuestros</div><div>problemas diurnos, y los nocturnos,</div><div>son problemas políticos.</div><div>Quieras o no,</div><div>tus genes tienen un pasado político,</div><div>tu piel un matiz político</div><div>y tus ojos una visión política.</div><div>Cuanto dices produce una resonancia,</div><div>cuanto callas implica una elocuencia</div><div>inevitablemente política.</div><div>Incluso al caminar por bosques y praderas</div><div>das pasos políticos en terreno político.</div><div>Los poemas apolíticos son también políticos,</div><div>y en lo alto resplandece la luna,</div><div>un cuerpo ya no lunar.</div><div>Ser o no ser, ésta es la cuestión.</div><div>¿Qué cuestión?, adivina corazón:</div><div>una cuestión política.</div><div>Adquirir significado político</div><div>ni siquiera requiere ser humano.</div><div>Basta ser petróleo,</div><div>pienso compuesto o materia reciclada.</div><div>O la mesa de debates de diseño durante meses discutido:</div><div>¿redonda?, ¿cuadrada?, ¿qué mesa es mejor</div><div>para deliberar acerca de la vida y de la muerte?</div><div>Mientras, perecía gente,</div><div>morían animales,</div><div>ardían casas,</div><div>y los campos se quedaban yermos</div><div>como en épocas remotas</div><div>y menos políticas.</div><div>…………………………………</div><div><b>Nacido</b></div><div><br /></div><div>Y ella es su madre,</div><div>esa pequeña mujer</div><div>causante de los ojos grises.</div><div>La barca en la cual hubo de</div><div>navegar por años hasta la orilla.</div><div>Del que apareció</div><div>en el mundo,</div><div>en la no eternidad.</div><div>Progenitora del hombre</div><div>con quien saltó a través del fuego.</div><div>Entonces es la única</div><div>que dentro de sí no lo eligió</div><div>ya hecho, completado.</div><div>Fue ella misma quien le asió</div><div>de la piel que conozco,</div><div>ató los huesos ocultos en mí.</div><div>Buscaba con la mirada</div><div>sus ojos grises</div><div>con los que hubo de mirarme.</div><div>Y es ella, su alfa</div><div>¿por qué me la enseñó?</div><div>Nacido.</div><div>Así es aquel, nacido.</div><div>Nacido como todos.</div><div>como yo que moriré.</div><div>Hijo de una verdadera mujer.</div><div>Un recién llegado de las profundidades del cuerpo.</div><div>Un vagabundo hasta el omega.</div><div>Amenazado</div><div>por su inexistencia</div><div>desde todos los lados,</div><div>en cada momento.</div><div>Y su cabeza es una contra el muro</div><div>condescendiente con el tiempo.</div><div>Y sus movimientos</div><div>intentos por evadir</div><div>la sentencia universal.</div><div>Entendí</div><div>que él ya recorrió la mitad del camino.</div><div>No, pero no me dijo nada.</div><div>—Esa es mi madre— solo eso.</div><div>………………………………….</div><div><b>La realidad exige...</b></div><div><br /></div><div>La realidad exige</div><div>que lo digamos bien claro: </div><div>la vida sigue su curso. </div><div>Sucede así en Cannas y en Borodinó,</div><div>en los llanos de Kosovo y en Guernica. </div><div><br /></div><div>Hay una gasolinera</div><div>en una pequeña plaza de Jericó, </div><div>hay bancos recién pintados</div><div>cerca de Bila Hora. </div><div>Las cartas van y vienen</div><div>entre Pearl Harbor y Hastings,</div><div>pasa un camión de muebles</div><div>bajo la mirada del león de Queronea</div><div>y solo un frente atmosférico amenaza </div><div>los florecientes jardines cercanos a Verdún.</div><div><br /></div><div>Hay tanto de Todo </div><div>que lo que hay de Nada queda muy bien cubierto.</div><div>De los yates de Accio</div><div>llega la música </div><div>y en la cubierta, al sol, bailan las parejas.</div><div><br /></div><div>Pasan siempre tantas cosas</div><div>Que seguro tienen que pasar en todas partes. </div><div>Donde hay piedra sobre piedra</div><div>hay un carro de helados </div><div>cercado por los niños. </div><div><br /></div><div>Donde estaba Hiroshima </div><div>de nuevo está Hiroshima</div><div>y se siguen produciendo</div><div>objetos de uso cotidiano.</div><div><br /></div><div>No le faltan encantos a este hermoso mundo</div><div>ni tampoco amaneceres</div><div>para los que merece la pena despertar. </div><div><br /></div><div>En los campos de Macejowice</div><div>La hierba es verde,</div><div>y en la hierba, como pasa en la hierba,</div><div>la escarcha, transparente. </div><div><br /></div><div>Quizá no haya un lugar que no haya sido un campo de batalla, </div><div>los aún recordados,</div><div>los hoy ya olvidados, </div><div>bosques de cedros y bosques de abedules, </div><div>nieves y arenas, pantanos irisados</div><div>y barrancos de negro fracaso</div><div>donde en caso de urgencia</div><div>satisfacemos ahora nuestras necesidades.</div><div><br /></div><div>Qué moraleja sale de todo esto: parece que ninguna. </div><div>Lo que de verdad sale es la sangre que seca rápida</div><div>y siempre algunos ríos, algunas nubes. </div><div><br /></div><div>En esos desfiladeros trágicos</div><div>el viento se lleva los sombreros,</div><div>y es inevitable: </div><div>la imagen nos da risa.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-7097143447217504053?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-12702464881780303002012-01-19T20:38:00.003-05:002012-01-19T20:57:58.167-05:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-TH6XlY8syAk/TxjGSDvJUII/AAAAAAAAGGw/5I9pb7jasMs/s1600/images%2B%25283%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-TH6XlY8syAk/TxjGSDvJUII/AAAAAAAAGGw/5I9pb7jasMs/s200/images%2B%25283%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5699523341980356738" /></a><div>Pequeño Áster</div><div><br /></div><div>El cadáver del conductor de un camión de cerveza</div><div>fue alzado sobre la camilla.</div><div>Alguien le había colocado entre los dientes</div><div>un pequeño áster lilaclaroscuro</div><div>Cuando le saqué el paladar y la lengua</div><div>desde el pecho</div><div>con un largo cuchillo</div><div>debajo de la piel</div><div>he debido rozarla</div><div>porque la flor se deslizó</div><div>hacia el cerebro vecino.</div><div>La guardé en el tórax</div><div>entre el aserrín</div><div>cuando lo cosían.</div><div>¡Bebe hasta la saciedad en tu florero!</div><div>¡Descansa en paz,</div><div>pequeño áster!</div><div>......................</div><div><b>Hermosa juventud</b></div><div><br /></div><div>La boca de una niña que había estado mucho tiempo entre los juncos</div><div>estaba como roída.</div><div>Cuando le quebraron el pecho, el esófago estaba muy agujereado.</div><div>Por fin, en una pérgola bajo el diafragma</div><div>hallaron un nido de pequeñas ratas.</div><div>Una hermanita yacía muerta.</div><div>Las otras se alimentaban del hígado y del riñón,</div><div>bebían la sangre fría y pasaron aquí</div><div>una hermosa juventud.</div><div>Y hermosa y rápida las sorprendió la muerte:</div><div>a todas las lanzaron al agua.</div><div>¡Ay, cómo chillaban los pequeños hocicos!</div><div>.........................</div><div><b>Ciclo</b></div><div><br /></div><div>La solitaria muela de una puta</div><div>una muerta sin nombre</div><div>llevaba una corona de oro.</div><div>Las demás se habían desprendido</div><div>como por un secreto acuerdo.</div><div>Ésta la extrajo el sepulturero para sí.</div><div>Porque, decía,</div><div>sólo la tierra debe volver a la tierra</div><div>............................</div><div><b>La novia del negro</b></div><div><br /></div><div>Entonces sobre almohadas de oscura sangre</div><div>se recostaba el cuello de una mujer rubia.</div><div>El sol rabiaba en sus cabellos</div><div>y lamía los pálidos muslos</div><div>y se arrodillaba ante los pechos un poco más oscuros,</div><div>aún sin deformar por los pecados y los partos.</div><div>Un negro junto a ella: la coz de algún caballo</div><div>le había destrozado los ojos y la frente. Dos dedos</div><div>de su sucio pie izquierdo</div><div>se hincaban en la pequeña oreja blanca.</div><div>Pero ella yacía y dormía como una novia:</div><div>orlando la felicidad del primer amor</div><div>y en espera de numerosos viajes celestiales</div><div>de la sangre joven y cálida.</div><div>Hasta que alguien</div><div>le hundió el cuchillo en la nívea garganta</div><div>y un delantal púrpura de sangre muerta</div><div>le cubrió las caderas.</div><div>................................</div><div><b>Réquiem</b></div><div><br /></div><div>Dos en cada mesa. Hombres y mujeres</div><div>en cruz. Cerca, desnudos, y, pese a ello, sin dolor.</div><div>El cráneo abierto. El pecho partido en la mitad. Los cuerpos</div><div>engendran ahora por última vez.</div><div><br /></div><div>Cada uno llena tres cazuelas: desde el cerebro hasta los testículos.</div><div>Y el templo de Dios y el Corral del demonio</div><div>ahora pecho a pecho en el fondo de un cubo</div><div>se ríen del Gólgota y del pecado original.</div><div><br /></div><div>El resto, en ataúdes. Sólo nuevas creaturas:</div><div>pierna de hombre, pecho de niño y pelo de mujer.</div><div>Yo vi lo que engendraron dos que antaño se jodían,</div><div>yacer allí, como si hubiera salido de un cuerpo materno.</div><div>...............................</div><div><b>Pabellón de parturientas</b></div><div><br /></div><div>Las mujeres más pobres de Berlín</div><div>—trece niñas en cuarto y medio,</div><div>putas, prisioneras, execradas—</div><div>retuercen aquí sus cuerpos y gimen.</div><div>En ninguna parte se grita tanto.</div><div>En ninguna parte se ignoran tan completamente</div><div>dolores y angustias como en este lugar,</div><div>aquí siempre grita algo.</div><div><br /></div><div>"¡Empuje Usted, mujer! ¿Entiende, sí?</div><div>No está aquí por diversión.</div><div>No alargue la cosa</div><div>¡También salen excrementos en este aprieto!</div><div>No está aquí para descansar</div><div>No viene solo. ¡Usted tiene que hacer algo!"</div><div>Por fin llega: azulado y pequeño.</div><div>Orina y heces lo ungen.</div><div><br /></div><div>De once camas con lágrimas y sangre</div><div>los gemidos le dan la bienvenida.</div><div>Sólo en dos ojos estalla un coro de júbilos al cielo.</div><div><br /></div><div>Por este pequeño pedazo de carne</div><div>pasará todo: desolación y felicidad.</div><div>Y cuando muera entre estertores y sufrimientos,</div><div>otros doce dormirán en este pabellón.</div><div>........................................</div><div><b>Apéndice</b></div><div><br /></div><div>Todo está pulcro y preparado para el corte.</div><div>Los cuchillos humean. El abdomen marcado.</div><div>Bajo paños blancos hay algo que gime.</div><div><br /></div><div>"Señor profesor, todo está listo."</div><div><br /></div><div>La primera incisión. Como si el pan se rebanara.</div><div>"¡Pinzas!" Algo púrpura brota.</div><div>Más profundo. Los músculos: húmedos, brillantes, frescos.</div><div>¿Hay un ramo de rosas sobre la mesa?</div><div><br /></div><div>¿Es pus lo que salta?</div><div>¿Habrán cortado el intestino?</div><div>"Doctor, si se para contra la luz,</div><div>ni el diablo puede ver el diafragma.</div><div>Anestesia, no puedo operar,</div><div>el hombre se va de paseo con su estómago".</div><div><br /></div><div>Silencio, pesado, húmedo. En el vacío</div><div>tintinea una tijera en el suelo.</div><div>Y la enfermera angelical</div><div>ofrece algodones esterilizados.</div><div><br /></div><div>"¡No puedo encontrar nada en esta porquería!"</div><div>"Sangre se oscurece. ¡Quíteme la mascarilla!"</div><div>"Pero—Dios del cielo—querido,</div><div>¡apriete mis esos talones!"</div><div>Todo deforme. ¡Por fin: aquí está!</div><div>"¡El hierro candente, enfermera!" Un siseo.</div><div><br /></div><div>Por esta vez tuviste suerte, hijo mío.</div><div>La cosa estaba a punto de perforarse.</div><div>"¿Ve usted la pequeña mancha verde?</div><div>Tres horas y el estómago se llenaba de mierda".</div><div><br /></div><div>Vientre cerrado, Piel cosida. "¡Esparadrapos, acá!</div><div>Buenos días señores".</div><div>La sala se vacía.</div><div>Furiosa castañea y rechina con las mejillas</div><div>la muerte se escurre a la barraca de los cancerosos.</div><div>.......................................</div><div><b>Hombre y mujer caminan por la barraca de los cancerosos</b></div><div><br /></div><div>El hombre:</div><div>En esta fila regazos destruidos,</div><div>en esta otra pechos destruidos.</div><div>Cama apesta junto a cama. Las enfermeras se turnan cada hora.</div><div><br /></div><div>Ven, levanta sin miedo esta manta.</div><div>Mira, este grumo de grasa y humores podridos,</div><div>alguna vez fue importante para un hombre</div><div>y también se llamaba patria y delirio.</div><div><br /></div><div>Ven, mira estas cicatrices en el pecho.</div><div>¿Sientes el rosario de nudos blandos?</div><div>Toca sin temor. La carne es suave y no duele.</div><div><br /></div><div>Esta mujer sangra como si tuviera treinta cuerpos.</div><div>Ningún ser humano tiene tanta sangre. A ésta primero le cortaron</div><div>un niño del enfermo regazo.</div><div><br /></div><div>Los dejan dormir. Día y noche. —A los nuevos</div><div>se les dice: aquí el sueño es curativo—. Sólo los domingos,</div><div>para las visitas, se les deja un rato despiertos.</div><div><br /></div><div>Es poca la comida que aún se consume. Las espaldas</div><div>están llenas de heridas. Mira las moscas. A veces</div><div>los lava una enfermera. Como se lavan los bancos.</div><div><br /></div><div>Aquí se hincha alrededor de cada cama el campo labrado.</div><div>Carne se vuelve llanura. Fuego se pierde.</div><div>Humor se apresta a correr. Tierra llama.</div><div>.......................................</div><div><b>Café nocturno</b></div><div><br /></div><div>824: vida y amor de las mujeres.</div><div>El violoncello se toma un trago. La flauta</div><div>eructa profundo en tres compases: la hermosa cena.</div><div>El tambor termina de leer una novela policial.</div><div><br /></div><div>Dientes verdes, espinillas en la cara</div><div>le hace señas a una inflamación de párpado.</div><div><br /></div><div>Grasa en el cabello</div><div>le habla a boca abierta con almendra faríngea</div><div>Fe, amor y esperanza alrededor del cuello.</div><div><br /></div><div>Joven bocio quiere a nariz de dos bultos</div><div>La convida a tres cervezas.</div><div><br /></div><div>Sicosis compra claveles.</div><div>Para ablandar a papada.</div><div><br /></div><div>Bemol-menor: la Sonata N° 35.</div><div>Dos ojos lanzan un grito:</div><div>¡No derramen la sangre de Chopin en la sala,</div><div>para que la chusma la pise!</div><div>¡Basta! ¡Eh, Gigi! —</div><div><br /></div><div>La puerta se desborda: una mujer.</div><div>Desierto calcinado. Marrón canaanita.</div><div>Virgen. Plena de cuevas. Se acerca un aroma.</div><div>Poco aroma.</div><div>Sólo es una dulce protuberancia del aire</div><div>contra mi cerebro.</div><div><br /></div><div>Un cuerpo obeso con pasitos cortos salta detrás.</div><div>.......................................</div><div><b>Olímpico</b></div><div><br /></div><div>Sepárate ahora de la fila</div><div>de las mujeres que llenan de flores el país entero,</div><div>sales, llevas la consagración</div><div>de los llamados a lo alto al fuego del amor.</div><div>Sepárate de la estirpe y de los tiempos,</div><div>de ancestros, pueblos, mezcla y extinción,</div><div>ahora eres tú la figura -serenidades,</div><div>expectativa, reclamo llevas tú, pero, ¿a quién</div><div>esperas para tu escalofrío?,</div><div>¿quién te bebe así y quién te reconoció</div><div>en tu eternidad de placer y tristeza? -</div><div>¿esperas al dios -? Espérame.</div><div>..................................</div><div>Sintaxis</div><div><br /></div><div>Todos poseen el cielo, el amor y la tumba,</div><div>no queremos ocuparnos de eso,</div><div>ya se ha discutido y estudiado bastante en nuestra civilización.</div><div>Pero lo que es nuevo es la cuestión acerca de la sintaxis</div><div>y esto es urgente:</div><div>¿por qué expresamos algo?</div><div>¿Por qué rimamos, o dibujamos una muchacha</div><div>del natural o de un espejo</div><div>o garabateamos en un trozo de papel</div><div>innumerables plantas, copas de árboles, murallas,</div><div>estas últimas como gruesas larvas con cabeza de tortuga</div><div>arrastrándose aterradoramente diminutas</div><div>en un orden determinado?</div><div><br /></div><div>¡Cuestión aplastante y sin respuesta!</div><div>No es a causa de los honorarios:</div><div>muchos son los que mueren de hambre por ello. No,</div><div>es un impulso de la mano,</div><div>gobernada desde lejos, un estrato del cerebro,</div><div>quizá un brujo que llega con retraso, o un totem</div><div>un priapismo formal a costa del contenido,</div><div>ya pasará,</div><div>pero hoy día la sintaxis es lo principal.</div><div>"Los pocos que de ello han comprobado algo" -(Goethe).</div><div>¿De qué?</div><div>Pienso: de la sintaxis.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-1270246488178030300?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-74958817579673518062012-01-14T17:09:00.006-05:002012-01-14T18:19:09.376-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-C2k8A8BBgpE/TxH9KU0lZ0I/AAAAAAAAGFU/iOkZnsTXhFk/s1600/rumi.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-C2k8A8BBgpE/TxH9KU0lZ0I/AAAAAAAAGFU/iOkZnsTXhFk/s200/rumi.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697613357430171458" /></a><div><div>Baila, como si nadie te estuviera mirando,</div><div>Ama, como si nunca te hubieran herido,</div><div>Canta, como si nadie te hubiera oído,</div><div>Trabaja, como si no necesitases dinero,</div><div>Vive, como si el cielo estuviese en la tierra.</div><div><br /></div><div>¡Ven, ven, quienquiera que seas, ven!</div><div>Infiel, religioso o pagano, poco importa.</div><div>¡Nuestra caravana no es la de la desilusión!</div><div>¡Nuestra caravana es la de la esperanza!</div><div>¡Ven, aunque hayas roto mil veces tus promesas!</div><div>¡Ven, a pesar de todo, ven!</div><div> </div><div><br /></div><div>Hoy, como cualquier otro día, nos despertamos vacíos y asustados.</div><div>No abras la puerta del estudio y empieces a leer</div><div>Toma un instrumento musical.</div><div>Deja que la belleza de lo que amamos sea lo que hacemos.</div><div>Hay cientos de formas de arrodillarse y besar el suelo.</div><div>..........................</div><div>Un momento de felicidad, </div><div>tú y yo sentados en la varanda, </div><div>aparentemente dos, pero uno en alma, tú y yo. </div><div>sentimos el Agua de Vida que fluye aquí, </div><div>tú y yo, con la belleza del jardín </div><div>y el canto de las aves. </div><div>Las estrellas nos mirarán, </div><div>y les mostraremos </div><div>lo que es ser una fina luna creciente. </div><div>Tú y yo fuera de nosotros mismos, estaremos juntos, </div><div>indiferentes a conjeturas inútiles, tú y yo. </div><div>Los papagayos del paraíso harán el azúcar crujir </div><div>mientras reímos juntos tú yo. </div><div>de una forma en este mundo, </div><div>y de otra en una dulce tierra sin tiempo.</div><div>.........................</div><div><b>ACUNA MI CORAZÓN</b></div><div><br /></div><div>Anoche, recostado sobre el techo</div><div>Pensaba en ti</div><div>Y vi una Estrella especial,</div><div>La llamé para que te lleve un mensaje;</div><div>Postrándome ante ella le pedí que lleve mi gesto</div><div>A aquél Sol de Tabriz</div><div>Para que con su luz</div><div>Pueda tornar mis oscuras piedras en oro.</div><div>Descubrí mi pecho para mostrarle mis cicatrices;</div><div>Le pedí noticias</div><div>De mi Amante sediento de sangre.</div><div>Mientras esperaba,</div><div>Iba de aquí para allá</div><div>Hasta que el niño en mi corazón quedó silencioso</div><div>Y durmió como si estuviera meciendo su cuna.</div><div>Ay Amado, amamanta al niño del corazón</div><div>Y no detengas nuestro cambio.</div><div>Has cuidado a cientos</div><div>No dejes que se detenga conmigo.</div><div>Al final, el pueblo de la unión es el lugar para el corazón</div><div>¿Por qué retienes este corazón desconcertado</div><div>en el pueblo de la desintegración?</div><div>Me he quedado enmudecido,</div><div>Pero para librarme de esta sequedad</div><div>¡Oye Tabernero! pásame el narciso del vino.</div><div>.....................................</div><div><b>LA RESPONSABILIDAD AL ESTAR ENAMORADO</b></div><div><br /></div><div>Gírame como la noria a la rueda de molino</div><div>Agua abundante, un Río Vivo</div><div>Mantenme en un solo lugar y esparce el amor</div><div>La hoja baila en el viento, la paja se arrastra hacia el ámbar</div><div>Todas las partes del mundo están enamoradas</div><div>Pero no revelan sus secretos.</div><div>Las vacas pastan sobre una mesa sacramental y las hormigas susurran al oído de Salomón</div><div>Las montañas farfullan un eco. El cielo está calmado.</div><div>Si el sol no estuviese enamorado, no tendríamos luz,</div><div>No habría césped en las colinas,</div><div>El océano se iría a descansar en otro lugar.</div><div>Sé un amante como ellos y así conocerás a tu Amado</div><div>Ten fe en que conocerás la Fe</div><div>Las otras partes del universo no aceptaron la responsabilidad del Amor como tú</div><div>Tuvieron miedo de errar con él: la inspirada sabiduría que brota al estar enamorado.</div><div>...............................</div><div>La razón dice, “lo seduciré con el verso"; el Amor dice, "Calla, lo seduciré con el alma".</div><div>El alma le dice al corazón, "Anda, no te rías de mi ni de ti. ¿Qué hay que no sea suyo para que yo lo seduzca?"</div><div>No está afligido ni en busca de olvido para seducirlo con vino y medidas crueles.</div><div>La flecha de su mirada no necesita curva para engañar el eje de su mirada con una venia.</div><div>No es prisionero del mundo, engrilletado a este mundo de tierra, para seducirlo con oro del reino mundano.</div><div>Es un ángel en forma de hombre, no un lujurioso para seducirlo con mujeres.</div><div>Ángeles emprenden desde la fuente de la forma, ¡cómo puedo seducirlo con una similar!</div><div>No toma un rebaño de caballos ya que vuela con sus alas, la luz es su alimento, así que ¡cómo podría seducirlo con pan! </div><div>No es un mercader ni comerciante en el mercado del mundo para seducirlo con el encanto de pérdida y ganancia.</div><div>No está vendado para hacerme el enfermo y echar suspiros para seducirlo con lamentaciones</div><div>Vendaré e inclinaré mi cabeza ya que me descontrolé. No atraeré su compasión con males ni agitaciones.</div><div>Milímetro a milímetro él ve mi corrupción y falsedad. Nada permanece oculto ante él para querer seducirlo con lo oculto.</div><div>No busca fama, ni es príncipe adicto a poetas, para seducirlo con versos, letras y poesía florida</div><div>La gloria de lo invisible es demasiado grandiosa para seducirla con bendiciones ni paraísos Shams-e Tabriz: su elegido y amado – quizás logre seducirlo con los años en común.</div><div>.................................</div><div>El Señor ha susurrado algo</div><div>Al oído de las rosas,</div><div>Por eso se abren</div><div>Cada día a la caricia luminosa.</div><div><br /></div><div>Ha murmurado algo a la piedra</div><div>Y por eso ha surgido</div><div>la gema preciosa que centellea</div><div>allá en el fondo de la mina.</div><div><br /></div><div>También dice algo al oído del sol</div><div>Cuyas mejillas deslumbran</div><div>Con relucientes destellos.</div><div>¿Qué será lo que el Señor</div><div>Ha susurrado al oído del hombre</div><div>Para que éste sea capaz</div><div>De amar… incluso a Dios?</div><div><br /></div><div>¿Quién hace estos cambios?</div><div>Disparo una flecha a la derecha</div><div>Cae a la izquierda.</div><div>Cabalgo tras de un venado</div><div>y me encuentro perseguido por un jabalí.</div><div><br /></div><div>Conspiro para conseguir lo que quiero</div><div>Y termino en la cárcel.</div><div>Cavo fosas para atrapar a otros</div><div>y me caigo en ellas.</div><div>Debo sospechar de lo que quiero.</div><div>...................................</div><div><b>QUÉDATE CERCA, MI CORAZÓN</b></div><div><br /></div><div>Mi corazón, quédate cerca al que conoce tus caminos</div><div>Ven bajo la sombra del árbol que conforta con flores frescas,</div><div>No pasees despreocupadamente por el bazar de los perfumeros,</div><div>Quédate en la tienda del azucarero.</div><div>De no encontrar el verdadero equilibrio, cualquiera puede engañarte:</div><div>Cualquiera puede adornar algo hecho de paja</div><div>Y hacerte tomarlo por oro.</div><div>No te inclines con un tazón ante cualquier olla hirviendo</div><div>En cada olla sobre el fogón, encontrarás cosas muy diversas:</div><div>No en todas las cañas hay azúcar, no en todos los abismos hay cimas;</div><div>No todos los ojos pueden ver, no en todos los mares abundan perlas.</div><div>¡Ay ruiseñor, con tu voz de miel oscura! ¡Sigue lamentándote!</div><div>¡Sólo tu éxtasis puede penetrar en el duro corazón de la roca!</div><div>¡Ríndete y si el Amigo no te acoge,</div><div>Sabrás que tu interior se está revelando como un hilo</div><div>¡Que no quiere pasar por el ojo de una aguja!</div><div>¡El corazón despierto es una lámpara, protégela con la basta de tu manto!</div><div>Apresúrate y escapa este viento porque el clima es adverso.</div><div>Y cuando hayas escapado, llegarás a una fuente</div><div>Y allí encontrarás un Amigo que siempre nutrirá tu alma</div><div>Y con tu alma siempre fértil, te convertirás en un gran árbol que crece interiormente</div><div>Dando dulce fruto por siempre. </div><div>..............................</div><div><b>SUSURROS DE AMOR</b></div><div><br /></div><div>El Amor susurra a mi oído:</div><div>"Es mejor ser presa que cazador.</div><div>Sé el Tonto mío.</div><div>¡Deja de ser el sol y se un grano de arena!</div><div>Reside junto a mi puerta como indigente.</div><div>no quieras ser vela, sé pollilla,</div><div>para que pruebes el sabor de la Vida</div><div>y conozcas el poder secreto del servicio."</div><div>.........................</div><div>En el seno de este nuevo amor, muérete</div><div>Tu camino comienza en el otro lado.</div><div>Conviértete en el cielo</div><div>Con un hacha ataca el muro de tu prisión.</div><div>Escápate</div><div>Sal como si te hubieran dado a luz en</div><div>Un mundo de color.</div><div>Hazlo ya.</div><div>Estás cubierto de espesas nubes</div><div>Deslízate. Muere.</div><div>Silencio.</div><div>La quietud es señal segura de que</div><div>Has muerto.</div><div>En tu antigua vida ansiosamente huías</div><div>Del silencio sin cesar</div><div>Ahora se asoma la luna llena enmudecida.</div><div>.......................................</div><div>Cuando estoy contigo, estamos despiertos toda la noche</div><div>Cuando no estas, no puedo dormir</div><div>¡Que Dios bendiga estas dos insomnias!</div><div>y la diferencia entre ellas</div><div>...........................</div><div>He vivido al borde de la locura, queriendo saber las razones, llamando a una puerta. </div><div>La puerta se abre. ¿He estado llamando desde dentro!</div><div><br /></div><div>No estoy en el mundo</div><div>el mundo está en mí;</div><div>no estoy en el cuerpo</div><div>el cuerpo está en mí;</div><div>no estoy en la mente</div><div>la mente está en mí.</div><div>...................................</div><div>Escucha el ney (flauta de caña), y la historia que cuenta,</div><div>como canta acerca de la separación:</div><div>Desde que me cortaron del cañaveral,</div><div>mi lamento ha hecho llorar a hombres y mujeres.</div><div>Deseo hallar un corazón desgarrado por la separación,</div><div>para hablarle del dolor del anhelo.</div><div>Todo el que se ha alejado de su origen,</div><div>añora el instante de la</div><div>¡El mundo, el cuerpo y la mente suceden</div><div>...................................</div><div><div>Cuando me curvo sobre mi mismo y los creo!</div><div>Cuando muera, mi cuerpo yaciendo sobre el suelo</div><div>quizás quieras besar mis labios</div><div>ya empezando a decaer</div><div>no te asustes si abro los ojos</div><div>.........................</div></div><div><br /></div><div>Cuando estemos muertos, no busques nuestra tumba en la tierra,</div><div>pues has de encontrarla en el corazón de los hombres.</div><div><br /></div><div>(epitafio de Jalaludín Rumi)</div><div><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-7495881757967351806?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-13787396173514330552012-01-12T20:26:00.005-05:002012-01-12T20:47:50.585-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-K1bpX4a6Fdc/Tw-IcaJWV4I/AAAAAAAAGFI/tJ5mOT948nc/s1600/jaime-jaramillo-escobar-2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 165px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-K1bpX4a6Fdc/Tw-IcaJWV4I/AAAAAAAAGFI/tJ5mOT948nc/s200/jaime-jaramillo-escobar-2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5696922075283216258" /></a><div><b>MAMÁ NEGRA</b></div><div><br /></div><div>Cuando mamá negra hablaba del Chocó</div><div>le brillaba la cadena de oro en el pescuezo,</div><div>su largo pescuezo para beber agua en las totumas,</div><div>para husmear el cielo,</div><div>para chuparles la leche a los cocos.</div><div>Su pescuezo largo para dar gritos de colores con las guacamayas,</div><div>para hablar alto entre las vecinas,</div><div>para ahogar la pena,</div><div>y para besar a su negro, que era alto hasta el techo.</div><div>Su pescuezo flexible para mover la cabeza en los bailes,</div><div>para reír en las bodas.</div><div>Y para lucir la sombrilla y para lucir el habla.</div><div><br /></div><div>Mamá negra tenía collares de gargantilla en los baúles,</div><div>prendas blancas colgadas detrás del biombo de bambú,</div><div>pendientes que se bamboleaban en sus orejas,</div><div>y un abanico de plumas de ángel para revolver el aire.</div><div>Su negro le traía mucho lujo del puerto cada vez que venían los barcos,</div><div>y la casa estaba llena de tintineantes cortinas de conchas y de abalorios,</div><div>y de caracoles para tener las puertas y para tener las ventanas.</div><div>Mamá negra consultaba el curandero a propósito del tabardillo,</div><div>les prendía velas a los santos porque le gustaba la candela,</div><div>tenía una abuela africana de la que nunca nos hablaba,</div><div>y tenía una cosa envuelta en un pañuelo,</div><div>un muñequito de madera con el que nunca nos dejaba jugar.</div><div><br /></div><div>Mamá negra se subía la falda hasta más arriba de la rodilla para pisar el agua,</div><div>tenía una cola de sirena dividida en dos pies,</div><div>y tenía también un secreto en el corazón,</div><div>porque se ponía a bailar cuando oía el tambor del mapalé.</div><div>Mamá negra se movía como el mar entre una botella,</div><div>de ella no se puede hablar sin conservar el ritmo,</div><div>y el taita le miraba los senos como si se los hubiera encontrado en la playa.</div><div>Senos como dos caracoles que le rompían la blusa,</div><div>como si el sol saliera de ellos,</div><div>unos senos más hermosos que las olas del mar.</div><div>Mamá negra tenía una falda estrecha para cruzar las piernas,</div><div>tenía un canto triste, como alarido de la tierra,</div><div>no le picaba el aguardiente en el gaznate,</div><div>y, si quería, se podía beber el cielo a pico de estrella.</div><div><br /></div><div>Mamá negra era un trozo de cosa dura, untada de risa por fuera.</div><div>Mi taita dijo que cuando muriera</div><div>iba a hacer una canoa con ella.</div><div>........................</div><div><b>PROBLEMAS DE LA ESTÉTICA CONTEMPORÁNEA</b></div><div><br /></div><div>La magnitud de la humanidad pesa sobre cada uno de nosotros, y sentimos profundamente a los antípodas pateando sobre nuestro corazón.</div><div>De modo que no es extraño que andemos como unos cristos abofeteados en busca de una cruz para apoyarnos.</div><div>Habiendo subido a lo alto de una colina una noche, ante mí se extendía la ciudad como una piel de tigre.</div><div>Y en el licor de las copas cintilaban las lucecillas de tres almas.</div><div>La última era la mía, alma siempre sobrante y solitaria.</div><div>Por el aire volaban dentelladas y entonces apareció el Diablo y me dijo: –"Te lo daría todo si postrado me adoraras”.</div><div>Ser el dueño del mundo es lo mismo que no tener nada, pues el error existe en todo y siempre nos engañan.</div><div>Mis jeans y mi chaqueta no se pueden cambiar por un edificio de cinco pisos ni por un puesto en las oficinas del Gobierno.</div><div>Prefiero andar derrotado por los alrededores de talleres de mecánica y cobertizos de carros.</div><div>Allí todos tratan de poner en sus vidas las mejores cosas que pueden, y así recogen una flor, una novia y un espejo.</div><div>Este esfuerzo colectivo me enternece y de pronto, sin darme cuenta, le sonrío a la gente como un perro.</div><div>Una mañana andaba un hombre desnudo por las calles de la ciudad.</div><div>La policía lo metió a la cárcel pocas horas después, como a todo hombre que intenta ser feliz.</div><div>Porque todo lo que no está dentro de la Ley está fuera de ella.</div><div>Y dentro de la Ley no puede haber un hombre desnudo porque la Ley es hecha por los representantes de los propietarios de las fábricas de tejidos.</div><div>Como tampoco puede haber un hombre con hambre, porque el hambre del pobre es resbalosa.</div><div>A la puerta de un pequeño restaurante donde entré un día se paró un hombre hirsuto que después de mirar se fue diciendo:</div><div>–"¿Conque comiendo, eh? ¡Me alegro, me alegro!"</div><div>Y su risa cayó sobre la sopa como una araña negra.</div><div><br /></div><div>El fabricante de rosquillas puede al menos comérselas, pero el que sólo sabe hacer poemas, ¿qué comerá?</div><div>Si una pregunta no tiene respuesta lo mejor es cambiar de pregunta y de problema.</div><div>Para eso hay petulantes que nos dicen:</div><div>–“¡Dedícate a la estética!”.</div><div>....................................</div><div><b>EL DESEO</b></div><div><br /></div><div>Hoy tengo deseo de encontrarte en la calle,</div><div>y que nos sentemos en un café a hablar largamente de las cosas pequeñas de la vida,</div><div>a recordar de cuando tú fuiste soldado,</div><div>o de cuando yo era joven y salíamos a recorrer juntos</div><div>la ciudad, y en las afueras, sobre la yerba, nos echábamos</div><div>a mirar cómo el atardecer nos iba rodeando.</div><div>Entonces escuchábamos nuestra sangre cautelosamente y nos estábamos callados.</div><div>Luego emprendíamos el regreso y tú te despedías siempre en la misma esquina</div><div>hasta el día siguiente,</div><div>con esa despreocupación que uno quisiera tener toda la vida,</div><div>pero que sólo se da en la juventud,</div><div>cuando se duerme tranquilo en cualquier parte sin un pan entre el bolsillo,</div><div>y se tienen creencias y confianzas</div><div>así en el mundo como en uno mismo.</div><div>Y quiero además aún hablarte,</div><div>pues tú tienes dieciocho años y podríamos divertirnos esta noche con cerveza y música,</div><div>y después yo seguir viviendo como si nada...</div><div>o asistir a la oficina y trabajar diez o doce horas,</div><div>mientras la Muerte me espera en el guardarropa para ponerme mi abrigo negro</div><div>a la salida,</div><div>yo buscando la puerta de emergencia,</div><div>la escalera de incendios que conduce al infierno,</div><div>todas las salidas custodiadas por desconocidos.</div><div>Pero hoy no podré encontrarte porque tú vives en otra ciudad.</div><div>Mientras la tarde transcurre</div><div>evocaré el muro en cuyo saliente nos sentábamos</div><div>a decir las últimas palabras cada noche,</div><div>o cuando fuimos a un espectáculo de lucha libre y al salir comprendí que te amaba,</div><div>y en fin, tantas otras cosas que suceden...</div><div>................................</div><div><b>EL HOMBRE BIEN EDUCADO</b></div><div><br /></div><div>Si tú estás en mi casa, no puedo yo decirte nada que te hiera, ni en lo más leve, porque estás en mi casa.</div><div>Si yo estoy en tu casa, no podré decirte nada que te hiera, así sea levemente, porque estoy acogido en tu casa y sería casi un delito de mi parte.</div><div>Si estamos en el templo, no podré decirte nada que te hiera levemente, porque estamos en el templo y el respeto a los dioses es también respeto al mundo.</div><div>Si nos entretenemos en el juego, mientras estemos jugando no podré decirte nada que te hiera, porque las leyes del juego obligan a los jugadores por igual.</div><div>Si estamos en la calle, ah, de ningún modo podría yo ofenderte en la calle, en el mismo momento en que debo ofrecerte mi saludo como demostración de contento por haberte encontrado en la dichosa casualidad de la calle, en esta hermosa ciudad toda llena de árboles, de pájaros y de caprichosas fuentes.</div><div>Si te encuentro en una fiesta a la cual hemos sido invitados con fineza, ¿cómo podría yo ofenderte en el obsequio del salón, quebrantando la consideración debida a los anfitriones y el honor de la casa ajena?</div><div>Si por acaso nos encontramos en un viaje, tampoco podría yo ofenderte de ningún modo bajo el acatamiento y la atención del viaje, en presencia de la naturaleza admirablemente florecida, y los tranquilos ganados que nos miran apreciativamente desde el campo.</div><div>Tal parece que el mundo se ha vuelto estrecho, que no hay lugar para volver a ser nosotros mismos, como hemos sido siempre.</div><div>¡Y tantas ganas que tenía yo de ponerte de presente unas cuantas cosas!</div><div>...........................</div><div><b>EL MAESTRO DE LOCURA</b></div><div><br /></div><div>Y, hay que estar loco. Si no se está loco no se es nadie.</div><div>“Desde el momento en que uno deja de estar loco se vuelve tonto”, escribió Marcel Proust.</div><div>Pero, si se ha sabido enloquecer, se puede ser un gran poeta, o un artista.</div><div>Y, ser poeta es más que ser artista.</div><div>Ah, es necesario estar loco de verdad, no apenas medioloco,</div><div>Sino loco totalmente, así como uno al que le dicen: “¡Adiós, Napoleón!”.</div><div>Y él ni contesta, porque ya sabía que también era Napoleón. Y que, con sólo quererlo, podría asimismo adoptar cualquier otro ser, pero es bonito para el loco que crean que él es Napoleón.</div><div>¡Ah, Napoleón! ¡Napoleón sí que estaba loco!</div><div>Él solo enloqueció a medio mundo, porque, como se sabe, la locura es contagiosa.</div><div><br /></div><div>En Barranquilla hay un joven que está loco, encadenado en un sótano, a nadie puede ver. Sólo recibe a un amigo. Con él se muestra cariñoso, le lame las manos.</div><div>Porque la locura se da por falta de amor, la locura es falta de amor.</div><div>Y, el amor domestica, amansa, sujeta.</div><div>Poeta doméstico sería como una especie de pato lírico.</div><div>La libertad de ser uno mismo se ha refugiado en los manicomios.</div><div>Y el amor es para las damas, caballeros.</div><div>Hay otros que se adueñan de la Tierra. Dejadlos. La Tierra les pesará.</div><div>Todos sus “bienes”, y con ellos las gentes acumuladas a su alrededor, les pesarán sobre los hombros,</div><div>Y fortalecerán sus hombros para un peso cada vez mayor,</div><div>Ellos, los lúcidos, dejadlos. Alguien tiene que cargar con Esto.</div><div>Al sol y al aire de los vientos el poeta ve pasar el mundo.</div><div>–Es el mundo que pasa. Que pase. Hagámonos a un lado para que pase. ¡Adiós, mundo!</div><div>“Es mejor que nos tomen por locos y no por santos”, decía San Francisco a sus compañeros. El que se proponía establecer “una nueva locura” sobre la Tierra,</div><div>San Francisco de Asís, maestro de locura. Dijo también: “La locura es la sal que impide que se pudra la sensatez”.</div><div>Aloysius Bertrand, a quien me complace citar, en “Gaspar de la Noche”:</div><div>“El loco propone al sabio cuestiones que éste no puede resolver”.</div><div>No son los sabios, sino los locos, los que le han dado el bote a este mundo.</div><div>Los sabios, tan cautelosos, conocen los peligros, pero el loco se arriesga.</div><div>El que lanzó la bomba, el que pisó la luna, no aspiraron al título de sabios, sino al de locos.</div><div>No sólo escribo desnudo, sino que tengo plumas en la cabeza, y cuido mis flechas, y estoy orgullosísimo de ello.</div><div>Flechas para cazar y pescar. Si me atacáis con la Bomba, me defiendo con mis flechas.</div><div>Vuestro Dios, si realmente es un dios y no un fantoche confeccionado por vosotros mismos, os dirá si es justo lo que hacéis.</div><div>No puedo sino atenerme a esa sentencia. Y éstas son mis flechas.</div><div>Con unos pocos hombres y unos pocos caballos, Francisco Pizarro conquistó el Perú.</div><div>Los nuevos invasores, con tácticas muy elaboradas y con mejores armas, ya nos están mirando.</div><div>¡Preparemos nuestra locura!</div><div>.........................................</div><div><b>LA CASA DE BOB</b></div><div><br /></div><div>A San Bernardo del Viento fuimos a buscar la casa de Bob,</div><div>Es decir, donde él había nacido con sus padres,</div><div>Encontrando el mundo completamente hecho y perfeccionado,</div><div>Por lo cual se suponía que no le tocaría trabajar.</div><div>Tanta alharaca que las generaciones anteriores hicieron con el cuento de que estaban dándole los últimos toques a este mundo para nosotros,</div><div>Y venir a ver que ahora nos salen con que lo tenemos que volver a hacer todo de nuevo.</div><div>Era una casa construida con maderas olorosas y hojas de palma,</div><div>En un terreno junto al río, en medio de los árboles y los pájaros,</div><div>Algo así como una casa en los lindes del paraíso.</div><div>Desde mucho antes de llegar ya se escuchaban los pájaros, toda la mañana estuvimos oyéndolos, millares de pájaros,</div><div>Y los árboles se extendían por la llanura,</div><div>Extensos arrozales, ganados de muy largas, elegantes orejas,</div><div>Y el horizonte marino que nunca se sabe si está cerca o lejos.</div><div>En Lorica, en las escaleras de piedra y cemento del muelle, sobre el río Sinú,</div><div>Nos detuvimos como en un pasaje bíblico</div><div>Para tomar una embarcación hasta San Bernardo del Viento,</div><div>En medio de bandadas de garzas, bandadas de loros chillones, y el batelero era un muchacho, descendiente de las Mil y una Noches,</div><div>Un joven moreno, de larguísimo cuello, alta cabeza de ojos almendrados, negrísimos, con viveza de lagartija,</div><div>Y un turbante rojo encima de su antigua sonrisa de vendedor de perlas.</div><div>–"¡El Viento!, ¡El Viento!", se oye gritar en Lorica; hay pocos pasajeros para "El Viento", la carretera es un remolino de polvo,</div><div>Y en "El Viento" la estatua danzante de San Bernardo levanta el pie, el viento le levanta la sotana blanca.</div><div>–"¡El Viento! ¡El Viento!"</div><div>En San Bernardo del Viento las casas bajo las palmeras, las redes de pescar tendidas al sol.</div><div>Por esta calle se va –se iba– a la casa de Bob.</div><div>A la mañana llegaron tres hombres; habían venido de muy lejos, en una canoa,</div><div>Y traían con ellos esquejes del árbol del pan.</div><div>Los sagrados esquejes fueron admirados por los ancianos y los niños, puestos en agua y plantados al atardecer en los huertos, con tanta unción como si hubiesen sembrado el propio pan eucarístico.</div><div>Después de la ceremonia de siembra del árbol del pan</div><div>Entramos a una casa para recabar agua fresca de la tinaja, un mosquitero para dormir, un latiguillo de palma para espantar los mosquitos.</div><div>En el cine, un patio al aire libre, se apiñaba la grita de los chicos del pueblo</div><div>Y en la plaza, a la luz de los mechones de petróleo, se jugaba al dominó, se tomaban refrescos, se escuchaba la música que salía de un parlante llamado “El Bacano”.</div><div>Un niño se me acercó: –Tío, ¿me trajo usted una moneda?</div><div>En la casa un huésped: un joven pescador que había venido por mar, siete días remando en una canoa,</div><div>Para matricularse en el colegio y aprender una letras.</div><div>En el sopor de la tarde luchaba desesperadamente con la aritmética, sudaba mares. Me miró casi asfixiado.</div><div>Sin duda prefería sus redes y sus pescados que el propio mar multiplica.</div><div>Cuando amanece, algunas mujeres sobre pollinos blancos se dirigen al caserío de la playa.</div><div>En el camino encontrarán parejas de jóvenes estudiantes, vestidos de blanco, que van al colegio,</div><div>Las muchachas llevan la sombrilla para su compañero,</div><div>Él lleva los libros de ambos,</div><div>Y más adelante una escuela rural donde juegan los niños.</div><div>Las señoras que gobiernan los pollinos no están de acuerdo con que los niños gasten su tiempo en jugar, los regañan al paso.</div><div>Van chupando limones para la sed.</div><div>–“Comadre, venir a la escuela a jugar, ¡qué dice, comadre!”</div><div>Donde estaba el río hay ahora unos pantanos con pinceladas de anchas hojas,</div><div>Y todo el suelo cubierto por la cascarilla del arroz que los molinos desechan.</div><div>–¿Y es ésta la calle por donde se va –se iba– a la casa de Bob?</div><div>Hace algún tiempo los vecinos se quejaron al gobierno central porque temían que el río “se iba a llevar el pueblo”.</div><div>Vinieron los ingenieros, hicieron sus cálculos, desviaron el río,</div><div>¡Y ahora los vecinos se quejan, porque sin río y sin mar!</div><div>La casa de Bob, sin el río, perdió su razón de ser, quedó como extraviada en el monte, la abandonaron, empezaron a caerse las paredes, hasta que desapareció y ahora</div><div>Tratamos de adivinar si fue en este lugar o en aquél donde la casa se levantaba.</div><div>Si encuentras un árbol de naranjas o uno de limón,</div><div>Ese será sin duda el patio y podría describirte todo el resto.</div><div><br /></div><div>Diseminada por el pueblo está la casa de Bob:</div><div>En las mujeres de los pollinos,</div><div>En los chicos del cine,</div><div>En los mechones de petróleo,</div><div>En la arena de las calles,</div><div>En los altos cocoteros,</div><div>En el viejo pescador que fuma su tabaco mientras construye una red nueva,</div><div>Está la casa de Bob.</div><div>......................................</div><div><b>EL CANTO DE CAÍN</b></div><div><br /></div><div>A través de la ventana escucho un canto profundo y desgarrador: seguramente mi hermano Caín está cerca.</div><div>Yo quisiera cantar como él, pero el extraño Señor del Paraíso sólo puso oraciones en mi lengua,</div><div>y el humo de los sacrificios de Abel el escogido sube derecho al cielo,</div><div>aunque la ofrenda sea de cabritos muertos por la luna o de frutos mordidos por la nieve.</div><div>Mi hermano Caín me escribió una carta en donde habla de la dulce lengua de la serpiente en el fondo de su garganta,</div><div>pero el guardián de las llaves de la escalera secreta permanece a discreción día y noche junto a la reja,</div><div>y estoy rodeado de querubines y serpientes.</div><div>Mi hermano Caín, perfumado con humo de locomotora, me llama a través de la noche,</div><div>mientras al fondo del paraíso se alza una gran luna roja y peluda.</div><div>El día del fin del mundo yo quiero resucitar en bicicleta, con mis jeans y mi chaqueta de asaltos.</div><div>Desenrollaré mi navaja automática para ocultar mi timidez, y con mi actitud característica me le pondré de pechos a la tarde.</div><div>Y si no pasa nada me asaltaré yo mismo en cualquier calle, pues no puedo vivir de otra manera.</div><div>Después me echaré como una gran oreja debajo del cielo estrellado para oír blasfemar a Dios.</div><div>Y esperaré que al amanecer una gota de rocío venga a hacerme el amor.</div><div>............................................</div><div><b>YAIRO CONTRA MI INGLE</b></div><div><br /></div><div>Mi cuchillo debajo de mi vestido, su vaina contra mi ingle.</div><div>Las flores de tu jardín temblaban en sus tallos.</div><div>Miré tus ojos junto a la reja. Dijiste: –"Me vas a matar".</div><div>Te precipitas sobre el timbre.</div><div>Se enciende la luz detrás de los cristales.</div><div>Te escondes en tu alcoba.</div><div>Mi cuchillo piensa: El amor y la muerte duermen juntos a los quince años.</div><div>Tu sangre corriendo por mis manos entre el pulgar y el índice.</div><div>Resurges mágicamente cuando el relámpago acuchilla el firmamento.</div><div>Hoy eres un presidiario, pero yo compuse un libro de amor en honor a tu adolescencia.</div><div>"El libro de Yairo" fue quemado y el humo subió derecho al Cielo,</div><div>pues era el sacrificio del puro Abel a su perverso dios.</div><div>En las noches de invierno te veo correr por la hierba húmeda, descalzo.</div><div>Hace diez años yo era un charco de amor en el invierno.</div><div>Tú chapoteando en las charcas en octubre.</div><div>Muchachos desnudos jugaban pelota en el campo de hierba mojada.</div><div>Tú preferías correr y mirar por los corredores.</div><div>¡Ay mi cuchillo!</div><div><br /></div><div>El poeta dice:</div><div>Si de un amor queda un poema está muy bien:</div><div>eso indica que nos conmovió;</div><div>pero si no queda nada tanto mejor:</div><div>eso indica que no nos dejamos conmover.</div><div>Ay, pero él es tan sólo un poeta; no un amante.</div><div>.......................................</div><div><br /></div><div><b>EL REY DARÍO</b></div><div><br /></div><div>Darío era pequeño,</div><div>con un gran billete de cien en el bolsillo,</div><div>y poseía algunos de los más bellos potros brillantes de la ciudad,</div><div>sobre los que se sentía tan grande como su billete de cien.</div><div>Darío poseía un anillo, reloj y cadena de oro</div><div>(la cadena brillando sobre su pecho),</div><div>pero Darío no ofendía a sus amigos, simplemente se mostraba entre ellos,</div><div>todo constelado y adorable con su pequeña estatura,</div><div>como una estatuilla modelada y adornada por la perfección del arte antiguo,</div><div>con sus quince años bien formados y su agilidad propia y natural.</div><div><br /></div><div>Yo en mi retiro de las montañas, cuando me alejaba del Liceo,</div><div>me pasaba todo el invierno recordándolo entre sus ademanes de oro,</div><div>como un icono en su santuario,</div><div>rodeado de todos sus compañeros que lo amaban,</div><div>y entre quienes él repartía sus sonrisas como monedas.</div><div><br /></div><div>Después transcurrió un lustro durante el cual no lo volví a ver más,</div><div>pero en mi memoria seguía conservando sus quince años</div><div>y sus pantalones ajustados cuando me daba la mano para despedirnos,</div><div>su mano de corazón bajo los ceibos y los almendros del parque.</div><div>Mas luego lo volví a ver,</div><div>perdida la infantil vanidad,</div><div>haciendo su carrera de hombre,</div><div>elemental como un potro desbocado.</div><div><br /></div><div>Poco después, en un camino,</div><div>una alambrada de cuchillos detuvo su carrera</div><div>por una mujer.</div><div>El pavor del puñal entrando veloz en su pecho como el rayo de Jehová en el becerro de oro</div><div>que había profanado la virginidad de una hija de Israel.</div><div><br /></div><div>Amigos:</div><div>La noche y yo medimos nuestras varas de espanto.</div><div>Dios es una estridente carcajada seguida de un profundo silencio.</div><div>...............................................</div><div><b>AVISO A LOS MORIBUNDOS</b></div><div><br /></div><div>A vosotros, los que en este momento estáis agonizando en todo el mundo:</div><div>os aviso que mañana no habrá desayuno para vosotros;</div><div>vuestra taza permanecerá quieta en el aparador como un gato sin amo,</div><div>mirando la eternidad con su ojo esmaltado.</div><div>Vengo de parte de la Muerte para avisaros que vayáis preparando vuestras ocultas descomposiciones:</div><div>todos vuestros problemas van a ser resueltos dentro de poco,</div><div>y ya, ciertamente, no tendréis nada de qué quejaros, ¡Oh príncipes deteriorados y próximos al polvo!</div><div>Vuestros vecinos ya no os molestarán más con sus visitas inoportunas,</div><div>pues ahora los visitantes vais a ser vosotros, ¡y de qué reino misterioso y lento!</div><div>Ya no os acosarán más vuestras deudas ni os trasnocharán vuestras dudas e incertidumbres,</div><div>pues ahora sí que vais a dormir, ¡y de qué modo!</div><div>Ahora vuestros amigos ya no podrán perjudicaros más, ¡Oh afortunados a quienes el conocimiento deshereda!</div><div>Ni habrá nadie que os pueda imponer una disciplina que os hacía rabiar, ¡Oh disciplinados y pacíficos habitantes de vuestro agujero!</div><div>Por todo esto vengo a avisaros que se abrirá una nueva época para vosotros</div><div>en el subterráneo corazón del mundo, adonde seréis llevados solemnemente</div><div>para escuchar las palpitaciones de la materia.</div><div>A vuestro alrededor veo a muchos que os quieren ayudar a bien morir,</div><div>y que nunca, sin embargo, os quisieron ayudar a bien vivir.</div><div>Pero vosotros ya no estáis para hacer caso de nadie,</div><div>porque os encontráis sumergidos en vosotros mismos como nunca antes lo estuvierais,</div><div>pues al fin os ha sido dado reposar en vosotros,</div><div>en vuestra más recóndita intimidad, adonde nadie puede entrar a perturbaros.</div><div>Vuestro suceso, no por sabido es menos inesperado,</div><div>y para algunos de vosotros demasiado cruel, como no lo merecíais,</div><div>mas nadie os dará consolación y disculpas.</div><div>De ahora en adelante vosotros mismos tendréis que hacer vuestro lecho,</div><div>quedaréis definitivamente solos y ya no tendréis ayuda, para bien o para mal.</div><div>Os ha llegado vuestro turno, ¡Oh maravillosos ofendidos en la quietud de vuestra aristocrática fealdad!</div><div>Tanto que os reísteis en este mundo, mas ahora sí que vais a poder reír a todo lo largo de vuestra boca,</div><div>¡Oh prestos a soltar la carcajada final, la que nunca se borra!</div><div>Yo os aviso que no tendréis que pagar más tributo, y que desde este momento quedáis exentos de todas vuestras obligaciones.</div><div>¡Oh próximos libertos, cómo vais a holgar ahora sin medida y sin freno!</div><div>Ahora vais a entregaros a la desenfrenada locura de vuestro esparcimiento,</div><div>no, ciertamente, como os revolcabais en el revuelto lecho de vuestros amantes,</div><div>sino que ahora seréis vosotros mismos vuestro más tierno amante,</div><div>sin hastío ni remordimiento.</div><div>Apurad vuestro último trago de agua y despedíos de vuestros parientes, porque vais a celebrar el secreto concilio</div><div>en donde seréis elegidos para presidir vuestra propia desintegración y vuestra ruina definitiva.</div><div>Ahora sí que os podréis jactar de no ser como los demás, pues seréis únicos en vuestra inflada podredumbre.</div><div>¡Ahora sí que podréis hacer alarde de vuestra presencia!</div><div>Yo os aviso</div><div>que mañana estrenaréis vestido y casa, y tendréis otros compañeros más sinceros y laboriosos,</div><div>que trabajarán acuciosamente día y noche para limpiar vuestros huesos.</div><div>Oh vosotros que aspiráis a otra vida porque no os amañasteis en ésta:</div><div>yo os aviso que vuestra resurrección va a estar un poco difícil,</div><div>porque vuestros herederos os enterarán tan hondo,</div><div>que no alcanzaréis a salir a tiempo para el Juicio Final.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-1378739617351433055?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-30114347939535716202011-12-31T12:19:00.002-05:002011-12-31T12:29:33.554-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-37l8ei3YJaA/Tv9EY8MWkPI/AAAAAAAAGD0/G9B1axQvl3Y/s1600/williamWC.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-37l8ei3YJaA/Tv9EY8MWkPI/AAAAAAAAGD0/G9B1axQvl3Y/s200/williamWC.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5692343649285083378" /></a><div><b>Espíritu del 76</b></div><div><br /></div><div>Querida Srta. Monroe: Siempre y cuando me permita usted usar minúsculas al comienzo de mis versos, le presento el siguiente excelente poema americano para su posible publicación, previo pago, en su revista:</div><div><br /></div><div>Espíritu del 76</div><div><br /></div><div>Su padre</div><div>construyó un puente</div><div>sobre</div><div>el río Chicago,</div><div>ella en cambio</div><div>construyó un puente</div><div>sobre la luna.</div><div><br /></div><div>Como reconocerá usted sin titubeos, se trata de un poema excelente y muy americano. Sinceramente, espero que no haya ninguna regla prosódica prehistórica que imposibilite su publicación. Suyo,</div><div><br /></div><div>W.C. Williams</div><div>..............................</div><div><b>Llegada</b></div><div><br /></div><div>Y, sin embargo, de algún modo uno llega</div><div>y se descubre a sí mismo</div><div>desabrochándole el vestido</div><div>en un dormitorio ajeno...</div><div>Siente cómo el otoño</div><div>deja caer sus hojas de seda y lino</div><div>por sus tobillos.</div><div>¡El cuerpo presumido y venoso emerge</div><div>enroscado sobre sí mismo</div><div>como un viento invernal...!</div><div>........................</div><div><b>Una suerte de canción</b></div><div><br /></div><div>Deja que la serpiente espere</div><div>bajo su yerbal</div><div>y la escritura</div><div>sea de palabras lentas y rápidas, prontas</div><div>a morder, tranquilas en la espera,</div><div>desveladas.</div><div>-Reconciliar por la metáfora</div><div>a la gente con las piedras.</div><div>Componer (no hay ideas </div><div>sino en las cosas) Inventa!</div><div>Saxígrafa es mi flor que parte </div><div>las rocas.</div><div>.......................</div><div><b>Para despertar a una anciana</b></div><div><br /></div><div>La vejez :</div><div>vuelo de pájaros</div><div>que pían</div><div>al rozar</div><div>pelados árboles</div><div>sobre la nieve tersa.</div><div>Los sacude</div><div>de aquí para allá</div><div>un viento oscuro__</div><div>¿ Y qué ?</div><div>Sobre varas ásperas</div><div>se posa la bandada,</div><div>la nieve</div><div>se cubre de cáscaras</div><div>de semillas,</div><div>un estridente</div><div>gorjeo de hartazgo</div><div>serena el viento.</div><div>....................</div><div><b>Fragmento</b></div><div><br /></div><div>De la misma manera</div><div>que sobre quien </div><div>censura también</div><div><br /></div><div>pueden caer la pena </div><div>y el error</div><div>tampoco cuando escribes</div><div><br /></div><div>te es dado </div><div>conocer</div><div>el alcance y poder</div><div><br /></div><div>de tus palabras </div><div>.........................</div><div><b>Entre paredes</b></div><div><br /></div><div>las alas traseras</div><div>del</div><div><br /></div><div>hospital en donde</div><div>nada</div><div><br /></div><div>crece hay</div><div>cenizas</div><div><br /></div><div>en las que brillan</div><div>los pedazos</div><div><br /></div><div>rotos de una botella</div><div>verde.</div><div>.....................</div><div><b>El acto</b></div><div><br /></div><div>Ahí estaban las rosas, en la lluvia.</div><div>No las cortes, le supliqué.</div><div> Mucho no durarán, dijo ella.</div><div>Pero están tan hermosas</div><div> donde están.</div><div>Bah, todos fuimos hermosos alguna vez, dijo</div><div>y las cortó y me las puso</div><div> en la mano.</div><div>.................................</div><div><b>Cosas así me dejan mudo de asombro</b></div><div><br /></div><div>Los gorriones</div><div>brincan ingenuos</div><div>por la calzada</div><div>riñendo</div><div>con voces chillonas</div><div>por las cosas</div><div>que les interesan.</div><div>Pero nosotros somos más</div><div>listos –cada cual se</div><div>encierra en sí mismo</div><div>y ninguno sabe</div><div>qué intenciones, buenas</div><div>o malas, tiene</div><div>el otro.</div><div>Entretanto,</div><div>el anciano que va</div><div>recogiendo estiércol de perro</div><div>camina por el arroyo</div><div>sin alzar la vista</div><div>y con paso</div><div>más majestuoso que</div><div>el del pastor episcopal</div><div>al acercarse al púlpito</div><div>un domingo.</div><div>Cosas así</div><div>me dejan mudo de asombro.</div><div>..............................</div><div><b>El descenso</b></div><div><br /></div><div>El descenso nos llama</div><div> como nos llamaba el ascenso.</div><div> La memoria es una especie</div><div>de consumación,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>una suerte de renovación,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> incluso</div><div>de inicio, pues los espacios que abre son lugares nuevos</div><div><br /></div><div> habitados por hordas</div><div> de especies </div><div>hasta entonces impensadas,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>y sus movimientos</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> se orientan hacia nuevos objetivos</div><div>(aun cuando antes hayan sido abandonados).</div><div><br /></div><div>Ninguna derrota es enteramente una derrota, pues</div><div>el mundo que abre es siempre un sitio</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>hasta entonces</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> insospechado. Un</div><div>mundo perdido,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>un mundo insospechado,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> abre paso a nuevos lugares</div><div>y no hay blancura (perdida) tan blanca como el recuerdo</div><div>de la blancura .</div><div><br /></div><div>Con el atardecer, el amor despierta</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>aunque sus sombras</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> -que dependen</div><div>de la luz del sol-</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>se adormecen y se apartan</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> del deseo .</div><div><br /></div><div>Despierta así un amor</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>sin sombras</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> que ha de crecer</div><div>con la noche.</div><div><br /></div><div>Surgido de la desesperación,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>inconcluso,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> el descenso</div><div>despierta a un nuevo mundo</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> que es el reverso</div><div>de la desesperación.</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Para lo que no podemos lograr, lo que</div><div>se niega al amor,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>lo que perdimos por anticiparnos,</div><div> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> se abre un descenso</div><div>sin fin, e indestructible.</div><div>...............................</div><div><b>Consagración de un pedazo de tierra</b></div><div><br /></div><div>Este pedazo de tierra</div><div>frente a las aguas de esta ensenada</div><div>consagra la viviente presencia</div><div>de Emily Dickinson Wellcome</div><div>que nació en Inglaterra, se casó,</div><div>perdió a su marido y con su hijo</div><div>de cinco años se embarcó</div><div>en un barco de dos mástiles, rumbo</div><div>a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,</div><div>encalló en los bancos de la Isla del Fuego,</div><div>en una casa de huéspedes de Brooklin</div><div>encontró a su segundo marido,</div><div>se fue con él a Puerto Rico,</div><div>parió otros tres hijos, perdió</div><div>a su segundo marido, vivió</div><div>trabajosamente ocho años</div><div>en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió</div><div>a su hijo mayor a Nueva York, perdió</div><div>a su hija, a su "nene",</div><div>recogió a los chicos del hijo mayor</div><div>de su segundo matrimonio, los crió</div><div>__ quedaron huérfanos__ peleó</div><div>por ellos con la otra abuela</div><div>y las tías, los trajo aquí</div><div>verano tras verano y aquí se defendió</div><div>contra pícaros, tormentas, sol, fuego,</div><div>contra las moscas, contra</div><div>las muchachas que venían a husmear,</div><div>contra la sequía, la cizaña, las marejadas,</div><div>los vecinos, las comadrejas ladronas</div><div>de gallinas, contra</div><div>la flaqueza de sus propias manos</div><div>y la fuerza creciente</div><div>de los muchachos, contra el viento,</div><div>las piedras, los intrusos, las grietas,</div><div>contra su propia alma.</div><div><br /></div><div>Desenyerbó esta tierra con sus manos,</div><div>tiranizó desde esta parcela, puso</div><div>como trapo al hijo mayor</div><div>hasta que no la compró, aquí</div><div>vivió quince años, aquí</div><div>alcanzó la soledad final y __</div><div><br /></div><div>Si no puedes traer nada sino</div><div>tu osamenta: quédate afuera.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-3011434793953571620?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-90851787777460270922011-12-29T19:14:00.002-05:002011-12-29T19:28:56.848-05:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-yH3_2Zk4VBw/Tv0Co0LtXvI/AAAAAAAAGDo/iQwlxWikAWw/s1600/images.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-yH3_2Zk4VBw/Tv0Co0LtXvI/AAAAAAAAGDo/iQwlxWikAWw/s200/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5691708404291952370" /></a><div><b>Álamos</b></div><div><br /></div><div>Imagina a un joven, solo, sin nadie.</div><div>Cuando algunas gotas de lluvia golpearon su ventana</div><div>empezó a escribir de prisa.</div><div>Vivía en una pensión con ratones de compañía.</div><div>Yo amaba su coraje.</div><div><br /></div><div>Alguien más a unas cuantas puertas más abajo</div><div>tocaba discos de Segovia todo el día.</div><div>Nunca salió de su cuarto, y nadie podría culparlo.</div><div>De noche él podía oír las otras</div><div>máquinas de escribir de otros, y sentirse reconfortado.</div><div><br /></div><div>Literatura y música.</div><div>Todos soñando con caballeros españoles</div><div>y grandes patios.</div><div>Desfiles. Ceremonia y</div><div>resplandor.</div><div><br /></div><div>Álamos.</div><div>Días de lluvia y agua.</div><div>Hojas abatidas finalmente en el suelo.</div><div>En mi corazón, este pedazo de tierra</div><div>que la tormenta ilumina.</div><div>..........................................</div><div><b>El rasguño</b></div><div><br /></div><div>Me desperté con una mancha de sangre reseca</div><div>pegada sobre uno de mis párpados. Un arañazo,</div><div>profundo, cruza transversalmente las arrugas de mi frente.</div><div>Sin embargo, últimamente, he estado durmiendo solo.</div><div>Y me pregunto por qué un hombre, incluso en un mal sueño,</div><div>alzaría la propia mano para lastimarse la cara.</div><div><br /></div><div>Esta mañana pretendo responder esta pregunta</div><div>y otras similares, mientras observo en silencio</div><div>mi rostro que se refleja en los cristales de la ventana.</div><div>..........................</div><div><b>Durmiendo</b></div><div><br /></div><div>Él durmió sobre sus manos. </div><div>Sobre una roca.</div><div>Sobre sus pies,</div><div>sobre los pies de algún desconocido.</div><div>Él durmió en micros, en trenes, en aviones.</div><div>Se durmió estando de guardia.</div><div>Se durmió a un costado de la ruta.</div><div>Se durmió apoyado en una bolsa de manzanas.</div><div>Él durmió en un baño público.</div><div>En un galpón. </div><div>En el estadio.</div><div>Durmió en un Jaguar descapotable</div><div>y en la caja de una camioneta.</div><div>Durmió en los teatros.</div><div>En la cárcel.</div><div>Sobre los barcos.</div><div>Él durmió en casillas deshechas y en una ocasión</div><div>en un inmenso castillo.</div><div>Soportó dormido las frías gotas del agua de lluvia </div><div>y los ardientes rayos del sol.</div><div>Durmió sobre caballos.</div><div><br /></div><div>Se durmió sobre sillas.</div><div>Él durmió en iglesias, en hoteles de lujo.</div><div>Él durmió bajo techos extraños toda su vida.</div><div>Ahora él duerme cubierto por la tierra.</div><div>Duerme y seguirá durmiendo.</div><div>Igual que un rey antiguo.</div><div>.......................</div><div><b>Semillas</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>Para Christi</i></div><div><br /></div><div>Intercambio nerviosas miradas</div><div>con el hombre que le vende</div><div>semillas de sandía a mi hija.</div><div><br /></div><div>La sombra de un pájaro pasa</div><div>sobre nuestras manos.</div><div><br /></div><div>El vendedor levanta el látigo y</div><div>se apura tras su viejo caballo</div><div>rumbo a Beersheba.</div><div><br /></div><div>Me ofreciste las semillas que escogí.</div><div>Ya has olvidado al hombre</div><div>el caballo</div><div>las sandías mismas y</div><div>algo invisible fue la sombra </div><div>entre el vendedor y mí mismo.</div><div><br /></div><div>Acepto tu don aquí</div><div>sobre el camino seco.</div><div>Alargo la mano para recibir</div><div>tu bendición.</div><div>................................</div><div><b>El hombre de afuera</b></div><div><br /></div><div>Hubo siempre el adentro y</div><div>el afuera. Adentro, mi mujer,</div><div>mi hijo e hijas, ríos</div><div>de conversación, libros, suavidad</div><div>y cariño.</div><div><br /></div><div>Pero entonces una noche afuera</div><div>de la ventana del cuarto alguien--</div><div>algo, respiraba, se arrastraba.</div><div>Desperté a mi mujer y aterrorizado</div><div>temble en sus brazos hasta la mañana.</div><div><br /></div><div>¡Ese espacio fuera de la ventana</div><div>de mi cuarto! Las pocas flores que crecen</div><div>ahí pisoteadas, las colillas</div><div>de Camel aplastadas.</div><div>No estoy imaginando cosas.</div><div><br /></div><div>La noche siguiente y la siguiente</div><div>ocurrió, y desperté a mi mujer</div><div>y otra vez ella me consoló y </div><div>otra vez frotó mi pierna entumida</div><div>por el miedo y me tomó en sus brazos.</div><div><br /></div><div>Pero entonces yo comencé a demandar más</div><div>y más de mi mujer. Con pena ella</div><div>revisababa el piso del cuarto de arriba a abajo,</div><div>yo la dirigía como a una carretilla cargada,</div><div>el conductor y su carrito.</div><div><br /></div><div>Finalmente, esta noche, toco a mi mujer despacio</div><div>y ella se incorpora ansiosa</div><div>y preparada. Las luces prendidas, desnudos, nos sentamos</div><div>frente a la cómoda y miramos frenéticos</div><div>el cristal. Tras de nosotros dos labios,</div><div>el reflejo de un cigarrillo encendido. </div><div>...........................</div><div><b>La lapicera</b></div><div><br /></div><div>La lapicera que no faltaba a la verdad,</div><div>por todas sus preocupaciones</div><div>terminó dentro de la lavadora.</div><div>Salió una hora más tarde y la tiraron</div><div>al secarropas junto con un par de ‘jeans’ viejos</div><div>y una camisa a cuadros.</div><div>Los días pasaron y ella permaneció</div><div>recostada tranquilamente sobre el escritorio</div><div> que estaba frente a la ventana.</div><div>Ella pensaba que estaba totalmente agotada.</div><div>Sin convicciones. Sin voluntad.</div><div>Una mañana, poco antes del amanecer, </div><div>recuperó antiguas fuerzas</div><div>y escribió:</div><div>‘‘Los campos húmedos duermen</div><div>bañados por la luz de la luna’’.</div><div>Después de este esfuerzo</div><div>se quedó muy quieta,</div><div>nuevamente vacía, su utilidad</div><div>terminada.</div><div><br /></div><div>Él la sacudió,</div><div>la golpeó sobre la tapa del escritorio.</div><div> La dejó a un lado.</div><div>Abandonó las pretensiones de hacerla trabajar</div><div>o casi todas.</div><div>Sin embargo</div><div>ella realizó un nuevo esfuerzo,</div><div>apeló a sus últimas reservas.</div><div> Esto es lo que escribió:</div><div>‘‘Un viento suave, y más allá del ventanal</div><div>los árboles flotan en el dorado aire de la mañana’’.</div><div><br /></div><div>Él trató de hacerla escribir algo más,</div><div> pero eso fue todo. La lapicera</div><div>dejó de escribir, definitivamente.</div><div>Él la puso con otras cosas inservibles</div><div>en el incinerador.</div><div>El tiempo transcurrió, días o meses,</div><div>y fue otra lapicera</div><div>una que todavía no había demostrado nada</div><div>la que con facilidad escribió:</div><div>‘‘La oscuridad se posa en las ramas.</div><div>Quedate muy quieto, no salgas de la casa,</div><div> quedate muy quieto...’’</div><div>.............................</div><div><b>Adulterio</b></div><div><br /></div><div>Una matinée esa tarde</div><div> de sábado La novicia rebelde</div><div>Tu abrigo en el asiento vacío</div><div> junto a mí</div><div> tu mano en mi regazo</div><div>se nos transporta</div><div>a Austria</div><div>Allí</div><div>en algún lugar del Rin</div><div>En alguno de estos viejos</div><div>y hermosos pueblos</div><div>podríamos vivir tranquilos</div><div>un ciento de años</div><div>Luego</div><div>te pones un delantal</div><div>me sirves una taza de té con una rodaja de limón</div><div>en Radio Monitor</div><div>Herb Alpert</div><div>y el Tijuana Brass</div><div>tocan Zorba el griego</div><div>También oímos por casualidad</div><div>parte de una conversación</div><div>con Dizzy Dean</div><div>En el suelo</div><div>junto a la cama el Esquire</div><div>Frank Sinatra</div><div>rodeado de encendedores llameantes</div><div>Tácito</div><div>Máximo Gorky</div><div>bajo el cenicero</div><div>Tu cabeza en mi brazo</div><div>fumamos cigarros</div><div>y hablamos del lago Louise</div><div>el Banff National Park</div><div>la Península</div><div>Olímpica</div><div>lugares</div><div>que ninguno de nosotros ha visto</div><div>Afuera</div><div>el calor se hace rayos</div><div>las primeras gotas pesadas de la lluvia</div><div>atizan el patio</div><div>Escucha</div><div>Qué espléndidos estos regalos</div><div>.............................</div><div><b>Al menos</b></div><div><br /></div><div>Quiero levantarme temprano una mañana más</div><div>antes del amanecer. Antes que los pájaros, incluso.</div><div>Quiero mojar mi rostro con agua fría</div><div>y estar en mi mesa de trabajo</div><div>cuando aclara y el humo</div><div>comienza a salir de las chimeneas</div><div>de las otras casas.</div><div>Quiero ver el romper de las olas</div><div>en esta playa rocosa, y no sólo escucharlas</div><div>romper como lo hiciera toda la noche en mis sueños.</div><div>Quiero ver nuevamente los barcos</div><div>que vienen a atravesar el estrecho</div><div>desde cada país marino del mundo–</div><div>viejos y sucios cargueros que apenas lo recorren,</div><div>y los rápidos y nuevos buques de carga</div><div>pintados de todos colores bajo el sol</div><div>que cortan el agua a su paso.</div><div>Quiero seguirlos con la mirada.</div><div>También al pequeño bote que navega</div><div>entre los barcos</div><div>y a la estación de pilotos cerca del faro.</div><div>Quiero verlos bajar a un hombre del barco</div><div>y poner otro abordo.</div><div>Quiero pasar el día mirando lo que sucede</div><div>y llegar a mis propias conclusiones.</div><div>Odio parecer mezquino– tengo tanto</div><div>ya de que estar agradecido.</div><div>Pero quiero levantarme temprano una mañana más, al menos.</div><div>E ir a mi sitio con un café y esperar.</div><div>Sólo esperar, y ver qué sucede.</div><div>.............................</div><div><b>Domingo por la noche</b></div><div><br /></div><div>Utiliza las cosas que te rodean.</div><div>Esta ligera lluvia</div><div>Del otro lado de la ventana, por ejemplo.</div><div>Este pitillo de entre los dedos,</div><div>Estos pies en el sofá.</div><div>El débil sonido del rock-and-roll,</div><div>El Ferrari rojo del interior de mi cabeza.</div><div>La mujer que anda a tropezones </div><div>Borracha por la cocina…</div><div>Coge todo eso,</div><div>Utilízalo.</div><div>.................................</div><div><b>Algo está pasando</b></div><div><br /></div><div>Algo me está pasando </div><div>si le creo a mis </div><div>sentidos no es solamente </div><div>querida otra distracción </div><div>sigo atado a mi vieja piel </div><div>las ideas puras y los anhelos desmedidos </div><div>a toda costa </div><div>una limpia y saludable verga </div><div>pero mis pies han comenzado </div><div>a decirme cosas </div><div>de sí mismos </div><div>sobre su nueva relación con </div><div>mis manos ojos corazón y pelo</div><div><br /></div><div>Algo me está pasando </div><div>te preguntaría si pudiera </div><div>has sentido alguna vez algo parecido </div><div>pero tú ya estás lejos </div><div>está noche que no creo </div><div>que escucharías además </div><div>mi voz se ha visto afectada también</div><div><br /></div><div>Algo me está pasando </div><div>no te sorprendas si </div><div>caminando algún día de pronto en este brillante </div><div>sol mediterráneo tú me miras </div><div>de largo y descubres </div><div>una mujer en mi sitio </div><div>o peor </div><div>un extraño de cabello blanco </div><div>escribiendo un poema </div><div>alguien que no puede ya formar palabras </div><div>que está simplemente moviendo sus labios </div><div>tratando </div><div>de decirte algo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-9085178777746027092?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-85433041497487287852011-12-24T07:51:00.004-05:002011-12-24T09:03:21.611-05:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-p_qK18bXmF0/TvXMreB_ZyI/AAAAAAAAGC4/rJVqGZFMwEU/s1600/a.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 168px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-p_qK18bXmF0/TvXMreB_ZyI/AAAAAAAAGC4/rJVqGZFMwEU/s200/a.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5689678751420344098" /></a><div><b>Autobiografía</b></div><div><br /></div><div>Nací en 1902</div><div>no he vuelto nunca a mi ciudad natal</div><div>no me gustan los retornos</div><div>a los tres años en Alepo era nieto de bajá</div><div>a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú</div><div>a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central </div><div>y desde los catorce años soy poeta</div><div><br /></div><div>hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;</div><div> yo, de separaciones</div><div>hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;</div><div> yo, de nostalgias</div><div><br /></div><div>he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles</div><div>he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato</div><div> que no haya probado</div><div>a los treinta años quisieron ahorcarme</div><div>a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz</div><div> y me lo concedieron</div><div>a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros</div><div> cuadrados de hormigón</div><div>a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana</div><div> en dieciocho horas</div><div><br /></div><div>no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924</div><div><br /></div><div>en 1961 el mausoleo que visito son sus libros</div><div><br /></div><div>han intentado alejarme de mi partido</div><div> pero han fracasado</div><div>tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos</div><div><br /></div><div>en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada</div><div>en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses</div><div><br /></div><div>estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé</div><div>no envidié a nadie ni siquiera a Charlot</div><div>engañé a mis mujeres</div><div>pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas</div><div><br /></div><div>he bebido pero no soy un borracho</div><div>tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente</div><div><br /></div><div>si mentí fue porque sentí vergüenza ajena</div><div>por piedad</div><div> pero también he mentido porque sí</div><div><br /></div><div>he montado en tren en avión y en coche</div><div>la mayoría no puede hacerlo</div><div>he ido a la ópera</div><div> la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe</div><div>sin embargo desde 1921 no voy a muchos de los sitios</div><div> donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga</div><div> el templo el curandero</div><div> pero a veces me gusta que me lean los posos de café</div><div><br /></div><div>se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas</div><div> pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua</div><div><br /></div><div>hasta ahora no he tenido cáncer</div><div>tampoco es obligatorio</div><div>nunca seré primer ministro o algo parecido</div><div>tampoco me gustaría serlo</div><div>nunca he ido a la guerra</div><div>no he descendido a los refugios en medio de la noche</div><div>no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los aviones</div><div><br /></div><div>pero me he enamorado ya cerca de los sesenta</div><div>camaradas en pocas palabras</div><div>hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia</div><div> puedo decir que he vivido como un hombre</div><div>pero los años que me quedan por vivir</div><div> y las cosas que puedan sucederme</div><div> ¿quién lo sabe?</div><div>.................................</div><div><b>La ciudad, la tarde y tú</b></div><div><br /></div><div>Entre mis brazos estáis desnudas</div><div> la ciudad, la tarde y tú</div><div>vuestra claridad ilumina mi rostro</div><div> y también el olor de vuestros cabellos.</div><div>¿De quién son estos latidos</div><div>que baten bom bom y se confunden con nuestra respiración?</div><div> ¿tuyos? ¿de la ciudad? ¿de la tarde?</div><div> ¿o tal vez son míos?</div><div>¿Dónde termina la tarde dónde comienza la ciudad</div><div>dónde termina la ciudad dónde comienzas tú</div><div> dónde termino yo dónde comienzo?</div><div>..............................</div><div><b>Mi entierro</b></div><div><br /></div><div>¿Mi entierro saldrá de nuestro patio?</div><div>¿Cómo vais a bajarme del tercer piso?</div><div>El ataúd no cabe en el ascensor</div><div>Y las escaleras son demasiado estrechas.</div><div><br /></div><div>Tal vez el patio esté inundado de sol y haya palomas</div><div>Tal vez nieve en medio de los gritos de los niños</div><div>Tal vez llueva y esté mojado el asfalto.</div><div>Y como siempre los cubos de basura estarán en el patio.</div><div><br /></div><div>Si como acostumbran aquí me suben al furgón con la cara descubierta</div><div>Puede caerme algo de una paloma en la frente: trae suerte.</div><div>Venga o no una banda de música habrá niños a mi lado</div><div>Los niños siempre sienten curiosidad por los muertos.</div><div><br /></div><div>La ventana de nuestra cocina me seguirá con la mirada.</div><div>Nuestro balcón me acompañará con la ropa tendida.</div><div>No podéis saber lo feliz que he sido en este patio.</div><div>Vecinos míos a todos os deseo una larga vida...</div><div>.................................</div><div><b>En el restaurante Astoria de Berlín...</b></div><div><br /></div><div>En el restaurante Astoria de Berlín</div><div> había una camarera</div><div> una chica como una gota de plata.</div><div>Por encima de las bandejas repletas me sonreía.</div><div>Se parecía a las chicas de mi perdido país.</div><div>Pero no sé por qué</div><div> a veces tenía ojeras.</div><div><br /></div><div>No tuve suerte</div><div>no pude sentarme en las mesas que ella atendía.</div><div><br /></div><div>Ningún día se sentó en las mesas que yo atendía.</div><div>Era un hombre entrado en años.</div><div>Parecía como si estuviera enfermo,</div><div> tomaba comida de régimen.</div><div>Estaba muy triste y me miraba</div><div> pero no sabía alemán.</div><div>Tres meses vino a desayunar, comer y cenar,</div><div>luego desapareció.</div><div>Puede que volviera a su país</div><div> o que no volviera y haya muerto.</div><div>..............................</div><div><b>La mitad de mi corazón está aquí, doctor</b></div><div><br /></div><div>La mitad de mi corazón está aquí, doctor, </div><div>Pero la otra mitad se encuentra en China, </div><div>En el ejército que baja hacia el río Amarillo. </div><div>Cada mañana, </div><div>Cada mañana con el alba, </div><div>Mi corazón es fusilado en Grecia. </div><div>Y cuando el sueño rinde a los presos, </div><div>Cuando se alejan de la enfermería los pasos últimos, </div><div>Mi corazón se va, doctor, </div><div>Se va hacia una vieja casa de madera, allá en Estambul. </div><div>Además, doctor, hace más de diez años </div><div>Que no tengo nada en mis manos </div><div>Para ofrecer a mis hermanos; </div><div>Tan sólo una manzana, </div><div>Una roja manzana: mi corazón. </div><div>Por todas estas cosas, doctor, </div><div>Y no por culpa de la arteriosclerosis, </div><div>Ni de la nicotina, ni de la cárcel, </div><div>Tengo esta angina de pecho. </div><div>Desde mi cama </div><div>Contemplo la noche tras de los barrotes. </div><div>Y a pesar de todos estos muros </div><div>Que me aplastan el pecho, </div><div>Mi corazón palpita con la estrella más remota.</div><div>................................</div><div><b>Tal vez mi última carta a Memet</b></div><div><br /></div><div>Por una parte</div><div> los verdugos</div><div> como un muro nos separan</div><div>Y además</div><div> este cochino corazón</div><div> me ha hecho una malvada jugarreta</div><div>Mi niño, mi Memet</div><div> quizá la suerte</div><div> no me permitirá volver a verte</div><div>Lo sé</div><div> tú serás un muchacho</div><div> a la espiga de trigo parecido</div><div>Cuando joven</div><div> yo también era así</div><div> de elevada estatura, rubio, esbelto.</div><div>Vastos serán tus ojos como los de tu madre</div><div>con un rastro de pena amarga a veces</div><div>Tendrás la frente inmensamente clara</div><div>y una voz muy hermosa</div><div> Atroz era la mía</div><div>Cuando cantes</div><div> habrás de desgarrar los corazones</div><div>Y sabrás conversar brillantemente</div><div>Yo también fui un maestro en la materia</div><div> cuando no me irritaban</div><div>Desde tu boca brotará la miel</div><div> ¡Ah, Memet,</div><div> qué verdugo serás</div><div> de corazones!</div><div>No es fácil educar a un hijo sin su padre</div><div>No apenes a tu madre</div><div> Yo no he podido darle la alegría</div><div> Que la tenga de ti</div><div>Tu madre</div><div> como la seda fuerte, dulce como la seda</div><div>Tu madre</div><div> será bella aún a la misma edad de las abuelas</div><div>como aquel primer día en que la vi</div><div> cuando tenía diecisiete años</div><div> a la orilla del Bósforo</div><div>Era el claro de luna</div><div> era el claro del día</div><div>semejante a la fruta más perfecta </div><div>Tu madre</div><div> Una mañana, como de costumbre</div><div>nos separamos ¡hasta luego!</div><div>Era para no vernos nunca más</div><div>Tu madre</div><div> es la más bondadosa de las madres</div><div>Que ella viva cien años</div><div> y que Dios la bendiga</div><div>Mi hijo, mi Memet, yo no temo morir</div><div>pero a pesar de todo</div><div> a veces, trabajando,</div><div>o en esa soledad precursora del sueño</div><div>repentinamente</div><div> siento un sacudimiento</div><div>Contar los días es difícil</div><div> Uno no puede hartarse del mundo</div><div> Memet</div><div> no puede hartarse.</div><div>No vivas en la tierra</div><div> como un inquilino</div><div>ni en la naturaleza</div><div> al modo de un turista</div><div>Vive en este mundo</div><div> cual si fuera la casa de tu padre</div><div>Cree en los granos</div><div> en la tierra, en el mar,</div><div>pero ante todo en el hombre.</div><div>Ama la nube, la máquina y el libro</div><div>pero ante todo, ama al hombre</div><div>Siente la tristeza</div><div> de la rama que se seca</div><div> del planeta que se extingue</div><div> del animal inválido</div><div>pero siente ante todo la tristeza del hombre.</div><div>Que todos los bienes terrestres</div><div> te prodiguen la alegría</div><div>Que la sombra y la luz</div><div> te prodiguen la alegría</div><div>Que las cuatro estaciones</div><div> te prodiguen la alegría</div><div>Pero ante todo, que el hombre</div><div> te prodigue la alegría.</div><div>Nuestra patria, Turquía</div><div> es un país hermoso</div><div> entre tantos países</div><div>y sus hombres</div><div> los que no están falseados</div><div>son laboriosos</div><div> meditativos y valientes</div><div> pero atrozmente miserables</div><div>Se ha sufrido, se seguirá sufriendo todavía,</div><div>pero a pesar de todo habrá un futuro espléndido.</div><div>Tú en nuestra tierra, con tu pueblo</div><div> construirás el comunismo</div><div>Con tus ojos lo verás</div><div>Con tus manos lo tocarás.</div><div>Memet, yo moriré tal vez</div><div>muy lejos de mi idioma</div><div> lejos de mis canciones</div><div>muy lejos de mi sal y de mi pan</div><div>con la nostalgia de tu madre y de ti</div><div>y de mi pueblo y de mis camaradas</div><div> Pero no en el exilio</div><div> Mas no en el extranjero</div><div>En el país de mis sueños moriré</div><div>En la blanca ciudad de mis más bellos días</div><div>Memet, mi niño</div><div> Te confío</div><div> al partido comunista de Turquía</div><div>Me voy pero estoy calmo</div><div>La vida que se va extinguiendo en mí</div><div>proseguirá por largo tiempo en ti</div><div> y en nuestro pueblo, eternamente.</div><div>.......................................</div><div><b>El despertar</b></div><div><br /></div><div>Te has despertado</div><div>¿Dónde estás?</div><div>En tu casa</div><div> Todavía no te has acostumbrado</div><div> a encontrarte en tu casa</div><div>al despertar</div><div>Es ésta una torpeza (una entre tantas)</div><div> que trece años de cárcel te han dejado.</div><div>¿Quién está acostada a tu lado?</div><div>No, no es la soledad</div><div>Tu mujer</div><div> Duerme como un ángel</div><div>Le sienta bien, a la bella, estar encinta.</div><div>¿Qué hora es?</div><div>Las ocho.</div><div>Y eso significa</div><div>que tú, hasta esta noche,</div><div> estás seguro</div><div>porque, según costumbre,</div><div>la policía, mientras es de día</div><div> no da comienzo a los allanamientos.</div><div>......................................</div><div><b>La niña muerta</b></div><div><br /></div><div>Soy yo quien golpea a tu puerta</div><div>A todas las puertas, a todas las puertas</div><div>Pero ustedes no pueden contemplarme</div><div>Es imposible ver a un niño muerto</div><div>Hace diez años largos</div><div>he muerto en Hiroshima</div><div>Pero sigo teniendo siete años</div><div>Los niños muertos dejan de crecer</div><div>Al principio se inflamaron mis cabellos</div><div>Mis manos y mis ojos ardieron después</div><div>Me convertí en un puñado de cenizas</div><div>Que el viento dispersó</div><div>Nada, nada les pido para mí</div><div>No podrían mimarme aunque quisieran</div><div>Una niña que ha ardido cual si fuera papel</div><div>no come caramelos</div><div>Yo golpeo y golpeo a cada puerta:</div><div>Dénme, dénme una firma</div><div>Para que los niños no sean asesinados</div><div>y coman caramelos.</div><div>.................................</div><div><b>Pienso en ti</b></div><div><br /></div><div>Pienso en ti</div><div>me llega hasta la nariz el olor de mi madre</div><div> de mi preciosa madre.</div><div><br /></div><div>Montada en un carrusel, eres la belleza que llevo dentro</div><div>vuela tu cabello y gira tu ropa a toda velocidad</div><div>tu rostro ruboroso aparece y desaparece.</div><div><br /></div><div>¿Cuál es el motivo</div><div> para que tu recuerdo sea como una puñalada</div><div>cuál es el motivo de que estando tan lejos oiga tu voz</div><div> y de un salto me levante?</div><div><br /></div><div>Arrodillado contemplo tus manos</div><div>quisiera acariciarlas</div><div>pero no puedo</div><div>estás tras un cristal.</div><div>Rosa mía, soy un confundido espectador</div><div> del drama que represento en mi crepúsculo.</div><div>..........................................</div><div> <b>Mi mujer me acompañó a Brest</b></div><div><br /></div><div>Mi mujer me acompañó hasta Brest,</div><div>bajó del tren y permaneció en el andén,</div><div>fue haciéndose cada vez más pequeña</div><div>hasta que se convirtió en un grano de trigo en el azul infinito,</div><div>después ya no pude ver nada más que los raíles.</div><div><br /></div><div>Luego, cuando llamó desde Polonia, no pude responder.</div><div>No pude preguntar: «¿Dónde estás, amada mía, dónde?»</div><div>«¡Ven conmigo!», dijo, pero no pude ir junto a ella,</div><div>el tren circulaba como si nunca fuera a detenerse</div><div>y me ahogaba la tristeza.</div><div><br /></div><div>Luego, la nieve comenzó a disolverse sobre la tierra arenosa</div><div>y de repente me di cuenta de que mi mujer estaba mirándome</div><div>y me preguntaba: «¿me has olvidado?, ¿me has olvidado?»,</div><div>la primavera caminaba por el cielo con los pies descalzos y embarrados.</div><div><br /></div><div>Luego, las estrellas bajaron a posarse en los postes de telégrafo,</div><div>la oscuridad se abatió sobre el tren como si fuera lluvia,</div><div>mi mujer permanecía al pie de los postes de telégrafo,</div><div>su corazón latía tac tac como si estuviese en mis brazos,</div><div>los postes se acercaban y pasaban, pero ella no se movía del sitio,</div><div>el tren circulaba como si nunca fuera a detenerse</div><div>y me ahogaba la tristeza.</div><div><br /></div><div>Luego, de repente, me di cuenta de que hace años, hace muchos años</div><div> que vivo en este tren</div><div>-pero todavía no sé cómo y por qué lo he comprendido-</div><div>y cantando con la misma fuerza y con la misma esperanza</div><div>sigo alejándome de la ciudad y de las mujeres amadas</div><div>y su nostalgia es como una herida abierta,</div><div>mientras me acerco a algún lugar, a algún lugar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-8543304149748728785?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-78502800518769798752011-12-09T13:50:00.002-05:002011-12-09T17:27:59.337-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-8-YfeBHfG8I/TuJY0JZC45I/AAAAAAAAGCg/PwHiFQM8oGE/s1600/jean_cocteau_372x280.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 151px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-8-YfeBHfG8I/TuJY0JZC45I/AAAAAAAAGCg/PwHiFQM8oGE/s200/jean_cocteau_372x280.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5684203332592395154" /></a><div><b>Fruto</b></div><div><br /></div><div>Un farol dominical,</div><div>madurado por el viento</div><div>puede incendiar las ramas;</div><div>debe recogerse antes.</div><div>......................</div><div><b>Los dulces ojos</b></div><div><br /></div><div>Tristeza, abono de mis dichas. Nos limita,</div><div>esta reja, salida de todos los tinteros,</div><div>Napoleón, apicultor, guantes de armiño</div><div>el día de la coronación, cubierto de laureles</div><div>y sandalias de nácar.</div><div><br /></div><div>Cisne moribundo, cuyo grito es dulce,</div><div>corre negra sangre para escribir estas líneas.</div><div>..............................</div><div><b>El poeta de treinta años</b></div><div><br /></div><div>Aquí estoy en la mitad de mi vida</div><div>cabalgo sobre mi hermosa casa;</div><div>a los dos lados veo el mismo paisaje,</div><div>pero sin vestirse con la misma estación.</div><div><br /></div><div>Aquí la tierra es roja vid encornada</div><div>como un joven ciervo. La línea suspendida,</div><div>con risas y señales, recibe el nuevo día;</div><div>viene el invierno y el honor que se me debe.</div><div><br /></div><div>De acuerdo, dices quererme todavía,</div><div>Venus. Si no hubiera hablado de ti, </div><div>si mi casa no estuviese hecha con mis poemas,</div><div>sentiría el vacío y me caería del techo.</div><div>...............................</div><div><b>Los perros ladran a lo lejos</b></div><div> </div><div>Los perros ladran a lo lejos y, cerca canta el gallo.</div><div>Es tu forma de ser, oh! naturaleza traviesa</div><div>pero abril lo cambia todo la mañana siguiente,</div><div>viste los maduros frutales de suave satén,</div><div>tiñe la viña y la mariposa de tonalidades azufre,</div><div>en el néctar de la rosa embriaga a los abejorros,</div><div>y anuda los lazos del amor desatado.</div><div> </div><div>Así canta un poeta amado por dioses salvajes,</div><div>Y que, como Jano, posee varias bocas.</div><div>...............................</div><div><b>Un amigo duerme</b></div><div><br /></div><div>Tus manos por las sábanas eran mis hojas muertas. Mi otoño era un amor por tu verano. </div><div>El viento del recuerdo resonaba en las puertas de lugares que nunca visitáramos.</div><div><br /></div><div>Permití la mentira de tu sueño egoísta allá donde tus pasos borra el sueño. Crees estar donde estás. </div><div>Qué triste nos resulta estar donde no estamos, así siempre.</div><div><br /></div><div>Tu vivías hundido dentro de otro tú mismo, abstraído a tal punto de tu cuerpo que eras como de piedra. </div><div>Duro para el que ama es tener un retrato solamente.</div><div><br /></div><div>Inmóvil, desvelado, yo visitaba estancias a las que nunca ya retornaremos. </div><div>Corría como un loco sin remover los miembros: el mentón apoyado sobre el puño.</div><div><br /></div><div>Y, cuando regresaba de esa carrera inerte, te encontraba aburrido, con los ojos cerrados, </div><div>con tu aliento y con tu enorme mano abiertos, y tu boca rebosante de noche...</div><div>....................................</div><div><b>Vocabulario</b></div><div><br /></div><div>Por supuesto, te acuestas como un ángel de nieve</div><div>más pesado que el bronce, más ligero que el corcho</div><div>sobre el amante cuyo espasmo finalmente te regocija</div><div>bajo tu fuego helado la carne se hace estatua</div><div>y a la larga, es preciso que, muerto, me acostumbre</div><div>a recibirte en mi lecho. </div><div>.......................................</div><div><b>Mediodía</b></div><div> </div><div>El remero, angel de madera, impulsa con sus alas</div><div>-Afrodita, sus avestruces, sus diamantes-,</div><div>desde la amplia calma a bordo de una ola constante,</div><div>un carruaje esmeralda de corceles espumosos</div><div> </div><div>He aquí los restos: bidones, anclas, vigas</div><div>mástiles, medusas, miradas de ahogados en las vitrinas</div><div>del bulevar de las ciudades submarinas</div><div>Y el mar se retira succionando entre burbujas</div><div> </div><div>Rápido me quito mi camisa, mi sombrero,</div><div>me tiendo, naúfrago desnudo en esta orilla,</div><div>obligando a mostrarse bajo el calor salvaje</div><div>al atezado indio Sioux capturado en mi piel</div><div>................................................</div><div><b>Despertar</b></div><div> </div><div>Rugido de leones</div><div>Sonrisa sinuosa de jóvenes cocodrilos</div><div>al hilo del agua</div><div>de la poderosa corriente</div><div>Islas de las especias</div><div> </div><div>¡Qué bello es el hijo</div><div>de la reina viuda</div><div>y del marinero!</div><div> </div><div>El hermoso marinero abandonó a una sirena</div><div>que se lamenta de su ausencia</div><div>al sur del islote</div><div> </div><div>Suena la diana en el cuartel</div><div>-sueño muy corto-</div><div>amanecer de lámparas que se extinguen.</div><div> </div><div>Nos despertamos</div><div>sintiéndonos una banda en harapos!</div><div>.................................</div><div><b>Pieza ocasional</b></div><div><br /></div><div>Graba tu nombre en un árbol</div><div>que se extienda hasta el nadir.</div><div>El árbol es mejor que el mármol,</div><div>en él los nombres crecen.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-7850280051876979875?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-7490095732356694002011-12-02T21:01:00.003-05:002011-12-02T21:07:11.145-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-LSX1kNakgmQ/TtmDRufXBqI/AAAAAAAAGCU/pBWGbPMUSNQ/s1600/1300627830049celayadn.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-LSX1kNakgmQ/TtmDRufXBqI/AAAAAAAAGCU/pBWGbPMUSNQ/s200/1300627830049celayadn.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5681716745465169570" /></a><div><b>Momentos felices</b></div><div><br /></div><div>Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo </div><div>tirando todo al fuego: poemas incompletos, </div><div>pagarés no pagados, cartas de amigos muertos, </div><div>fotografías, besos guardados en un libro, </div><div>renuncio al peso muerto de mi terco pasado, </div><div>soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego, </div><div>y así atizo las llamas, y salto la fogata, </div><div>y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento, </div><div>¿no es la felicidad lo que me exalta?</div><div><br /></div><div>Cuando salgo a la calle silbando alegremente </div><div>—el pitillo en los labios, el alma disponible— </div><div>y les hablo a los niños o me voy con las nubes, </div><div>mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando, </div><div>las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos </div><div>desnudos y morenos, sus ojos asombrados, </div><div>y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando, </div><div>salpican la alegría que así tiembla reciente, </div><div>¿no es la felicidad lo que se siente?</div><div><br /></div><div>Cuando llega un amigo, la casa está vacía, </div><div>pero mi amada saca jamón, anchoas, queso, </div><div>aceitunas, percebes, dos botellas de blanco, </div><div>y yo asisto al milagro —sé que todo es fiado—, </div><div>y no quiero pensar si podremos pagarlo; </div><div>y cuando sin medida bebemos y charlamos, </div><div>y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos, </div><div>y lo somos quizá burlando así la muerte, </div><div>¿no es la felicidad lo que trasciende?</div><div><br /></div><div>Cuando me he despertado, permanezco tendido </div><div>con el balcón abierto. Y amanece: las aves </div><div>trinan su algarabía pagana lindamente: </div><div>y debo levantarme pero no me levanto; </div><div>y veo, boca arriba, reflejada en el techo </div><div>la ondulación del mar y el iris de su nácar, </div><div>y sigo allí tendido, y nada importa nada, </div><div>¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo? </div><div>¿No es la felicidad lo que amanece?</div><div><br /></div><div>Cuando voy al mercado, miro los abridores </div><div>y, apretando los dientes, las redondas cerezas, </div><div>los higos rezumantes, las ciruelas caídas </div><div>del árbol de la vida, con pecado sin duda </div><div>pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio, </div><div>regateo, consigo por fin una rebaja, </div><div>mas terminado el juego, pago el doble y es poco, </div><div>y abre la vendedora sus ojos asombrados, </div><div>¿no es la felicidad lo que allí brota?</div><div><br /></div><div>Cuando puedo decir: el día ha terminado. </div><div>Y con el día digo su trajín, su comercio, </div><div>la busca del dinero, la lucha de los muertos. </div><div>Y cuando así cansado, manchado, llego a casa, </div><div>me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos, </div><div>y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi, </div><div>y la música reina, vuelvo a sentirme limpio, </div><div>sencillamente limpio y pese a todo, indemne, </div><div>¿no es la felicidad lo que me envuelve?</div><div><br /></div><div>Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones, </div><div>me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice: </div><div>«Estaba justamente pensando en ir a verte». </div><div>Y hablamos largamente, no de mis sinsabores, </div><div>pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme, </div><div>sino de cómo van las cosas en Jordania, </div><div>de un libro de Neruda, de su sastre, del viento, </div><div>y al marcharme me siento consolado y tranquilo, </div><div>¿no es la felicidad lo que me vence?</div><div><br /></div><div>Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo; </div><div>pasar por un camino que huele a madreselvas; </div><div>beber con un amigo; charlar o bien callarse; </div><div>sentir que el sentimiento de los otros es nuestro; </div><div>mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha, </div><div>¿no es esto ser feliz pese a la muerte? </div><div>Vencido y traicionado, ver casi con cinismo </div><div>que no pueden quitarme nada más y que aún vivo, </div><div>¿no es la felicidad que no se vende?</div><div>...............................</div><div><b>La poesía es un arma cargada de futuro</b></div><div><br /></div><div>Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, </div><div>mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, </div><div>fieramente existiendo, ciegamente afirmado, </div><div>como un pulso que golpea las tinieblas,</div><div><br /></div><div>cuando se miran de frente </div><div>los vertiginosos ojos claros de la muerte, </div><div>se dicen las verdades: </div><div>las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.</div><div><br /></div><div>Se dicen los poemas </div><div>que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, </div><div>piden ser, piden ritmo, </div><div>piden ley para aquello que sienten excesivo.</div><div><br /></div><div>Con la velocidad del instinto, </div><div>con el rayo del prodigio, </div><div>como mágica evidencia, lo real se nos convierte </div><div>en lo idéntico a sí mismo.</div><div><br /></div><div>Poesía para el pobre, poesía necesaria </div><div>como el pan de cada día, </div><div>como el aire que exigimos trece veces por minuto, </div><div>para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.</div><div><br /></div><div>Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan </div><div>decir que somos quien somos, </div><div>nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. </div><div>Estamos tocando el fondo.</div><div><br /></div><div>Maldigo la poesía concebida como un lujo </div><div>cultural por los neutrales </div><div>que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. </div><div>Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.</div><div><br /></div><div>Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren </div><div>y canto respirando. </div><div>Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas </div><div>personales, me ensancho.</div><div><br /></div><div>Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, </div><div>y calculo por eso con técnica qué puedo. </div><div>Me siento un ingeniero del verso y un obrero </div><div>que trabaja con otros a España en sus aceros.</div><div><br /></div><div>Tal es mi poesía: poesía-herramienta </div><div>a la vez que latido de lo unánime y ciego. </div><div>Tal es, arma cargada de futuro expansivo </div><div>con que te apunto al pecho.</div><div><br /></div><div>No es una poesía gota a gota pensada. </div><div>No es un bello producto. No es un fruto perfecto. </div><div>Es algo como el aire que todos respiramos </div><div>y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.</div><div><br /></div><div>Son palabras que todos repetimos sintiendo </div><div>como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. </div><div>Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. </div><div>Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.</div><div>.................................</div><div><b>Dedicatoria final</b></div><div><br /></div><div>Pero tú existes ahí. A mi lado. ¡Tan cerca! </div><div>Muerdes una manzana. Y la manzana existe. </div><div>Te enfadas. Te ríes. Estás existiendo. </div><div>Y abres tanto los ojos que matas en mí el miedo, </div><div>y me das la manzana mordida que muerdo. </div><div>¡Tan real es lo que vivo, tan falso lo que pienso </div><div>que -¡basta!- te beso! </div><div>¡Y al diablo los versos, </div><div>y Don Uno, San Equis, y el Ene más Cero! </div><div>Estoy vivo todavía gracias a tu amor, mi amor, </div><div>y aunque sea un disparate todo existe porque existes, </div><div>y si irradias, no hay vacío, ni hay razón para el suicidio, </div><div>ni lógica consecuencia. Porque vivo en ti, me vivo, </div><div>y otra vez, gracias a ti, vuelvo a sentirme niño.</div><div>.............................</div><div><b>Despedida</b></div><div><br /></div><div>Quizás, cuando me muera, </div><div>dirán: Era un poeta. </div><div>Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia. </div><div><br /></div><div>Quizás tú no recuerdes </div><div>quién fui, mas en ti suenen </div><div>los anónimos versos que un día puse en ciernes. </div><div><br /></div><div>Quizás no quede nada </div><div>de mí, ni una palabra, </div><div>ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana. </div><div><br /></div><div>Pero visto o no visto, </div><div>pero dicho o no dicho, </div><div>yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos! </div><div><br /></div><div>Yo seguiré siguiendo, </div><div>yo seguiré muriendo, </div><div>seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.</div><div>..............................</div><div><b>Educar</b></div><div> </div><div>Educar es lo mismo</div><div>que poner un motor a una barca,</div><div>hay que medir, pensar, equilibrar,</div><div>y poner todo en marcha.</div><div> </div><div>Pero para eso,</div><div>uno tiene que llevar en el alma</div><div>un poco de marino,</div><div>un poco de pirata,</div><div>un poco de poeta,</div><div>y un kilo y medio de paciencia concentrada.</div><div> </div><div>Pero es consolador soñar,</div><div>mientras uno trabaja,</div><div>que esa barca, ese niño</div><div>irá muy lejos por el agua.</div><div> </div><div>Soñar que ese navío</div><div>llevará nuestra carga de palabras</div><div>hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.</div><div> </div><div>Soñar que cuando un día</div><div>esté durmiendo nuestro propio barco,</div><div>en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada.</div><div>................................</div><div><b>Gernikako arbola</b></div><div><b>(El árbol de Guernica)</b></div><div><br /></div><div>Era en la primavera del año treinta y siete </div><div>cuando llegué a Guernica. </div><div>Allí se fabricaban boquillas de careta</div><div>anti-gas. Yo debía </div><div>- servicio de inspección- ver qué diablos pasaba </div><div>o qué no funcionaba. </div><div>Allí, en Guernica, estaban las fuerzas guipuzcoanas </div><div>nuevas, y yo debía </div><div>- servicio de instrucción- enseñarles la humana</div><div>protección que es posible cuando con gas atacan. </div><div>Todo me parecía remoto. Aunque cumplía</div><div>lo debido, imposible </div><div>era pensar que nadie lanzase tal ataque. </div><div>El frente estaba lejos. Brillaba el cielo indemne. </div><div>Y todo hay que decirlo: </div><div>hacía mucho tiempo que no comía cordero, </div><div>ni comía pan blanco, como allí, en retaguardia. </div><div>¡Parecía tan fácil la paz! No se entendían</div><div>la ira y la mentira. </div><div>A veces visitaba nuestro árbol de Guernica, </div><div>y miraba el azul, </div><div>un azul que duró todos aquellos días, </div><div>un ancho azul tranquilo que nada parecía</div><div>podría perturbar, marzo querido. </div><div>¡Ay, quién diría </div><div>que a poco de marcharme zumbaría en el cielo, </div><div>en ese mismo cielo que parecía indemne,</div><div>limpio de mancha y leve, </div><div>el horror de una muerte mecánica y salvaje! </div><div>¡Ay, quién diría! </div><div>¡Ay, dilo tú si puedes, Gernikako Arbola, </div><div>dilo con tu raíz, tus ramas y tus niños, </div><div>dilo si eso es posible, </div><div>di con la libertad de los vascos antiguos, </div><div>con el temblor de fronda que cubre el país entero </div><div>y dice lo que somos, diciendo lo que fuimos! </div><div>¡Ay, si es posible, dilo! </div><div>...................................</div><div><b> A Blas de Otero</b></div><div><br /></div><div>Amigo Blas de Otero: Porque sé que tú existes, </div><div>y porque el mundo existe, y yo también existo, </div><div>porque tú y yo y el mundo nos estamos muriendo, </div><div>gastando nuestras vueltas como quien no hace nada, </div><div>quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo </div><div>de este dolor que insiste en todo lo que existe.</div><div><br /></div><div>Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse: </div><div>El semillero hirviente de un corazón podrido, </div><div>los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas, </div><div>los días cualesquiera que nos comen por dentro, </div><div>la carga de miseria, la experiencia —un residuo—, </div><div>las penas amasadas con lento polvo y llanto.</div><div><br /></div><div>Nos estamos muriendo por los cuatro costados, </div><div>y también por el quinto de un Dios que no entendemos. </div><div>Los metales furiosos, los mohos del cansancio, </div><div>los ácidos borrachos de amarguras antiguas, </div><div>las corrupciones vivas, las penas materiales... </div><div>todo esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.</div><div><br /></div><div>Tú sabes. No perdonas. Estás ardiendo vivo. </div><div>La llama que nos duele quería ser un ala. </div><div>Tú sabes y tu verso pone el grito en el cielo. </div><div>Tú, tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas, </div><div>sabes también por dentro de una angustia rampante, </div><div>de poemas prosaicos, de un amor sublevado.</div><div><br /></div><div>Nuestra pena es tan vieja que quizá no sea humana: </div><div>ese mugido triste del mar abandonado, </div><div>ese temblor insomne de un follaje indistinto, </div><div>las montañas convulsas, el éter luminoso, </div><div>un ave que se ha vuelto invisible en el viento, </div><div>viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.</div><div><br /></div><div>Con los cuatro elementos de la sangre, los huesos, </div><div>el alma transparente y el yo opaco en su centro, </div><div>soy el agua sin forma que cambiando se irisa, </div><div>la inercia de la tierra sin memoria que pesa, </div><div>el aire estupefacto que en sí mismo se pierde, </div><div>el corazón que insiste tartamudo afirmando.</div><div><br /></div><div>Soy creciente. Me muero. Soy materia. Palpito. </div><div>Soy un dolor antiguo como el mundo que aún dura. </div><div>He asumido en mi cuerpo la pasión, el misterio, </div><div>la esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio, </div><div>Soy la instancia que elevan hacia un Dios excelente </div><div>la materia y el fuego, los latidos arcaicos.</div><div><br /></div><div>Debo salvarlo todo si he de salvarme entero. </div><div>Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo, </div><div>soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino, </div><div>soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto, </div><div>soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante </div><div>que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.</div><div><br /></div><div>¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero! </div><div>¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere </div><div>sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa! </div><div>Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros </div><div>y es una vieja historia lo que aquí desemboca. </div><div>Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.</div><div><br /></div><div>Invoco a los amantes, los mártires, los locos </div><div>que salen de sí mismos buscándose más altos. </div><div>Invoco a los valientes, los héroes, los obreros, </div><div>los hombres trabajados que duramente aguantan </div><div>y día a día ganan su pan, mas piden vino. </div><div>Invoco a los dolidos. Invoco a los ardientes.</div><div><br /></div><div>Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos, </div><div>la justicia exclusiva y el orden calculado, </div><div>las rutinas mortales, el bienestar virtuoso, </div><div>la condición finita del hombre que en sí acaba, </div><div>la consecuencia estricta, los daños absolutos. </div><div>Invoco a los que sufren rompiéndose y amando.</div><div><br /></div><div>Tú también, Blas de Otero, chocas con las fronteras, </div><div>con la crueldad del tiempo, con límites absurdos, </div><div>con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota, </div><div>con ese mal tremendo que no te explica nadie. </div><div>Irónicos zumbidos de aviones que pasan </div><div>y muertos boca arriba que no, no perdonamos.</div><div><br /></div><div>A veces me parece que no comprendo nada, </div><div>ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro. </div><div>Lo real me resulta increíble y remoto. </div><div>Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro. </div><div>Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto, </div><div>desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.</div><div><br /></div><div>Detrás de cada cosa hay otra cosa que es la misma, </div><div>idéntica y distinta, real y a un tiempo extraña. </div><div>Detrás de cada hombre un espejo repite </div><div>los gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos. </div><div>Detrás de Blas de Otero, Blas de Otero me mira, </div><div>quizá me da la vuelta y viene por mi espalda.</div><div><br /></div><div>Hace aún pocos días caminábamos juntos </div><div>en el frío, en el miedo, en la noche de enero </div><div>rasa con sus estrellas declaradas lucientes, </div><div>y era raro sentirnos diferentes, andando. </div><div>Si tu codo rozaba por azar mi costado, </div><div>un temblor me decía: «Ese es otro, un misterio.»</div><div><br /></div><div>Hablábamos distantes, inútiles, correctos, </div><div>distantes y vacíos porque Dios se ocultaba, </div><div>distintos en un tiempo y un lugar personales, </div><div>en las pisadas huecas, en un mirar furtivo, </div><div>en esto con que afirmo: «Yo, tú, él, hoy, mañana», </div><div>en esto que separa y es dolor sin remedio.</div><div><br /></div><div>Tuvimos aún que andar, cruzar calles vacías, </div><div>desfilar ante casas quizá nunca habitadas, </div><div>saber que una escalera por sí misma no acaba, </div><div>traspasar una puerta —lo que es siempre asombroso—, </div><div>saludar a otro amigo también raro y humano, </div><div>esperar que dijeras —era un milagro—: Dios al fin escuchaba.</div><div><br /></div><div>Todo el dolor del mundo le atraía a nosotros. </div><div>Las iras eran santas; el amor, atrevido; </div><div>los árboles, los rayos, la materia, las olas, </div><div>salían en el hombre de un penar sin conciencia, </div><div>de un seguir por milenios, sin historia, perdidos. </div><div>Como quien dice «sí», dije Dios sin pensarlo.</div><div><br /></div><div>Y vi que era posible vivir, seguir cantando. </div><div>Y vi que el mismo abismo de miseria medía </div><div>como una boca hambrienta, qué grande es la esperanza. </div><div>Con los cuatro elementos, más y menos que hombre, </div><div>sentí que era posible salvar el mundo entero, </div><div>salvarme en él, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.</div><div><br /></div><div>Por eso, amigo mío, te recuerdo, llorando; </div><div>te recuerdo, riendo; te recuerdo, borracho; </div><div>pensando que soy bueno, mordiéndome las uñas, </div><div>con este yo enconado que no quiero que exista, </div><div>con eso que en ti canta, con eso en que me extingo </div><div>y digo derramado: amigo Blas de Otero.</div><div>...........................</div><div><b>Morir</b></div><div><br /></div><div>¡Ay tú, siempre lejana!</div><div>(Tu cuerpo poseído</div><div>me parece aún intacto.)</div><div>¡Ay, tu sonrisa esquiva!</div><div>¡Ay, tus palabras vagas!</div><div>Todo tan sin sentido</div><div>(adorable, imposible!)</div><div>que no eres tú, no es nada,</div><div>es la nada lo que amo</div><div>revestida de luces</div><div>que en suave piel resbalan.</div><div><br /></div><div>Desnúdate, ¿qué importa?</div><div>Ya sólo sé morirme</div><div>y no mirarte. Canto</div><div>cierto nácar cambiante,</div><div>deseo con mil nombres</div><div>que aquí brilla variando,</div><div>ternura, o llanto, o dicha,</div><div>o -querida, querida, querida-</div><div>no saber qué se dice,</div><div>morir tu misma muerte,</div><div>rozarte así imposible.</div><div>......................................</div><div><b>Tau-l</b></div><div><br /></div><div>La bonita mentira de cada día</div><div>no engaña a nadie, pero ayuda a vivir, y exalta.</div><div>No pido más.</div><div><br /></div><div>Amanece inundando.</div><div>Los pájaros cantores</div><div>cierran los circuitos eléctricos del día.</div><div>¡Es la belleza, es la vida!</div><div>La cabeza se enciende como una bombilla</div><div>a unos doscientos voltios de normal poesía.</div><div>¿Es la belleza? No sé.</div><div>Es el mundo habitual de la pereza</div><div>donde mis números sirven,</div><div>mis distancias miden,</div><div>mis ideas cuentan,</div><div>no se funde el aparato que en mí versifica.</div><div>¿Es la vida?</div><div>Sé que hay otra</div><div>más real, más escondida, menos mía,</div><div>pero ésta es mi alegría, mi mentira,</div><div>y los átomos me dejan de momento</div><div>que viva en mi fantasía,</div><div>es decir, en lo vulgar</div><div>del día que es tan sólo un cada día</div><div>sin más, normal,</div><div>fabulosamente real.</div><div>...................................</div><div><b>Poesía, Sociedad Anónima</b></div><div><br /></div><div>Como yo no soy yo, represento a cualquiera</div><div>y le presto mi voz a quien aún no la tenga;</div><div>o repito otras voces que siento como mías</div><div>aunque, hasta sin querer, siempre de otra manera.</div><div>Parezco personal, mas digo lo sabido</div><div>por otros hace siglos. O quizás, ayer mismo.</div><div>Ojalá me repitan sin recordar quien fui</div><div>como ahora yo repito a un anónimo amigo.</div><div>¡Oh futuro perfecto! No hay otra permanencia</div><div>que la de ser un eco corregido por otros</div><div>que no sabrán mi nombre, ni —espero— mi aventura.</div><div>Tampoco yo sé bien quién habla en mi conciencia.</div><div>Si algún día un muchacho nos plagia sin saberlo</div><div>y en él, lo ya sabido, vuelve a ser un invento,</div><div>estaremos en él, invisibles, reales,</div><div>como otros, ahora en mí, son corazón de un ave.</div><div>Es eso, y no los versos guardados en los libros,</div><div>lo que, venciendo el tiempo, sin forma durará</div><div>en la obra colectiva y anónima, aún en ciernes,</div><div>transformando y creando conciencia impersonal.</div><div>..........................................</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-749009573235669400?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-4544332838873428092011-11-14T13:09:00.002-05:002011-11-14T13:16:23.146-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-axMx82quaiM/TsFZbMWBOpI/AAAAAAAAF_k/5-A9JIeq-7o/s1600/2_1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-axMx82quaiM/TsFZbMWBOpI/AAAAAAAAF_k/5-A9JIeq-7o/s200/2_1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5674915329168456338" /></a><div>Viniste al fin, y por eso</div><div>dejé ir a las libélulas</div><div>que conservaba cautivas</div><div>entre mis cinco dedos</div><div>este atardecer de otoño</div><div>..................</div><div>Una noche</div><div><br /></div><div>En cada cuarto,</div><div>en cada jarrón,</div><div>enciende una brillante luz;</div><div>arregla amapolas y rosas.</div><div>Esto no es consolar</div><div>sino castigar;</div><div>porque aquí, una mujer</div><div>—olvidada de alabar</div><div>y de responder—,</div><div>de pronto deseó llorar</div><div>por una nimiedad.</div><div>.................</div><div>Un pájaro viene </div><div>delicadamente como una niña </div><div>a bañarse </div><div>a la sombra de mi árbol </div><div>en un charco de otoño.</div><div>.......................</div><div>La primavera es corta,</div><div>¿quieres sentir la eternidad?, le dije,</div><div>y, tomando sus manos,</div><div>las hundí entre mis senos</div><div>rebosantes de vida...</div><div>.....................</div><div>Después del baño</div><div>me visto ante el espejo,</div><div>y, al observar mi cuerpo,</div><div>siento que aún queda algo</div><div>de ayer: una cierta sonrisa…</div><div>......................</div><div>Mientras me baño</div><div>en el fondo del agua,</div><div>igual que un lirio en flor…</div><div>¡qué hermosos, oh, qué hermosos,</div><div>mis veinte veranos!</div><div>...................</div><div>Río celeste:</div><div>en la cama, con él,</div><div>aparto la cortina</div><div>y veo cómo, al alba,</div><div>se separan las dos estrellas</div><div>.................</div><div>Hay un mar en mi pecho</div><div>que incluso para mí es desconocido;</div><div>en una de sus rocas</div><div>se vienen a estrellar todos los barcos</div><div>y son vanas mis lágrimas.</div><div>....................</div><div>A los humanos</div><div>que reclaman amor,</div><div>les pondría una miel envenenada</div><div>sobre los labios:</div><div>ése es mi deseo…</div><div>..................</div><div>Tras guardar las muñecas,</div><div>cierro el cofre y suspiro</div><div>desconcertada, viendo</div><div>cómo se ruborizan</div><div>las flores del melocotonero</div><div>...................</div><div>De los innumerables escalones</div><div>que conducen a mi corazón</div><div>él subió tan sólo</div><div>quizás dos o tres.</div><div>................</div><div>El dia que las montañas se mueven ha llegado. </div><div>Aunque lo diga, nadie me cree. </div><div>Las montañas, que en otro tiempo fueron activas </div><div>entre llamas, sólo duermen un rato. </div><div>Mas, aunque lo hayáis olvidado, </div><div>creedme, amigos, que todas las mujeres que dormían </div><div>ya se despiertan y se mueven.</div><div>...........................</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-454433283887342809?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-65029730591363356882011-11-09T10:09:00.006-05:002011-11-09T10:26:46.558-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-SjDp783seok/TrqX_RVl-7I/AAAAAAAAF64/e6B4Dy0zxYU/s1600/lopez_luis_carlos.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 120px; height: 136px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-SjDp783seok/TrqX_RVl-7I/AAAAAAAAF64/e6B4Dy0zxYU/s320/lopez_luis_carlos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673013793868086194" /></a><div><b>Tarde de verano</b></div><div><br /></div><div>La sombra, que hace un remanso</div><div>sobre la plaza rural,</div><div>convida para el descanso</div><div>sedante, dominical…</div><div><br /></div><div>Canijo, cuello de ganso,</div><div>cruza leyendo un misal,</div><div>dueño absoluto del manso</div><div>pueblo intonso, pueblo asnal.</div><div><br /></div><div>Ciñendo rica sotana</div><div>de paño, le importa un higo</div><div>la miseria del redil.</div><div><br /></div><div>Y yo, desde mi ventana,</div><div>limpiando mi fusil, me digo:</div><div>--¿Qué hago con este fusil?</div><div>.............................</div><div><br /></div><div><b>Muchachas solteronas</b></div><div><br /></div><div>Muchachas solteronas de provincia,</div><div>que los años hilvanan</div><div>leyendo folletines</div><div>y atisbando en balcones y ventanas…</div><div><br /></div><div>Muchachas de provincia,</div><div>las de aguja y dedal, que no hacen nada,</div><div>sino tomar de noche</div><div>café con leche y dulce de papaya…</div><div><br /></div><div>Muchachas de provincia,</div><div>que salen –si es que salen de la casa—</div><div>muy temprano a la iglesia,</div><div>con un andar doméstico de gansas.</div><div><br /></div><div>Muchachas de provincia,</div><div>papandujas, etcétera, que cantan</div><div>melancólicamente</div><div>de sol a sol: – “Susana ven”… “Susana”…</div><div><br /></div><div>¡Pobres muchachas, pobres</div><div>muchachas tan inútiles y castas,</div><div>que hacen decir al Diablo,</div><div>con los brazos en cruz: –¡Pobres muchachas!...</div><div>...........................</div><div><br /></div><div><b>Sepelio</b></div><div><br /></div><div>Cuantas mujeres, cuando muera</div><div>Se ocuparán, tal vez de mí!.</div><div>( A Inés la quise en la escalera,</div><div>y a Juana en un chiribitil).</div><div><br /></div><div>Mas todo en vano!. Oh qué agorera</div><div>La última farsa hecha en latín,</div><div>Junto al cochero de chistera</div><div>Senatorial, ebrio de anís!.</div><div><br /></div><div>Malos discursos, tres coronas</div><div>Y yo indefenso!. Las personas</div><div>Graves dirán: De qué murió?</div><div><br /></div><div>Mientras que Luisa, Rosa, Elena</div><div>Podrán decir: Oh, que alma buena!</div><div>Pensando a solas: Fue un bribón!.</div><div>...........................</div><div><br /></div><div><b>Medio ambiente</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div><i><span class="Apple-style-span">—"Papá, ¿quién es el rey?</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span">—Cállate, niño, que me comprometes".</span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span"> </span></i></div><div><span class="Apple-style-span">Swift</span></div><div> </div><div><br /></div><div>Mi buen amigo el noble Juan de Dios, compañero</div><div>de mis alegres años de juventud, ayer</div><div>no más era un artista genial, aventurero...</div><div>—Hoy vive en un poblacho con hijos y mujer.</div><div> </div><div>… Y es hoy panzudo y calvo. Se quita ya el sombrero</div><div>delante de un don Sabas, de un don Lucas... ¿Qué hacer?</div><div>La cuestión es asunto de catre y de puchero</div><div>sin empeñar la "Singer" que ayuda a mal comer...</div><div> </div><div>Quimeras moceriles —mitad sueño y locura;</div><div>quimeras y quimeras de anhelos infinitos,</div><div>y que hoy —como las piedras tiradas en el mar—</div><div>se han ido a pique oyendo las pláticas del cura,</div><div>junto con la consorte, la suegra y los niñitos...</div><div> </div><div>¡Qué diablo!... Si estas cosas dan ganas de llorar</div><div>..................................</div><div><b>Fabulita</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span"><i>"¡Paz nobis!"</i><b> </b> Wilson</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div> </div><div>"¡Viva la paz, viva la paz!"</div><div> Así</div><div>trinaba alegremente un colibrí</div><div>sentimental, sencillo de flor en flor...</div><div> </div><div> Y el pobre pajarillo</div><div>trinaba tan feliz sobre el anillo</div><div>feroz de una culebra mapaná.</div><div> </div><div>Mientras que en un papayo</div><div>reía gravemente un guacamayo</div><div>bisojo y medio cínico:</div><div> -¡Cúa, Cúa!</div><div>............................................</div><div><b><br /></b></div><div><b>Tedio de la parroquia</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span"><i>"¡Ay, qué vida!" </i> Temístocles</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div> </div><div>La población parece abandonada,</div><div>dormida a pleno sol.</div><div>- ¿Y qué hay de bueno?</div><div>Y uno responde bostezando: -¡Nada!</div><div><br /></div><div> </div><div>¡Ni una sola ilusión inesperada,</div><div>que brinde ameno rato!...</div><div>Es un sereno vivir</div><div>este vivir siempre a plomada.</div><div><br /></div><div> </div><div>Porque ¡Ay! no surge un acontecimiento</div><div>sensacional. Apenas un detalle,</div><div>y eso de vez en cuando,</div><div>en la infinita placidez lugareña:</div><div>hoy no hace viento</div><div>y andan únicamente por la calle</div><div>cuatro perros detrás de una perrita.</div><div>...................................</div><div><b><br /></b></div><div><b>Versos para ti</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span"><i>"Y, sin embargo, sé que te quejas"</i> Becquer</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div> </div><div>Te quiero mucho. Anoche, parado en una esquina,</div><div>te vi llegar.. Y como si fuese un colegial,</div><div>temblé cual si me dieran sabrosa golosina...</div><div>-Yo estaba junto a un viejo farol municipal.</div><div><br /></div><div> </div><div>Recuerdo los detalles, cualquier simple detalle</div><div>de aquel minuto: Como si fuese un chimpancé,</div><div>la sombra de un mendigo bailaba por la calle,</div><div>gimió una puerta, un chico dio a un gato un puntapié...</div><div><br /></div><div> </div><div>Y tu pasaste.. Y viendo que tu ni a mi volviste</div><div>la luz de tu mirada jarifa como un sol,</div><div>me puse más triste, tan hondamente triste,</div><div>que allí me dieron ganas de ahorcarme del farol!</div><div>.........................................</div><div><b><br /></b></div><div><b>Versos a la luna</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div>¡Oh, luna, que hoy te asumas al tejado</div><div>de la iglesia, en la calma tropical,</div><div>para que te salude un trasnochado</div><div>y te ladren los perros de arrabal!</div><div><br /></div><div> </div><div>¡Oh, luna!.. En tu silencio te has burlado</div><div>de todo!... En tu silencio sideral,</div><div>viste anoche robar en despoblado</div><div>... y el ladrón era un juez municipal!...</div><div><br /></div><div> </div><div>Mas tu ofreces viajera Saturnina,</div><div>con que elocuencia en los espacios mudos</div><div>consuelo al que la vida laceró,</div><div><br /></div><div> </div><div>mientras te cantan, te cantan, en cualquier cantina,</div><div>neurasténicos bardos melenudos</div><div>y piojosos, que juegan domino...</div><div>...........................</div><div><b><br /></b></div><div><b>A un perro</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div>¡Ah, perro miserable,</div><div>que aún vives del cajón de la bazofia,</div><div>-como cualquier político- temiendo</div><div>las sorpresas del palo de la escoba!</div><div><br /></div><div> </div><div>¡Y provocando siempre</div><div>que hurtas en el cajón pleno de sobras</div><div>-como cualquier político- la triste</div><div>protesta estomacal de ávidas moscas!</div><div><br /></div><div> </div><div>Para después ladrarle</div><div>por las noches, bien harto de carroña,</div><div>-como cualquier político- a la luna,</div><div>creyendo que es algún queso de bola…</div><div><br /></div><div> </div><div>¡Ah, perro miserable,</div><div>que humilde ocultas con temor la cola,</div><div>-como cualquier político del día-</div><div>¡y no te da un ataque de hidrofobia!</div><div>........................</div><div><br /></div><div><b>En tono menor</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div>¡Qué tristeza más grande, qué tristeza infinita</div><div>de pensar muchas cosas!... ¡De pensar, de pensar!</div><div>de pensar, por ejemplo, que hoy tal vez, Teresita</div><div>Alcalá, tu recuerdo, me recuerda otra edad...</div><div>Yo era niño, muy niño... Tú llegabas, viejita,</div><div>cucaracha de iglesia, por la noche a mi hogar.</div><div>Te hacía burlas... Y siempre mi mamá, muy bonita</div><div>y muy dulce, te daba más de un cacho de pan...</div><div>Tú eras medio chiflada... Yo pasé buenos ratos</div><div>destrozando en tu casa, cueva absurda de gatos,</div><div>cachivaches y chismes... ¡Oh, qué mala maldad!</div><div>Pero ya te moriste... Desde a tiempo te lloro,</div><div>y al llorarte, mis años infantiles añoro,</div><div> </div><div>¡Teresita Alcalá, Teresita Alcalá! </div><div>..........................</div><div><br /></div><div><b>Noche truculenta</b></div><div><b><br /></b></div><div> </div><div>Para libar el jugo de agrios vinos</div><div>- no dejes ver la pierna,</div><div>muchacha - los marinos</div><div>vendrán dentro de poco a la taberna.</div><div><br /></div><div> </div><div>Son de brusco perfil, biceps de acero,</div><div>niños enormes de cuadrada espalda</div><div>y andar patojo. - Pero,</div><div>¿le arreglarás la falda?</div><div><br /></div><div> </div><div>Con sus jarrones de licor, sus dados</div><div>y sus cachimbas se darán al juego</div><div>carnavalescamente iluminados</div><div>por la epilepsia del candil. Y luego</div><div>terminarán rugiendo una salvaje</div><div>canción sensual. - Del cafetín me salgo,</div><div>porque - ¡bájate el traje! -</div><div>lo que es aquí pasa algo...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-6502973059136335688?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-8042714612633604392011-11-09T08:18:00.003-05:002011-11-09T08:23:34.542-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Km1-BxVLdQ4/Trp-GSFY7qI/AAAAAAAAF6g/9Hb9mo3K5BU/s1600/cruzface.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 147px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-Km1-BxVLdQ4/Trp-GSFY7qI/AAAAAAAAF6g/9Hb9mo3K5BU/s200/cruzface.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672985327025319586" /></a><div><b>Al que ingrato me deja, busco amante...</b></div><div><br /></div><div>Al que ingrato me deja, busco amante; </div><div>al que amante me sigue, dejo ingrata; </div><div>constante adoro a quien mi amor maltrata; </div><div>maltrato a quien mi amor busca constante.</div><div><br /></div><div>Al que trato de amor, hallo diamante, </div><div>y soy diamante al que de amor me trata; </div><div>triunfante quiero ver al que me mata, </div><div>y mato al que me quiere ver triunfante.</div><div><br /></div><div>Si a éste pago, padece mi deseo; </div><div>si ruego a aquél, mi pundonor enojo: </div><div>de entrambos modos infeliz me veo.</div><div><br /></div><div>Pero yo, por mejor partido, escojo </div><div>de quien no quiero, ser violento empleo, </div><div>que, de quien no me quiere, vil despojo.</div><div>................................................</div><div><br /></div><div><b>Hombres necios que acusáis... </b></div><div>(Redondillas)</div><div><br /></div><div>Hombres necios que acusáis </div><div>a la mujer sin razón, </div><div>sin ver que sois la ocasión </div><div>de lo mismo que culpáis:</div><div><br /></div><div>si con ansia sin igual </div><div>solicitáis su desdén, </div><div>¿por qué queréis que obren bien </div><div>si la incitáis al mal?</div><div><br /></div><div><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Cambatís</span> su resistencia </div><div>y luego, con gravedad, </div><div>decís que fue liviandad </div><div>lo que hizo la diligencia.</div><div><br /></div><div>Parecer quiere el denuedo </div><div>de vuestro parecer loco </div><div>el niño que pone el coco </div><div>y luego le tiene miedo.</div><div><br /></div><div>Queréis, con presunción necia, </div><div>hallar a la que buscáis, </div><div>para pretendida, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Thais</span>, </div><div>y en la posesión, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Lucrecia</span>.</div><div><br /></div><div>¿Qué humor puede ser más raro </div><div>que el que, falto de consejo, </div><div>él mismo empaña el espejo, </div><div>y siente que no esté claro?</div><div><br /></div><div>Con el favor y desdén </div><div>tenéis condición igual, </div><div>quejándoos, si os tratan mal, </div><div>burlándoos, si os quieren bien.</div><div><br /></div><div>Siempre tan necios andáis </div><div>que, con desigual nivel, </div><div>a una culpáis por <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">crüel</span> </div><div>y a otra por fácil culpáis.</div><div><br /></div><div>¿Pues como ha de estar templada </div><div>la que vuestro amor pretende, </div><div>si la que es ingrata, ofende, </div><div>y la que es fácil, enfada?</div><div><br /></div><div>Mas, entre el enfado y pena </div><div>que vuestro gusto refiere, </div><div>bien haya la que no os quiere </div><div>y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">quejaos</span> en hora buena.</div><div><br /></div><div>Dan vuestras amantes penas </div><div>a sus libertades alas, </div><div>y después de hacerlas malas </div><div>las queréis hallar muy buenas.</div><div><br /></div><div>¿Cuál mayor culpa ha tenido </div><div>en una pasión errada: </div><div>la que cae de rogada, </div><div>o el que ruega de caído?</div><div><br /></div><div>¿O cuál es más de culpar, </div><div>aunque cualquiera mal haga: </div><div>la que peca por la paga, </div><div>o el que paga por pecar?</div><div><br /></div><div>Pues ¿para qué os espantáis </div><div>de la culpa que tenéis? </div><div><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Queredlas</span> cual las hacéis </div><div>o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">hacedlas</span> cual las buscáis.</div><div><br /></div><div>Dejad de solicitar, </div><div>y después, con más razón, </div><div>acusaréis la afición </div><div>de la que os fuere a rogar.</div><div><br /></div><div>Bien con muchas armas fundo </div><div>que lidia vuestra arrogancia, </div><div>pues en promesa e instancia </div><div>juntáis diablo, carne y mundo.</div><div>................................................</div><div><br /></div><div><b>Incendio</b></div><div><br /></div><div>Afuera, afuera, ansias mías;</div><div>no el respeto os embarace:</div><div>que es lisonja de la pena</div><div>perder el miedo a los males.</div><div><br /></div><div>Salgan signos a la boca</div><div>de lo que el corazón arde,</div><div>que nadie, nadie creerá el incendio</div><div>si el humo no da señales.</div><div><br /></div><div>El que su cuidado estima,</div><div>sus sentimientos no calle;</div><div>que no es muy valiente el preso</div><div>que no quebranta la cárcel.</div><div><br /></div><div>Afuera, afuera ansias mías;</div><div>no el respeto os embarace:</div><div>que nadie, nadie creerá el incendio</div><div>si el humo no da señales.</div><div><br /></div><div>Salgan signos a la boca</div><div>de lo que el corazón arde,</div><div>que no es muy valiente el preso </div><div>que no quebranta la cárcel.</div><div><br /></div><div>...................................................</div><div><b>Miró Celia una rosa que en el prado...</b></div><div><br /></div><div>Miró Celia una rosa que en el prado</div><div>ostentaba feliz la pompa vana</div><div>y con afeites de carmín y grana</div><div>bañaba alegre el rostro delicado;</div><div><br /></div><div>y dijo: "Goza, sin temor del Hado,</div><div>el curso breve de tu edad lozana,</div><div>pues no podrá la muerte de mañana</div><div>quitarte lo que hubieres hoy gozado;</div><div><br /></div><div>y aunque llega la muerte presurosa</div><div>y tu fragante vida se te aleja,</div><div>no sientas el morir tan bella y moza:</div><div><br /></div><div>mira que la experiencia te aconseja</div><div>que es fortuna morirte siendo hermosa</div><div>y no ver el ultraje de ser vieja."</div><div>...........................................</div><div><br /></div><div><b>Que no me quiera <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Fabio</span> al verse amado...</b></div><div><br /></div><div>Que no me quiera <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Fabio</span> al verse amado </div><div>es dolor sin igual, en mi sentido; </div><div>mas que me quiera <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Silvio</span> aborrecido </div><div>es menor mal, mas no menor enfado.</div><div><br /></div><div>¿Qué sufrimiento no estará cansado, </div><div>si siempre le resuenan al oído, </div><div>tras la vana arrogancia de un querido, </div><div>el cansado gemir de un desdeñado?</div><div><br /></div><div>Si de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">Silvio</span> me cansa el rendimiento, </div><div>a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">Fabio</span> canso con estar rendida: </div><div>si de éste busco el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">agradecimiento</span>,</div><div><br /></div><div>a mí me busca el otro agradecida: </div><div>por activa y pasiva es mi tormento, </div><div>pues padezco en querer y ser querida.</div><div>...........................................................</div><div><br /></div><div><b>Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba...</b></div><div><br /></div><div>Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba, </div><div>como en tu rostro y en tus acciones vía </div><div>que con palabras no te persuadía, </div><div>que el corazón me vieses deseaba;</div><div><br /></div><div>y Amor, que mis intentos ayudaba, </div><div>venció lo que imposible parecía, </div><div>pues entre el llanto que el dolor vertía, </div><div>el corazón deshecho destilaba.</div><div><br /></div><div>Baste ya de rigores, mi bien, baste, </div><div>no te atormenten más celos tiranos, </div><div>ni el vil recelo tu quietud contraste</div><div><br /></div><div>con sombras necias, con indicios vanos: </div><div>pues ya en líquido humor viste y tocaste </div><div>mi corazón deshecho entre tus manos.</div><div><br /></div><div>.........................................................</div><div><b>Detente, sombra de mi bien esquivo...</b></div><div><br /></div><div>Detente, sombra de mi bien esquivo, </div><div>imagen del hechizo que más quiero, </div><div>bella ilusión por quien alegre muero, </div><div>dulce ficción por quien penosa vivo.</div><div><br /></div><div>Si al imán de tus gracias atractivo </div><div>sirve mi pecho de obediente acero, </div><div>¿para qué me enamoras lisonjero, </div><div>si has de burlarme luego fugitivo?</div><div><br /></div><div>Mas blasonar no puedes satisfecho </div><div>de que triunfa de mí tu tiranía; </div><div>que aunque dejas burlado el lazo estrecho</div><div><br /></div><div>que tu forma fantástica ceñía, </div><div>poco importa burlar brazos y pecho </div><div>si te labra prisión mi fantasía.</div><div>.................................................................</div><div><br /></div><div><b>Éste que ves, engaño colorido...</b></div><div><br /></div><div>Éste que ves, engaño colorido, </div><div>que, del arte ostentando los primores, </div><div>con falsos silogismos de colores </div><div>es cauteloso engaño del sentido;</div><div><br /></div><div>éste, en quien la lisonja ha pretendido </div><div>excusar de los años los horrores, </div><div>y venciendo del tiempo los rigores </div><div>triunfar de la vejez y del olvido, </div><div><br /></div><div>es un vano artificio del cuidado, </div><div>es una flor al viento delicada, </div><div>es un resguardo inútil para el hado: </div><div><br /></div><div>es una necia diligencia errada, </div><div>es un afán caduco y, bien mirado, </div><div>es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.</div><div>..............................................................</div><div><br /></div><div><b>Cítara de carmín que amaneciste </b></div><div><br /></div><div>Cítara de carmín que amaneciste </div><div>trinando endechas a tu amada esposa </div><div>y, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">paciéndole</span> el ámbar a la rosa, </div><div>el pico de oro, de coral teñiste; </div><div><br /></div><div>dulce jilguero, pajarito triste, </div><div>que apenas el aurora viste hermosa </div><div>cuando el tono primero de una glosa </div><div>la muerte hallaste y el compás perdiste: </div><div><br /></div><div>no hay en la vida, no, segura suerte; </div><div>tu misma voz al cazador convida </div><div>para que el golpe cuando tire acierte. </div><div><br /></div><div>¡Oh fortuna buscada aunque temida! </div><div>¿Quién pensara que cómplice en tu muerte </div><div>fuera, por no callar, tu propia vida?</div><div>......................................</div><div><br /></div><div><b>Dos dudas en que escoger </b></div><div><br /></div><div>Dos dudas en que escoger </div><div>tengo y no sé a cuál prefiera, </div><div>pues vos sentís que no quiera </div><div>y yo sintiera querer. </div><div><br /></div><div>Con que si a cualquier lado </div><div>quiero inclinarme, es forzoso, </div><div>quedando el uno gustoso, </div><div>que otro quede disgustado. </div><div><br /></div><div>Si daros gusto me ordena </div><div>la obligación, es injusto </div><div>que por daros a vos gusto </div><div>haya yo de tener pena. </div><div><br /></div><div>Y no juzgo que habrá quien </div><div>apruebe sentencia tal </div><div>como que me trate mal </div><div>por trataros a vos bien. </div><div><br /></div><div>Mas por otra parte siento </div><div>que es también mucho rigor </div><div>que lo que os debo en amor </div><div>pague en aborrecimiento. </div><div><br /></div><div>Y aun irracional parece </div><div>este rigor, pues se infiere, </div><div>si aborrezco a quien me quiere, </div><div>¿qué haré con quien aborrezco? </div><div><br /></div><div>No sé cómo despacharos, </div><div>pues hallo al determinarme </div><div>que amaros es <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">disgustarme</span> </div><div>y no amaros <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">disgustaros</span>. </div><div><br /></div><div>Pero dar un medio justo </div><div>en estas dudas pretendo, </div><div>pues no queriendo os ofendo </div><div>y queriéndoos me disgusto. </div><div><br /></div><div>Y sea ésta la sentencia, </div><div>porque no os podáis quejar: </div><div>que entre aborrecer y amar </div><div>se parta la diferencia. </div><div><br /></div><div>De modo que entre el rigor </div><div>y el llegar a querer bien </div><div>ni vos encontréis desdén </div><div>ni yo pueda hallar amor. </div><div><br /></div><div>Esto el discurso aconseja, </div><div>pues con esta conveniencia </div><div>ni yo quedo con violencia </div><div>ni vos partís con queja. </div><div><br /></div><div>Y que estaremos infiero </div><div>gustosos con lo que ofrezco, </div><div>vos, de ver que no aborrezco, </div><div>yo, de saber que no quiero. </div><div><br /></div><div>Sólo este medio es bastante </div><div>a ajustarnos, si os contenta: </div><div>que vos me logréis atenta </div><div>sin que yo pase a lo amante. </div><div><br /></div><div>Y así quedo, en mi entender, </div><div>esta vez bien con los dos: </div><div>con agradecer, con vos; </div><div>conmigo, con no querer. </div><div><br /></div><div>Que aunque a nadie llegue a darse </div><div>en esto gusto cumplido </div><div>ver que es igual el partido </div><div>servirá de resignarse.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-804271461263360439?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-6347365599152613232011-11-08T15:49:00.003-05:002011-11-08T16:36:47.519-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-B5XQ4pZg9Mg/TrmW5ak02II/AAAAAAAAF6I/LfgyL7y6I7c/s1600/cernuda.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 164px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-B5XQ4pZg9Mg/TrmW5ak02II/AAAAAAAAF6I/LfgyL7y6I7c/s200/cernuda.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672731118780340354" /></a><div><b>Contigo</b></div><div><br /></div><div>¿Mi tierra?</div><div>Mi tierra eres tú.</div><div><br /></div><div>¿Mi gente? </div><div>Mi gente eres tú.</div><div><br /></div><div>El destierro y la muerte </div><div>para mi están adonde </div><div>no estés tú.</div><div><br /></div><div>¿Y mi vida? </div><div>Dime, mi vida, </div><div>¿qué es, si no eres tú?</div><div><br /></div><div>...........................</div><div><br /></div><div><b>Peregrino</b></div><div><br /></div><div> ¿Volver? Vuelva el que tenga,</div><div>tras largos años, tras un largo viaje,</div><div>cansancio del camino y la codicia</div><div>de su tierra, su casa, sus amigos,</div><div>del amor que al regreso fiel le espere.</div><div> </div><div>Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,</div><div>sino seguir libre adelante,</div><div>disponible por siempre, mozo o viejo,</div><div>sin hijo que te busque, como a Ulises,</div><div>sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.</div><div> </div><div>Sigue, sigue adelante y no regreses,</div><div>fiel hasta el fin del camino y tu vida,</div><div>no eches de menos un destino más fácil,</div><div>tus pies sobre la tierra antes no hollada,</div><div>tus ojos frente a lo antes nunca visto.</div><div>............................</div><div><br /></div><div><b>Los fantasmas del deseo</b></div><div><br /></div><div>Yo no te conocía, tierra; </div><div>con los ojos inertes, la mano aleteante, </div><div>lloré todo ciego bajo tu verde sonrisa, </div><div>aunque, alentar juvenil, sintiera a veces </div><div>un tumulto sediento de postrarse, </div><div>como huracán henchido aquí en el pecho; </div><div>ignorándote, tierra mía, </div><div>ignorando tu alentar, huracán o tumulto, </div><div>idénticos en esta melancólica burbuja que yo soy </div><div>a quien tu voz de acero inspirara un menudo vivir. </div><div><br /></div><div>Bien sé ahora que tú eres </div><div>quien me dicta esta forma y este ansia; </div><div>sé al fin que el mar esbelto, </div><div>la enamorada luz, los niños sonrientes, </div><div>no son sino tú misma; </div><div>que los vivos, los muertos, </div><div>el placer y la pena, </div><div>la soledad, la amistad, </div><div>la miseria, el poderoso estúpido, </div><div>el hombre enamorado, el canalla, </div><div>son tan dignos de mí como de ellos yo lo soy; </div><div>mis brazos, tierra, son ya más anchos, ágiles, </div><div>para llevar tu afán que nada satisface. </div><div><br /></div><div>El amor no tiene esta o aquella forma, </div><div>no puede detenerse en criatura alguna; </div><div>todas son por igual viles y soñadoras. </div><div>Placer que nunca muere </div><div>beso que nunca muere, </div><div>sólo en ti misma encuentro, tierra mía. </div><div>Nimbos de juventud, cabellos rubios o sombríos, </div><div>rizosos o lánguidos como una primavera, </div><div>sobre cuerpos cobrizos, sobre radiantes cuerpos </div><div>que tanto he amado inútilmente, </div><div>no es en vosotros donde la vida está, sino en la tierra, </div><div>en la tierra que aguarda, aguarda siempre </div><div>con sus labios tendidos, con sus brazos abiertos. </div><div><br /></div><div>Dejadme, dejadme abarcar, ver unos instantes </div><div>este mundo divino que ahora es mío, </div><div>mío como lo soy yo mismo, </div><div>como lo fueron otros cuerpos que estrecharon mis brazos, </div><div>como la arena, que al besarla los labios </div><div>finge otros labios, dúctiles al deseo, </div><div>hasta que el viento lleva sus mentirosos átomos. </div><div><br /></div><div>Como la arena, tierra, </div><div>como la arena misma, </div><div>la caricia es mentira, el amor es mentira, la amistad es mentira. </div><div>Tú sola quedas con el deseo, </div><div>con este deseo que aparenta ser mío y ni siquiera es mío, </div><div>sino el deseo de todos, </div><div>malvados, inocentes, </div><div>enamorados o canallas. </div><div><br /></div><div>Tierra, tierra y deseo. </div><div>Una forma perdida.</div><div>.....................</div><div><br /></div><div><b>No quiero, triste espíritu, volver...</b></div><div><br /></div><div>No quiero, triste espíritu, volver</div><div>por los lugares que cruzó mi llanto,</div><div>latir secreto entre los cuerpos vivos</div><div>como yo también fui.</div><div><br /></div><div>No quiero recordar</div><div>un instante feliz entre tormentos;</div><div>goce o pena es igual,</div><div>todo es triste al volver.</div><div><br /></div><div>Aún va conmigo como una luz ajena</div><div>aquel destino niño,</div><div>aquellos dulces ojos juveniles,</div><div>aquella antigua herida.</div><div><br /></div><div>No, no quisiera volver,</div><div>sino morir aún más,</div><div>arrancar una sombra,</div><div>olvidar un olvido.</div><div>...........................</div><div><br /></div><div><b>Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman...</b></div><div><br /></div><div>Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,</div><div>parece como el viento que se mece en otoño</div><div>sobre adolescentes mutilados,</div><div>mientras las manos llueven,</div><div>manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,</div><div>cataratas de manos que fueron un día</div><div>flores en el jardín de un diminuto bolsillo.</div><div><br /></div><div>Las flores son arena y los niños son hojas,</div><div>y su leve ruido es amable al oído</div><div>cuando ríen, cuando aman, cuando besan,</div><div>cuando besan el fondo</div><div>de un hombre joven y cansado</div><div>porque antaño soñó mucho día y noche.</div><div><br /></div><div>Mas los niños no saben,</div><div>ni tampoco las manos llueven como dicen;</div><div>así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,</div><div>invoca los bolsillos que abandonan arena,</div><div>arena de las flores,</div><div>para que un día decoren su semblante de muerto.</div><div>..................................</div><div><br /></div><div><b>Si el hombre pudiera decir lo que ama...</b></div><div><br /></div><div>Si el hombre pudiera decir lo que ama,</div><div>si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo</div><div>como una nube en la luz; </div><div>si como muros que se derrumban, </div><div>para saludar la verdad erguida en medio, </div><div>pudiera derrumbar su cuerpo, </div><div>dejando sólo la verdad de su amor,</div><div>la verdad de sí mismo,</div><div>que no se llama gloria, fortuna o ambición, </div><div>sino amor o deseo, </div><div>yo sería aquel que imaginaba;</div><div>aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos </div><div>proclama ante los hombres la verdad ignorada,</div><div>la verdad de su amor verdadero.</div><div><br /></div><div>Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien</div><div>cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;</div><div>alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina</div><div>por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,</div><div>y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu </div><div>como leños perdidos que el mar anega o levanta</div><div>libremente, con la libertad del amor, </div><div>la única libertad que me exalta,</div><div>la única libertad por que muero. </div><div><br /></div><div>Tú justificas mi existencia:</div><div>si no te conozco, no he vivido;</div><div>si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.</div><div>...........................</div><div><br /></div><div><b>Donde habite el olvido...</b></div><div><br /></div><div>Donde habite el olvido, </div><div>En los vastos jardines sin aurora; </div><div>Donde yo sólo sea </div><div>Memoria de una piedra sepultada entre ortigas </div><div>Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. </div><div><br /></div><div>Donde mi nombre deje </div><div>Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, </div><div>Donde el deseo no exista. </div><div><br /></div><div>En esa gran región donde el amor, ángel terrible, </div><div>No esconda como acero </div><div>En mi pecho su ala, </div><div>Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. </div><div><br /></div><div>Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, </div><div>Sometiendo a otra vida su vida, </div><div>Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. </div><div><br /></div><div>Donde penas y dichas no sean más que nombres, </div><div>Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; </div><div>Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, </div><div>Disuelto en niebla, ausencia, </div><div>Ausencia leve como carne de niño. </div><div><br /></div><div>Allá, allá lejos; </div><div>Donde habite el olvido.</div><div>.................................</div><div><br /></div><div><b>Cómo llenarte, soledad...</b></div><div><br /></div><div>Cómo llenarte, soledad,</div><div>sino contigo misma... </div><div><br /></div><div>De niño, entre las pobres guaridas de la tierra, </div><div>quieto en ángulo oscuro, </div><div>buscaba en ti, encendida guirnalda,</div><div>mis auroras futuras y furtivos nocturnos, </div><div>y en ti los vislumbraba, </div><div>naturales y exactos, también libres y fieles, </div><div>a semejanza mía, </div><div>a semejanza tuya, eterna soledad. </div><div><br /></div><div>Me perdí luego por la tierra injusta</div><div>como quien busca amigos o ignorados amantes; </div><div>diverso con el mundo, </div><div>fui luz serena y anhelo desbocado,</div><div>y en la lluvia sombría o en el sol evidente </div><div>quería una verdad que a ti te traicionase, </div><div>olvidando en mi afán</div><div>cómo las alas fugitivas su propia nube crean.</div><div><br /></div><div>Y al velarse a mis ojos</div><div>con nubes sobre nubes de otoño desbordado</div><div>la luz de aquellos días en ti misma entrevistos, </div><div>te negué por bien poco;</div><div>por menudos amores ni ciertos ni fingidos,</div><div>por quietas amistades de sillón y de gesto,</div><div>por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma, </div><div>por los viejos placeres prohibidos </div><div>como los permitidos nauseabundos,</div><div>útiles solamente para el elegante salón susurrado,</div><div>en bocas de mentira y palabras de hielo. </div><div><br /></div><div>Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona</div><div>que yo fui, </div><div>que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones; </div><div>por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,</div><div>limpios de otro deseo, </div><div>el sol, mi dios, la noche rumorosa,</div><div>la lluvia, intimidad de siempre, </div><div>el bosque y su alentar pagano, </div><div>el mar, el mar como su nombre hermoso;</div><div>y sobre todo ellos, </div><div>cuerpo oscuro y esbelto,</div><div>te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,</div><div>y tú me das fuerza y debilidad </div><div>como el ave cansada los brazos de la piedra. </div><div><br /></div><div>Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,</div><div>oigo sus oscuras imprecaciones, </div><div>contemplo sus blancas caricias;</div><div>y erguido desde cuna vigilante </div><div>soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres, </div><div>por quienes vivo, aún cuando no los vea; </div><div>y así, lejos de ellos, </div><div>ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,</div><div>roncas y violentas como el mar, mi morada, </div><div>puras ante la espera de una revolución ardiente </div><div>o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo</div><div>cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista. </div><div><br /></div><div>Tú, verdad solitaria,</div><div>transparente pasión, mi soledad de siempre, </div><div>eres inmenso abrazo;</div><div>el sol, el mar,</div><div>la oscuridad, la estepa,</div><div>el hombre y su deseo,</div><div>la airada muchedumbre,</div><div>¿qué son sino tú misma?</div><div><br /></div><div>Por ti, mi soledad, los busqué un día; </div><div>en ti, mi soledad, los amo ahora.</div><div> ..............................</div><div><b>Limbo</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div> <i><span class="Apple-style-span">A Octavio Paz </span></i></div><div><br /></div><div>La plaza sola (gris el aire, </div><div>negros los árboles, la tierra </div><div>manchada por la nieve), </div><div>parecía, no realidad, mas copia </div><div>triste sin realidad. Entonces, </div><div>ante el umbral, dijiste: </div><div>viviendo aquí serías </div><div>fantasma de ti mismo. </div><div>Inhóspita en su adorno </div><div>parsimonioso, porcelanas, bronces, </div><div>muebles chinos, la casa </div><div>oscura toda era, </div><div>pálidas sus ventanas sobre el río, </div><div>y el color se escondía </div><div>en un retablo español, en un lienzo </div><div>francés, su brío amedrentado. </div><div>Entre aquellos despojos, </div><div>proyecto, el dueño estaba </div><div>sentado junto a su retrato </div><div>por artista a la moda en años idos, </div><div>imagen fatua y fácil </div><div>del diletante, divertido entonces </div><div>comprando lo que una fe creara </div><div>en otro tiempo y otra tierra. </div><div>Allí con sus iguales, </div><div>damas imperativas bajo sus afeites, </div><div>caballeros seguros de sí mismos, </div><div>rito social cumplía, </div><div>y entre el diálogo moroso, </div><div>tú oyendo alguien me dijo: "Me ofrecieron </div><div>la primera edición de un poeta raro, </div><div>y la he comprado", tu emoción callaste. </div><div>Así, pensabas, el poeta </div><div>vive para esto, para esto </div><div>noches y días amargos, sin ayuda </div><div>de nadie, en la contienda </div><div>adonde, como el fénix, muere y nace, </div><div>para que años después, siglos </div><div>después, obtenga al fin el displicente </div><div>favor de un grande en este mundo. </div><div>Su vida ya puede excusarse, </div><div>porque ha muerto del todo; </div><div>su trabajo ahora cuenta, </div><div>domesticado para el mundo de ellos, </div><div>como otro objeto vano, </div><div>otro ornamento inútil; </div><div>y tú cobarde, mudo </div><div>te despediste ahí, como el que asiente, </div><div>más allá de la muerte, a la injusticia. </div><div>Mejor la destrucción, el fuego.</div><div>...............................</div><div><br /></div><div><b>Unos cuerpos son como flores...</b></div><div><br /></div><div>Unos cuerpos son como flores,</div><div>otros como puñales,</div><div>otros como cintas de agua;</div><div>pero todos, temprano o tarde,</div><div>serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,</div><div>convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.</div><div><br /></div><div>Pero el hombre se agita en todas direcciones,</div><div>sueña con libertades, compite con el viento,</div><div>hasta que un día la quemadura se borra,</div><div>volviendo a ser piedra en el camino de nadie.</div><div><br /></div><div>Yo, que no soy piedra, sino camino</div><div>que cruzan al pasar los pies desnudos,</div><div>muero de amor por todos ellos;</div><div>les doy mi cuerpo para que lo pisen,</div><div>aunque les lleve a una ambición o a una nube,</div><div>sin que ninguno comprenda</div><div>que ambiciones o nubes</div><div>no valen un amor que se entrega.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-634736559915261323?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-84445978306912419732011-10-19T11:40:00.006-05:002011-10-20T18:05:13.756-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-bfjKJBWY4yw/Tp7989d1QXI/AAAAAAAAFm0/UYYJOsWU1Xs/s1600/ruben-dario-1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 154px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-bfjKJBWY4yw/Tp7989d1QXI/AAAAAAAAFm0/UYYJOsWU1Xs/s200/ruben-dario-1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5665244605012328818" /></a><p><span class="Apple-style-span" ><a name="Canción_de_Otoño_en_Primavera"><b><span style="color:black">Canción de Otoño en Primavera</span></b></a><b><span style="color:black"><o:p></o:p></span></b></span></p> <p><span style="color:black" >Juventud, divino tesoro,<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡ya te vas para no volver!<span class="apple-converted-space"> </span><br />Cuando quiero llorar, no lloro...<span class="apple-converted-space"> </span><br />y a veces lloro sin querer...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Plural ha sido la celeste<span class="apple-converted-space"> </span><br />historia de mi corazón.<span class="apple-converted-space"> </span><br />Era una dulce niña, en este<span class="apple-converted-space"> </span><br />mundo de duelo y de aflicción.<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Miraba como el alba pura;<span class="apple-converted-space"> </span><br />sonreía como una flor.<span class="apple-converted-space"> </span><br />Era su cabellera obscura<span class="apple-converted-space"> </span><br />hecha de noche y de dolor.<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Yo era tímido como un niño.<span class="apple-converted-space"> </span><br />Ella, naturalmente, fue,<span class="apple-converted-space"> </span><br />para mi amor hecho de armiño,<span class="apple-converted-space"> </span><br />Herodías y Salomé...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Juventud, divino tesoro,<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡ya te vas para no volver!<span class="apple-converted-space"> </span><br />Cuando quiero llorar, no lloro...<span class="apple-converted-space"> </span><br />y a veces lloro sin querer...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Y más consoladora y más<span class="apple-converted-space"> </span><br />halagadora y expresiva,<span class="apple-converted-space"> </span><br />la otra fue más sensitiva<span class="apple-converted-space"> </span><br />cual no pensé encontrar jamás.<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Pues a su continua ternura<span class="apple-converted-space"> </span><br />una pasión violenta unía.<span class="apple-converted-space"> </span><br />En un peplo de gasa pura<span class="apple-converted-space"> </span><br />una bacante se envolvía...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >En sus brazos tomó mi ensueño<span class="apple-converted-space"> </span><br />y lo arrulló como a un bebé...<span class="apple-converted-space"> </span><br />Y te mató, triste y pequeño,<span class="apple-converted-space"> </span><br />falto de luz, falto de fe...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Juventud, divino tesoro,<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡te fuiste para no volver!<span class="apple-converted-space"> </span><br />Cuando quiero llorar, no lloro...<span class="apple-converted-space"> </span><br />y a veces lloro sin querer...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Otra juzgó que era mi boca<span class="apple-converted-space"> </span><br />el estuche de su pasión;<span class="apple-converted-space"> </span><br />y que me roería, loca,<span class="apple-converted-space"> </span><br />con sus dientes el corazón.<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Poniendo en un amor de exceso<span class="apple-converted-space"> </span><br />la mira de su voluntad,<span class="apple-converted-space"> </span><br />mientras eran abrazo y beso<span class="apple-converted-space"> </span><br />síntesis de la eternidad;<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >y de nuestra carne ligera<span class="apple-converted-space"> </span><br />imaginar siempre un Edén,<span class="apple-converted-space"> </span><br />sin pensar que la Primavera<span class="apple-converted-space"> </span><br />y la carne acaban también...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Juventud, divino tesoro,<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡ya te vas para no volver!<span class="apple-converted-space"> </span><br />Cuando quiero llorar, no lloro...<span class="apple-converted-space"> </span><br />y a veces lloro sin querer.<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >¡Y las demás! En tantos climas,<span class="apple-converted-space"> </span><br />en tantas tierras siempre son,<span class="apple-converted-space"> </span><br />si no pretextos de mis rimas<span class="apple-converted-space"> </span><br />fantasmas de mi corazón.<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >En vano busqué a la princesa<span class="apple-converted-space"> </span><br />que estaba triste de esperar.<span class="apple-converted-space"> </span><br />La vida es dura. Amarga y pesa.<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡Ya no hay princesa que cantar!<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Mas a pesar del tiempo terco,<span class="apple-converted-space"> </span><br />mi sed de amor no tiene fin;<span class="apple-converted-space"> </span><br />con el cabello gris, me acerco<span class="apple-converted-space"> </span><br />a los rosales del jardín...<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >Juventud, divino tesoro,<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡ya te vas para no volver!<span class="apple-converted-space"> </span><br />Cuando quiero llorar, no lloro...<span class="apple-converted-space"> </span><br />y a veces lloro sin querer...<span class="apple-converted-space"> </span><br />¡Mas es mía el Alba de oro!<o:p></o:p></span></p> <p><span style="color:black" >………………………………<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span" ><a name="LOS_CISNES"><b><span style="color:black">Los Cisnes</span></b></a><b><span style="color:black"><o:p></o:p></span></b></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span" ><i><span style="color: black; ">A Juan Ramón Jiménez</span><span style="color:black"> </span></i><span style="color:black"><br /><br />¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello<br />al paso de los tristes y errantes soñadores?<br />¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,<br />tiránico a las aguas e impasible a las flores?<br /><br />Yo te saludo ahora como en versos latinos<br />te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.<br />Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,<br />y en diferentes lenguas es la misma canción.<br /><br />A vosotros mi lengua no debe ser extraña.<br />A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...<br />Soy un hijo de América, soy un nieto de España...<br />Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez....<br /><br />Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas<br />den a las frentes pálidas sus caricias más puras<br />y alejen vuestras blancas figuras pintorescas<br />de nuestras mentes tristes las ideas obscuras.<br /><br />Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,<br />se mueren nuestras rosas, se agostan nuestras palmas,<br />casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,<br />y somos los mendigos de nuestras pobres almas.<br /><br />Nos predican la guerra con águilas feroces,<br />gerifaltes de antaño revienen a los puños,<br />mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,<br />ni hay Rodrigos ni Jaimes, ni han Alfonsos ni Nuños.<br /><br />Faltos del alimento que dan las grandes cosas,<br />¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?<br />A falta de laureles son muy dulces las rosas,<br />y a falta de victorias busquemos los halagos.<br /><br />La América Española como la España entera<br />fija está en el Oriente de su fatal destino;<br />yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera<br />con la interrogación de tu cuello divino.<br /><br />¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?<br />¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?<br />¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?<br />¿Callaremos ahora para llorar después?<br /><br />He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros,<br />que habéis sido los fieles en la desilusión,<br />mientras siento una fuga de americanos potros<br />y el estertor postrero de un caduco león...<br /><br />...Y un Cisne negro dijo: "La noche anuncia el día".<br />Y uno blanco: "¡La aurora es inmortal, la aurora<br />es inmortal !" ¡Oh tierras de sol y de armonía,<br />aun guarda la Esperanza la caja de Pandora!<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="color:black" >…………………………………………….<o:p></o:p></span></p><p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="color:black" ></span></p><p class="MsoNormal"><span style="color:black" ><b><span style="line-height: 115%; ">Franca, cristalina...</span></b><span style="line-height: 115%; "><br /><br />Franca, cristalina,<br />alma sororal,<br />entre la neblina<br />de mi dolor y de mi mal!<br />Alma pura,<br />alma franca,<br />alma obscura<br />y tan blanca...<br />Sé conmigo<br />un amigo,<br />sé lo que debes ser,<br />lo que Dios te propuso,<br />la ternura y el huso,<br />con el grano de trigo<br />y la copa de vino,<br />y el arrullo sincero<br />y el trino,<br />a la hora y a tiempo.<br />¡A la hora del alba y de la tarde,<br />al despertar y del soñar y el beso!<br /><br />Alma sororal y obscura,<br />con tus cantos de España,<br />que te juntas a mi vida<br />rara,<br />y a mi soñar difuso,<br />y a mi soberbia lira,<br />con tu rueca y tu huso,<br />ante mi bella mentira,<br />ante Verlaine y Hugo,<br />¡tú que vienes<br />de campos remotos y ocultos!<o:p></o:p></span></span></p><span style="color:black"><span class="Apple-style-span" > </span><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " >………………………………………..<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" ><b><span style="line-height: 115%; ">La bailarina de los pies desnudos</span></b><span style="line-height: 115%; "><br /><br />Iba, en un paso rítmico y felino<br />a avances dulces, ágiles o rudos,<br />con algo de animal y de divino<br />la bailarina de los pies desnudos.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " >Su falda era la falda de las rosas,<br />en sus pechos había dos escudos…<br />Constelada de casos y de cosas…<br />La bailarina de los pies desnudos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " >Bajaban mil deleites de los senos<br />hacia la perla hundida del ombligo,<br />e iniciaban propósitos obscenos<br />azúcares de fresa y miel de higo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " >A un lado de la silla gestatoria<br />estaban mis bufones y mis mudos…<br />¡Y era toda Selene y Anactoria<br />la bailarina de los pies desnudos!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " >……………………………………<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " ></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><b><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Margarita<o:p></o:p></span></span></b></span></p><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" > </span><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" ><i><span style="line-height: 115%; "> In memoriam</span></i><span style="line-height: 115%; "><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Recuerdas que querías ser una Margarita<br />Gautier? Fijo en mi mente tu extraño rostro está,<br />cuando cenamos juntos, en la primera cita,<br />en una noche alegre que nunca volverá<br /><br />Tus labios escarlatas de púrpura maldita<br />sorbían el champaña del fino baccarat;<br />tus dedos deshojaban la blanca margarita:<br />«Si... no..: si... no...» ¡y sabías que te adoraba ya!<br /><br />Después, ¡oh flor de Histeria!, llorabas y reías;<br />tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo;<br />tus risas, tus fragancias, tus quejas eran mías.<br /><br />Y en una tarde triste de los más dulces dias,<br />la Muerte, la celosa, por ver si me querías,<br />¡como a una margarita de amor te deshojó!<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >……………………………………….<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Que el amor no admite cuerdas reflexiones<o:p></o:p></span></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Señora, el Amor es violento,<br />y cuando nos transfigura<br />nos enciende el pensamiento<br />la locura.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >No pidas paz a mis brazos<br />que a los tuyos tienen presos:<br />son de guerra mis abrazos<br />y son de incendio mis besos;<br />y sería vano intento<br />el tornar mi mente obscura<br />si me enciende el pensamiento<br />la locura.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Clara está la mente mía<br />de llamas de amor, señora,<br />como la tienda del día<br />o el palacio de la aurora.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Y al perfume de tu ungüento<br />te persigue mi ventura,<br />y me enciende el pensamiento<br />la locura.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Mi gozo tu paladar<br />rico panal conceptúa,<br />como en el santo Cantar:<br />Mel et lac sub lingua tua.<br />La delicia de tu aliento<br />en tan divino vaso apura,<br />y me enciende el pensamiento<br />la locura.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >…………………………………………..<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " ></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><b><span class="Apple-style-span" >Poema Walt Whitman</span></b></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><b><span class="Apple-style-span" ><br /></span></b></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >En su país de hierro vive el gran viejo,<br />bello como un patriarca, sereno y santo.<br />Tiene en la arruga olímpica de su entrecejo<br />algo que impera y vence con noble encanto.<br /><br />Su alma del infinito parece espejo;<br />son sus cansados hombros dignos del manto;<br />y con arpa labrada de un roble añejo<br />como un profeta nuevo canta su canto.<br /><br />Sacerdote, que alienta soplo divino,<br />anuncia en el futuro, tiempo mejor.<br />Dice el águila: «¡Vuela!», «¡Boga!», al marino,<br /><br />y «¡Trabaja!», al robusto trabajador.<br />¡Así va ese poeta por su camino<br />con su soberbio rostro de emperador!<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; " ><span class="Apple-style-span">………………………………………..</span><span class="Apple-style-span"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" > NOCTURNO<o:p></o:p></span></span></b></span></span></p><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"> <p class="MsoNormal"><i><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >A Mariano de Cavia<o:p></o:p></span></span></i></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Los que auscultasteis el corazón de la noche,<br />los que por el insomnio tenaz habéis oído<br />el cerrar de una puerta, el resonar de un coche<br />lejano, un eco vago, un ligero ruido...<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >En los instantes del silencio misterioso,<br />cuando surgen de su prisión los olvidados,<br />en la hora de los muertos, en la hora del reposo,<br />¡sabréis leer estos versos de amargor impregnados!...<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Como en un vaso vierto en ellos mis dolores<br />de lejanos recuerdos y desgracias funestas,<br />y las tristes nostalgias de mi alma, ebria de flores,<br />y el duelo de mi corazón, triste de fiestas.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Y el pesar de no ser lo que yo hubiera sido,<br />y la pérdida del reino que estaba para mí,<br />el pensar que un instante pude no haber nacido,<br />¡y el sueño que es mi vida desde que yo nací!<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Todo esto viene en medio del silencio profundo<br />en que la noche envuelve la terrena ilusión,<br />y siento como un eco del corazón del mundo<br />que penetra y conmueve mi propio corazón.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >......................................................................</span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "></span></p><p class="MsoNormal"><b><span style="line-height: 115%; font-variant: small-caps; "><span class="Apple-style-span" > A COLÓN<o:p></o:p></span></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >¡Desgraciado Almirante! Tu pobre América,<br />tu india virgen y hermosa de sangre cálida,<br />la perla de tus sueños, es una histérica<br />de convulsivos nervios y frente pálida.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Un desastroso espirítu posee tu tierra:<br />donde la tribu unida blandió sus mazas,<br />hoy se enciende entre hermanos perpetua guerra,<br />se hieren y destrozan las mismas razas.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Al ídolo de piedra reemplaza ahora<br />el ídolo de carne que se entroniza,<br />y cada día alumbra la blanca aurora<br />en los campos fraternos sangre y ceniza.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Desdeñando a los reyes nos dimos leyes<br />al son de los cañones y los clarines,<br />y hoy al favor siniestro de negros reyes<br />fraternizan los Judas con los Caínes. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Bebiendo la esparcida savia francesa<br />con nuestra boca indígena semiespañola,<br />día a día cantamos la Marsellesa<br />para acabar danzando la Carmañola. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Las ambiciones pérfidas no tienen diques,<br />soñadas libertades yacen deshechas.<br />¡Eso no hicieron nunca nuestros caciques,<br />a quienes las montañas daban las flechas! .<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Ellos eran soberbios, leales y francos,<br />ceñidas las cabezas de raras plumas;<br />¡ojalá hubieran sido los hombres blancos<br />como los Atahualpas y Moctezumas!<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Cuando en vientres de América cayó semilla<br />de la raza de hierro que fue de España,<br />mezcló su fuerza heroica la gran Castilla<br />con la fuerza del indio de la montaña. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >¡Pluguiera a Dios las aguas antes intactas<br />no reflejaran nunca las blancas velas;<br />ni vieran las estrellas estupefactas<br />arribar a la orilla tus carabelas!<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Libre como las águilas, vieran los montes<br />pasar los aborígenes por los boscajes,<br />persiguiendo los pumas y los bisontes<br />con el dardo certero de sus carcajes. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Que más valiera el jefe rudo y bizarro<br />que el soldado que en fango sus glorias finca,<br />que ha hecho gemir al zipa bajo su carro<br />o temblar las heladas momias del Inca.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >La cruz que nos llevaste padece mengua;<br />y tras encanalladas revoluciones,<br />la canalla escritora mancha la lengua<br />que escribieron Cervantes y Calderones.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" >Cristo va por las calles flaco y enclenque,<br />Barrabás tiene esclavos y charreteras,<br />y en las tierras de Chibcha, Cuzco y Palenque<br />han visto engalonadas a las panteras.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" ><span style="line-height: 115%; ">Duelos, espantos, guerras, fiebre constante<br />en nuestra senda ha puesto la suerte triste:<br />¡Cristóforo Colombo, pobre Almirante,<br />ruega a Dios por el mundo que descubriste!</span><span style="line-height: 115%; "><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >..............................................................</span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "></span></p><p class="MsoNormal"><b><span style="line-height: 115%; font-variant: small-caps; "><span class="Apple-style-span" > EL CANTO ERRANTE<o:p></o:p></span></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >El cantor va por todo el mundo<br />sonriente o meditabundo.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >El cantor va sobre la tierra<br />en blanca paz o en roja guerra.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Sobre el lomo del elefante<br />por la enorme India alucinante.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >En palanquín y en seda fina<br />por el corazón de la China;<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >en automóvil en Lutecia;<br />en negra góndola en Venecia;<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >sobre las pampas y los llanos<br />en los potros americanos;<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >por el río va en la canoa,<br />o se le ve sobre la proa<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >de un steamer sobre el vasto mar,<br />o en un vagón de sleeping-car.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >El dromedario del desierto,<br />barco vivo, le lleva a un puerto.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Sobre el raudo trineo trepa<br />en la blancura de la estepa.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >O en el silencio de cristal<br />que ama la aurora boreal.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >El cantor va a pie por los prados,<br />entre las siembras y ganados.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Y entra en su Londres en el tren,<br />y en asno a su Jerusalén.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" >Con estafetas y con malas,<br />va el cantor por la humanidad.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" ><span style="line-height: 115%; ">En canto vuela, con sus alas:<br />Armonía y Eternidad.</span><span style="line-height: 115%; "><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:12.0pt;line-height:115%;font-family: &quot;Times New Roman&quot;,&quot;serif&quot;;mso-fareast-font-family:&quot;Times New Roman&quot;;mso-fareast-language: ES-MX"><br /></span></p><p></p><p></p></span></span><p></p></span></span><span style="color:black"><span style="line-height: 115%; "><p></p></span><p></p></span><p></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-8444597830691241973?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-36192111790397573642011-10-11T09:04:00.008-05:002011-10-11T09:57:05.420-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-aHOSsInah3o/TpROG7c5VrI/AAAAAAAAFlU/ssnq0723ezk/s1600/37b372a7022590c2583c835e20813b4f.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-aHOSsInah3o/TpROG7c5VrI/AAAAAAAAFlU/ssnq0723ezk/s320/37b372a7022590c2583c835e20813b4f.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662236512456627890" /></a><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><b><span style="font-size:14.0pt;font-family:&quot;Times New Roman&quot;,&quot;serif&quot;"><br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><b><span>Las murallas de Meng</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><span>Mi nueva casa está</span></span><span><br /><span class="apple-style-span">junto a las puertas de Meng</span><br /><span class="apple-style-span">entre viejos árboles</span><br /><span class="apple-style-span">y sauces marchitos.</span><br /><span class="apple-style-span">¿Quién me sucederá?</span><br /><span class="apple-style-span">Lo desconozco.</span><br /><span class="apple-style-span">Vana fue la tristeza</span><br /><span class="apple-style-span">de los que partieron.</span><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><span>…………………………………………<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Al perfecto Chang</span></b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Mi otoño: entro en la calma,<br />Lejos el mundo y sus peleas.<br />No más afán que regresar,<br />Desaprender entre los árboles.<br />El viento del pinar abre mi capa,<br />Mi flauta saluda a la luna serrana.<br />Preguntas, ¿qué leyes rigen "éxito" y "fracaso"?<br />Cantos de pescadores flotan en la ensenada.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">……………………………………………………………<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><b><span class="Apple-style-span"><span></span>Los montes de Hua Zi</span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><span>Se van volando los pájaros</span></span><span><br /><span class="apple-style-span">no se sabe hacia dónde,</span><br /><span class="apple-style-span">y de nuevo se cubren las montañas</span><br /><span class="apple-style-span">de color otoñal.</span><br /><span class="apple-style-span">Subo y subo y luego bajo</span><br /><span class="apple-style-span">por los montes de Hua Zi:</span><br /><span class="apple-style-span">hasta qué extremo ha llegado</span><br /><span class="apple-style-span">la tristeza que me embarga</span><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><span>………………………………………………..<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><b><span>Las montañas de Jinzhu</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><span>Se refleja en los sándalos</span></span><span><br /><span class="apple-style-span">la melodía etérea,</span><br /><span class="apple-style-span">verdes esmeraldas fluyen</span><br /><span class="apple-style-span">en la onda del río.</span><br /><span class="apple-style-span">Alguien ha entrado en secreto</span><br /><span class="apple-style-span">por los caminos del Shang,</span><br /><span class="apple-style-span">son acaso leñadores</span><br /><span class="apple-style-span">pero no puedo saberlo.</span><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><span>……………………………………………….</span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Ascensión</span></b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">El caserío anidó en el acantilado.<br />Entre nubes y nieblas la posada:<br />Atalaya para ver la caída del sol.<br />Abajo el agua repite montes ocre.<br />Se encienden las casas de los pescadores.<br />Un bote solo, anclado. Los pájaros regresan.<br />Soledad grande. Se apagan cielo y tierra.<br />En calma, frente a frente, el ancho río y el hombre.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">………………………………………………………………<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">El parque de los ciervos</span></b></span><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><br /><span class="apple-style-span"> </span><br /><span class="apple-style-span">En la montaña vacía no se ve un hombre,</span><span class="apple-converted-space"> </span><br /><span class="apple-style-span">Sólo se oye el eco de voces humanas. </span><br /><span class="apple-style-span">Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque,</span><br /><span class="apple-style-span">Otra vez brilla el sol, sobre los líquenes verdes.</span><o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">…………………………………………………………………….<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Mañana</span></b></span><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><br /><br /><span class="apple-style-span">La flor de durazno está más roja por la lluvia de anoche,</span><br /><span class="apple-style-span">Los sauces están más verdes en la niebla de la mañana.</span><br /><span class="apple-style-span">Los pétalos que caen aún no fueron barridos por los sirvientes,</span><br /><span class="apple-style-span">Los pájaros cantan, el huésped de la montaña aún duerme.</span><o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">……………………………………………………………………<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Poema</span></b></span><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><br /><br /><span class="apple-style-span">Últimamente comprendí el significado de la tranquilidad,</span><br /><span class="apple-style-span">día tras día me mantuve apartado de la multitud. </span><br /><span class="apple-style-span">Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje,</span><br /><span class="apple-style-span">que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.</span><br /><span class="apple-style-span">Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes,</span><br /><span class="apple-style-span">para verme en mi casa de techo de paja. </span><br /><span class="apple-style-span">Sentados en el pasto compartimos la resina del pino,</span><br /><span class="apple-style-span">quemando incienso leímos los sutras del Tao. </span><br /><span class="apple-style-span">Al terminar el día encendimos nuestra lámpara,</span><span class="apple-converted-space"> </span><br /><span class="apple-style-span">las campanas del templo anuncian el</span><br /><span class="apple-style-span">comienzo de la noche.</span><br /><span class="apple-style-span">Repentinamente advertí que la </span><br /><span class="apple-style-span">tranquilidad es realmente Felicidad,</span><br /><span class="apple-style-span">y sentí que mi vida tiene abundante ocio.</span><o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">……………………………………………………………..<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Despedida<o:p></o:p></span></b></span></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><br /></span></b></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><b><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><o:p> </o:p></span></b></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Desmonto. Mientras bebemos vino:<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">¿Adónde irás? El mundo me ha engañado:<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">A mi colina del </span></span><span class="Apple-style-span">mediodía</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; background-color: rgb(255, 255, 255); font-size: large; "> </span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); " >me vuelvo</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; background-color: rgb(255, 255, 255); font-size: large; ">.</span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Ve, vete. No pregunto más:<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Nubes blancas sin fin, nubes.</span></span></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">......................................................................................</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 19px; background-color: rgb(255, 255, 255); "> </span></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span class="apple-style-span"><b><span class="Apple-style-span">Sauces y ondas</span></b></span></span></span></p><span class="apple-style-span"><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Divididos en hileras, juntos</span></span><span class="Apple-style-span"><br /><span class="apple-style-span">los hermosos árboles</span><br /><span class="apple-style-span">y sus sombras invertidas</span><br /><span class="apple-style-span">que entran en las claras ondas.</span><br /><span class="apple-style-span">En los fosos del palacio</span><br /><span class="apple-style-span">la imitación no sucede:</span><br /><span class="apple-style-span">el viento de primavera acrece la pena</span><br /><span class="apple-style-span">de nuestra separación.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 14pt; "><o:p></o:p></span></p></span></span><p></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-3619211179039757364?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-43856004665922340452011-10-10T11:32:00.015-05:002011-10-10T13:13:08.573-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-W-W1VPc3O7o/TpMirJykTII/AAAAAAAAFlA/qHUJ8yzShRM/s1600/images%2B%25281%2529.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-W-W1VPc3O7o/TpMirJykTII/AAAAAAAAFlA/qHUJ8yzShRM/s200/images%2B%25281%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5661907281292577922" /></a><p class="MsoNormal"><b><span class="Apple-style-span">SOLSTICIO DE INVIERNO (1996)</span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">Mi ropa irradia</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">un resplandor azul.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">Solsticio de invierno.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">Tintineantes panderetas de hielo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">Cierro los ojos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">Hay un mundo sordo,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">hay una grieta</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">por la que los muertos</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">traspasan la frontera.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"><span class="Apple-style-span">.............................................</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal"></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; "><b><span class="Apple-style-span">NOCTURNO</span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; "><span class="Apple-style-span">Por un pueblo conduzco de noche, las casas aparecen<br />En el resplandor de mis luces – ellos están despiertos, desean beber.<br />Casas, galpones, letreros, vehículos abandonados –es ahora<br />Se visten ellos mismos en vida. La gente duerme:</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; "><span class="Apple-style-span">Algunos pueden dormir en paz, otros con semblantes tensos<br />Como si estuviesen estrenando para la eternidad<br />No osan soltarse completos a pesar que su sueños son pesados.<br />Descansan como barreras caídas cuando cruza el misterio.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; "><span class="Apple-style-span">Afuera del pueblo el camino se alarga entre los árboles del bosque<br />Y los árboles los árboles en silencio entre ellos<br />Tienen el color teatral que tiene el brillo del fuego<br />¡Qué claras son sus hojas! Me persiguen hasta mi hogar.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; "><span class="Apple-style-span">Me acuesto a dormir, veo imágenes desconocidas<br />Y signos suben solos detrás de las pupilas<br />En la oscuridad de la muralla. En la rendija entre en vela y el sueño<br />una gran carta intenta colarse en vano.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; "><span class="Apple-style-span">..................................................</span></p><p></p><div style="text-align: left;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><b><span lang="ES">ABRIL Y SILENCIO</span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><b><span lang="ES"><br /></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">La primavera yace desierta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">La zanja, oscura como terciopelo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">se arrastra junto a mí<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">sin espejeos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"><span> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">Tan sólo irradian<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">las flores amarillas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"><span> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">Soy llevado en mi sombra<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">como un violín<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">en su caja negra.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"><span> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">Lo único que quiero decir<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">reluce fuera de alcance<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">como la platería<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">en la casa de empeños.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES">................................................</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span lang="ES"></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm; "><span lang="ES"><b><span lang="ES">MADRIGAL</span></b></span></p><span lang="ES"> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 0cm; line-height: 115%; "><span lang="ES" style="line-height: 115%; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">Heredé un bosque sombrío donde rara vez voy. Mas llegará un día en que los muertos y los vivos cambien de lugar. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. No estamos sin esperanzas. Los crímenes más difíciles continúan sin aclarar a pesar de los esfuerzos de muchos policías. Del mismo modo, hay en nuestra vida un gran amor sin aclarar. Heredé un bosque sombrío pero hoy yo camino en otro bosque, el luminoso. ¡Todas las criaturas que cantan, serpentean, mueven la cola y se arrastran! Es primavera y el aire es muy fuerte. Tengo un diploma de la universidad del olvido y estoy tan vacío como la camisa que se seca en el cordel.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 0cm; line-height: 115%; "><span lang="ES" style="line-height: 115%; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">.......................................................................</span></p></span><p></p></div><div style="text-align: left;"><p class="MsoNoSpacing"><span class="Apple-style-span"><b><span lang="ES">SECRETOS EN EL CAMINO</span></b></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span class="Apple-style-span"><b><span lang="ES"><br /></span></b></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">Liviana, vuelve la bofetada de las esferas celestes.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">La música, a nuestra sombra, inocente como</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">el agua de la fuente que sube entre animales salvajes,</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">artísticamente petrificada alrededor del chorro de agua.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">Con las cuerdas disfrazadas de bosque.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">Con las cuerdas como el aparejo del aguacero:</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">la lancha es azotada por los cascos de un aguacero</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">y en lo íntimo, en el atasco del giroscopio, alegría.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">Esta tarde se refleja la bonanza del mundo,</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">cuando las cuerdas son instaladas, sin que nadie toque.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">Inmóviles en la niebla, los árboles del bosque</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">y la tundra húmeda espejeando en sí misma.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">La mitad muda de la música está aquí, como el olor</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">a resina anda en torno a ramas heridas por el rayo.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">En cada hombre, un verano subterráneo.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">En el cruce de caminos, una sombra,</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">y se aleja corriendo, siguiendo la trompeta de Bach.</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">La piedad inspira súbita cautela. Dejar</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">su disfraz de yo en esta playa</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">donde la ola golpea y se retira, golpea</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="ES"><span class="Apple-style-span">y se retira.</span></span></p></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">..........................................................</span></div><div style="text-align: left;"><p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><b><span lang="ES">EL REINO DE LA INSEGURIDAD<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><b><span lang="ES"><br /></span></b></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES"><span> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES">La jefa de oficina se inclina y traza una cruz</span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES">y oscilan sus pendientes como espadas de<span> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES"><span> </span>Damocles.</span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES"><span> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES">Así como la frágil mariposa se hace invisible en<span> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES"><span> </span><span> </span>el suelo</span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES">confluye el demonio con el diario abierto.</span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES"><span> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES">Un casco que<span> </span>nadie lleva ha tomado el poder.</span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="margin-left:0cm;text-indent:0cm"><span lang="ES">La tortuga madre huye volando bajo el agua.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><o:p><span class="Apple-style-span"> .................................................</span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><b><span class="Apple-style-span">DE MARZO DEL 79’</span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span">Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span">parto hacia la isla cubierta de nieve.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span">Lo salvaje no tiene palabras.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span">¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span">Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span">Lenguaje, pero no palabras.</span></p><p></p></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">...............................................</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><strong><span style="color: rgb(51, 51, 51); background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span class="Apple-style-span">C-MAYOR<o:p></o:p></span></span></strong></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><strong><span style="color: rgb(51, 51, 51); background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></strong></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="color: rgb(51, 51, 51); background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span style="color: rgb(51, 51, 51); background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "><span class="Apple-style-span">Cuando bajó a la calle tras la cita de amor<br />Soplaba la nieve en el aire.<br />El invierno había llegado<br />Mientras hacían el amor.<br />La noche brilló blanca.<br />Él caminó rápido y alegre.<br />Toda la ciudad inclinada.<br />Transeúntes sonrientes-<br />Todos reían tras los cuellos alzados.<br />¡¡Era libre!!<br />Y todos los signos de interrogación cantaron la existencia de Dios<br />Eso creía él.<br />Una música estalló<br />Y cruzó en la nieve arremolinada<br />Con largos pasos.<br />Todo en camino del tono C<br />Un tembloroso compás dirigido a C.<br />Una hora sobre las heridas.<br />¡Era fácil!<br />Todos reían tras los cuellos alzados.</span><span class="Apple-style-span"><o:p></o:p></span></span></p></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">.....................................................</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><b><span class="Apple-style-span">LA GÓNDOLA FÚNEBRE</span></b></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">(Fragmento)</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><span class="apple-style-span"><span style="line-height: 115%; color: black; ">Y detrás de mí</span></span><span style="line-height: 115%; color: black; "><span class="Apple-style-span"><br /><span class="apple-style-span">-más allá de las aguas</span><br /><span class="apple-style-span">relucientes como plomo-</span><br /><span class="apple-style-span">la otra costa</span><br /><span class="apple-style-span">y ellos, los que reinaban.</span><br /><span class="apple-style-span">Seres con futuro</span><br /><span class="apple-style-span">en lugar de rostros.</span><br /><span class="apple-style-span">Soy llevado en mi sombra</span><br /><span class="apple-style-span">como un violín</span><br /><span class="apple-style-span">en su negra caja.</span><br /><span class="apple-style-span">Lo único que quiero decir</span><br /><span class="apple-style-span">reluce fuera de alcance</span><br /><span class="apple-style-span">como la plata</span><br /><span class="apple-style-span">en casa del prestamista.</span></span><span class="apple-converted-space" style="font-family: 'Times New Roman', serif; "> </span></span></span><span style="font-size:12.0pt; line-height:115%;font-family:&quot;Times New Roman&quot;,&quot;serif&quot;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; font-family: 'Times New Roman', serif; color: black; "><span class="apple-converted-space">........................................</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; color: black; "><span class="apple-converted-space"></span></span></span></p><p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; margin-bottom: 0.0001pt; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; "><span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; "><span class="apple-converted-space"><span style="border-top-style: none; border-right-style: none; border-bottom-style: none; border-left-style: none; border-top-color: windowtext; border-right-color: windowtext; border-bottom-color: windowtext; border-left-color: windowtext; border-top-width: 1pt; border-right-width: 1pt; border-bottom-width: 1pt; border-left-width: 1pt; padding-top: 0cm; padding-right: 0cm; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; "><b>LAMENTO<o:p></o:p></b></span></span></span></span></p><p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; margin-bottom: 0.0001pt; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; "><span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; "><span class="apple-converted-space"><span style="border-top-style: none; border-right-style: none; border-bottom-style: none; border-left-style: none; border-top-color: windowtext; border-right-color: windowtext; border-bottom-color: windowtext; border-left-color: windowtext; border-top-width: 1pt; border-right-width: 1pt; border-bottom-width: 1pt; border-left-width: 1pt; padding-top: 0cm; padding-right: 0cm; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; "><b><br /></b></span></span></span></span></p><span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; "><span class="apple-converted-space"> <p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; margin-bottom: 0.0001pt; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; "><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; "><o:p> </o:p></span></p> <p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 19.5pt; margin-left: 0cm; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; border-style: initial; border-color: initial; font-style: inherit; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; "><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">Él apartó la pluma.<br />Quedó quieta en la mesa.<br />Quedó quieta en el vacío.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 19.5pt; margin-left: 0cm; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; border-style: initial; border-color: initial; font-style: inherit; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; "><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">¡Demasiado lo que no se puede escribir ni callar!<br />Está paralizado por algo que sucede muy lejos<br />aunque la milagrosa mochila late como un corazón.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 19.5pt; margin-left: 0cm; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; border-style: initial; border-color: initial; font-style: inherit; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; "><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">Afuera está el verano.<br />Del verdor llegan trinos —¿personas o pájaros?<br />Y el guindo en flor palmea los camiones que llegaron a casa.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 19.5pt; margin-left: 0cm; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; border-style: initial; border-color: initial; font-style: inherit; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; "><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">Pasan semanas.<br />Se hace lentamente noche.<br />Las polillas en la ventana:<br />pequeños, pálidos telegramas del mundo.<o:p></o:p></span></p><p style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 19.5pt; margin-left: 0cm; line-height: 18pt; vertical-align: baseline; border-style: initial; border-color: initial; font-style: inherit; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; "><span style="background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">.................................................</span></p></span></span></span><p></p></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-4385600466592234045?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-77515758285085566652011-08-29T19:44:00.014-05:002011-08-29T20:47:21.464-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-89KpXolwRu4/Tlw0EavLizI/AAAAAAAAFkw/U0_EO7Ev6FY/s1600/images.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 147px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-89KpXolwRu4/Tlw0EavLizI/AAAAAAAAFkw/U0_EO7Ev6FY/s200/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646445283317091122" /></a><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span><b>El árbol</b></span><span> <br /> <br />A un árbol, desnuda, subí cierta vez: <br />la lisa corteza mis muslos asían, <br />en húmedo musgo fincaba los pies. <br />Tan alto que, apenas, las hojas mojadas <br />del sol me cubrían <br />con sombra discreta, <br />me puse a horcajadas <br />en cómoda horqueta <br />y balanceaba feliz, al desgaire, <br />los pies en el aire. <br />De lluvia temprana, besando mi piel <br />las gotas rodaban del fresco dosel; <br />de zumo de flores bermejas tenía <br />las plantas, y el musgo mis brazos cubría. <br />Y al soplo impetuoso <br />del viento -al empuje de fuerzas internas- <br />el árbol hermoso <br />tremaba de vida... <br />Lo sentí de pronto, toda estremecida, <br />y apreté las piernas <br />y posé, entreabiertos, los labios en llama <br />sobre la vellosa nuca de la rama.</span></span></span><div><span class="Apple-style-span">............................................................</span></div><div><span class="Apple-style-span"> <br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span><b>El deseo</b></span><span> <br /> <br />Ella entró, y apasionadamente, los ojos <br />cerrados, unió sus labios a los míos y <br />nuestras lenguas se conocieron... Nunca hubo <br />en mi vida un beso como aquél. <br /> <br />Ella estaba de pie contra mí, toda amorosa <br />y complaciente. Una de mis rodillas, poco <br />a poco, se colocó entre sus muslos cálidos, <br />que cedieron como para un amante. <br /> <br />Mi mano deslizándose sobre su túnica, <br />buscaba adivinar el cuerpo desnudo que curva <br />a curva ondulante se plegaba, donde se combaba, <br />se atiesaba con los roces de la piel. <br /> <br />Con sus ojos en delirio, designaba el lecho, <br />pero no teníamos el derecho de amarnos antes <br />de la ceremonia de nupcias y nos separamos <br />bruscamente.</span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span>......................................................</span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span> <br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><b>Bilitis</b> <br /> <br />De lana viste la vecina ruda; <br />hay mujeres que lucen sedas, oro; <br />otras, con hojas cubren su decoro; <br />otra, las flores con primor anuda. <br /> <br />Yo no quiero vivir sino desnuda. <br />T ámame, amante, como voy. Adoro <br />de joyas y damascos el tesoro, <br />mas, no a Bilitis una gasa escuda. <br /> <br />Son mis labios de un rojo sin ardides; <br />es negro mi cabello, sin tocado, <br />flota libre en mi frente un solo rizo. <br /> <br />Una noche de amor así me hizo <br />mi madre. Tómame cual soy, amado: <br />mas, si te gusto, dímelo... no olvides.</span></div><div><span class="Apple-style-span">.......................................................</span></div><div><span class="Apple-style-span"> <br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><p align="left"><b>La amiga recién casada</b></p><p align="left">Esta tarde casó Melisa, mi mejor amiga. Era propicio el signo: nuestras madres se hallaban encintas. En la ruta del cortejo no se han marchitado aún las rosas; brilla aún en las antorchas la llama nupcial. <br /> <br />Deshago el camino con mi madre, y sueño, sueño... Tal como ella fue hoy, pudiera serlo yo. ¿Acaso no florece mi infancia en pubertad? <br /> <br />Ese mismo fastuoso cortejo, las flautas, los aires nupciales y el carro florido del esposo, la pompa y la fiesta -una tarde- será todo para mí, por mí, entre los gajos de olivo.</p><p align="left">Y así como a esta hora Melisa se muestra desnuda ante un hombre, yo dejaré caer mis velos, y habré de saber, en la noche perfumada y atónita, qué es el amor. Y más tarde, quizá, ansiosos pequeñines mamarán de mis pródigos senos.</p><p align="left"><span class="Apple-style-span">............................................................</span></p></span><span class="Apple-style-span"><span><b>La carta perdida</b></span><span> <br /> <br />¡Ay de mí! He perdido su carta. La había puesto entre el estrofión y la piel, al calor del seno. Pero, he corrido y ha debido perdérseme. <br /> <br />Desandaré el camino para buscarla, pues si alguien la encontrase, la llevaría a mi madre, y ésta me azotaría ante la burla de mis hermanas. <br /> <br />Si la hallase un hombre, me la devolvería, y tal vez intentaría hablarme en secreto. En ese caso, creo saber la manera de arrebatársela. <br /> <br />Pero, si es una mujer quien la ha leído, ¡oh, Zeus guardián, protégeme! Porque lo contará a todo el mundo, o me birlará a mi amante.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span>..........................................................</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span> <br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); "><span class="Apple-style-span"><div align="left"><span class="Helvetica16"><b>Penumbra</b></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"> <br /></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Bajo sábanas de lana transparente</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">ella y yo nos deslizábamos.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Incluso nuestras cabezas estaban hundidas,</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">la lámpara iluminaba la tela sobre nosotras.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">De ese modo yo vislumbraba su cuerpo en misteriosa luz.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Estábamos cercanas, la una a la otra, íntimas, desnudas.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">"En la misma túnica", dijo ella. Permanecimos así, nuestros</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">cabellos en orden para estar más descubiertas, y</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">el bálsamo de dos mujeres se elevó</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">de su naturales incensarios en el estrecho espacio del lecho.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Nadie en este mundo, ni siquiera la lámpara nos vio esa noche.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Quien de nosotras era amante solo ella o yo lo podríamos decir.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Pero los hombres nunca sabrán nada sobre eso.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">...............................................................</span></div><div align="left"> <br /></div></span></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); "><span class="Apple-style-span"><div align="left"><span class="Helvetica16"><b>Los pechos de Mnasidika</b></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"> <br /></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Ella abrió escrupulosamente, con una mano</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">su túnica y me ofreció sus suaves y tibios pechos,</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">tal como se ofrecen a una diosa un par de</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">palomas vivientes. "Ámalos bien", me dijo</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">"¡Yo los amo!". Ellos son venerados, son como chiquillos</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">pequeños. Yo me deleito con ellos</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">cuando estoy sola. Me recreo y les brindo</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">placer. Los riego con leche. Los visto con flores. </span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Sus minúsculos vértices</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">se enamoran del fino cabello con el que los acaricio.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Los halago con un estremecimiento. En lana reposan ellos en</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">su sueño. Ya que nunca tendré niños.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Y ya que están tan lejos de mi boca.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Bésalos por mí.</span></div></span></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); ">.................................................</span></div><div><span class="Apple-style-span"> <br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><b>Palabras maternales</b> <br /> <br />Me baña mi madre en la oscuridad, me viste a cielo abierto y me peina al sol. Mas, si voy a salir en noches claras de luna, me ciñe más el cíngulo y le hace doble nudo. <br /> <br />Y me ha dicho: "Juega con las vírgenes; danza con los niños; mas no te asomes nunca a la ventana, ni escuches requiebros de mancebos; y duda, duda mucho de consejos de viudas". <br /> <br />"Una tarde, pequeña, como a todas, alguno vendrá a llevarte en medio de fastuoso cortejo, de timbales sonoros y de amorosas flautas". <br /> <br />"Esa tarde, cuando te vayas, Bilitis mía, me dejarás tres odrezuelos de hiel: uno para la mañana, otro para el mediodía; y el tercero, el de más amargo sabor, el tercero será para los días de fiesta". <br /><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); "><span class="Apple-style-span"><div align="left"><span class="Helvetica16">..............................................</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"> <br /></span></div></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); "><span class="Apple-style-span"><div align="left"><span class="Helvetica16"><b>El objeto</b></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"> <br /></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">"Salud Bilitis, Mnasidika salud. -Siéntate.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">¿Cómo está tu marido?. - Muy bien. No le digáis</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">que he venido aquí. Me mataría si supiera eso.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Quédate sin temor.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- ¿Esta es vuestra habitación? ¿Es ese vuestro lecho?</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Perdonadme soy curiosa.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Tú conoces también el lecho de Myrriné.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Si un poco.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Se dice que es alegre. Lasciva, oh, querida mía</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">pero callémonos.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- ¿Que querías tú de mi?</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Que tu me prestases...</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Habla...yo no me atrevo a nombrarlo por su nombre.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">Nosotras no lo tenemos.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- De verdad?</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Mnasidika es virgen.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- ¿Entonces donde se puede comprar?</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- En casa de Drakón</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Dime también donde compras tu hilo de bordar.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">El mío se rompe fácilmente.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Yo me lo hago yo misma, pero Nais los tiene de gran calidad.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- ¿A que precio?</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Tres óbolos.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Es caro</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- ¿Y el objeto?</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Dos dracmas</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">- Adiós.</span></div><div align="left"><span class="Helvetica16">..........................................................................</span></div></span></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); "><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" ><b>Escena</b></span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" > <br /></span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- ¿Dónde has estado?</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- En casa de una vendedora de flores,</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >he comprado tres preciosos lirios</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >aquí te los traigo.</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- ¿Tanto has demorado para comprar</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >tan pocas flores?.</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- La vendedora me ha demorado</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Tienes las mejillas pálidas y los ojos brillantes</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Es la fatiga del camino</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Tus cabellos están mojados y revueltos</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Es el calor y el viento que me ha deshecho el peinado.</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Se te ha desatado el cinturón. Yo misma</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >había hecho el nudo menos apretado que este.</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Tan suelto que se me ha desatado, un hombre</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >me los ha atado de vuelta</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Tu vestido trae una mancha.</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Es el agua de las flores</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Mnasidika, mi querida, tus ojos son los mas bellos</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >en todo Mitilene.</span></span></div><div align="left"><span class="Helvetica16"><span class="Apple-style-span" >- Yo lo sé bien, lo sé bien.</span></span></div></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(247, 240, 233); "><span class="Apple-style-span"><div align="left"><span class="Helvetica16">..........................................................................</span></div></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-7751575828508556665?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-51418914208279379152011-05-15T10:14:00.010-05:002011-05-15T12:25:14.981-05:00<span style="color:#ff0000;"></span><a href="http://3.bp.blogspot.com/-c7joeqoJ9hM/Tc_x8ErhN1I/AAAAAAAAFfU/rqqejgQdaRM/s1600/mbasho.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606966075450275666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 188px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-c7joeqoJ9hM/Tc_x8ErhN1I/AAAAAAAAFfU/rqqejgQdaRM/s200/mbasho.gif" border="0" /></a>Un viejo estanque;<br />se zambulle una rana,<br />ruido de agua<br />.<span style="color:#ff0000;">...................................</span><br />A una amapola<br />deja sus alas una mariposa<br />como recuerdo.<br /><span style="color:#ff0000;">.................................<br /></span><br />Sobre la rama seca<br />un cuervo se ha posado;<br />tarde de otoño.<br /><span style="color:#ff0000;">................................<br /></span><br />Habiendo enfermado en el camino<br />mis sueños merodean<br />por páramos yermos.<br /><span style="color:#ff0000;">...................................</span><br /><br />Ah, este camino<br />que nadie recorre,<br />excepto el crepúsculo.<br /><span style="color:#ff0000;">......................................</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">La luna de la montaña</span><br /><span style="color:#000000;">ilumina también</span><br /><span style="color:#000000;">a los ladrones de flores.</span><br /><span style="color:#ff0000;">.......................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />De los cerezos en flor<br />al pino de dos troncos:<br />tres meses.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />La primavera pasa;<br />lloran las aves<br />y son lágrimas los ojos de los peces.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................</span><br /><br />Llora<br />la sombra sola de la anciana;<br />compañera de la luna.<br /><span style="color:#ff0000;">...........................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Un leve instante<br />se retrasa sobre las flores<br />el claro de luna.<br /><span style="color:#ff0000;">.........................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Puente suspendido<br />a las plantas trepadoras<br />se aferran nuestras vidas.<br /><span style="color:#ff0000;">.........................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Dios está ausente<br />las hojas muertas se amontonan<br />todo está desierto.<br /><span style="color:#ff0000;">......................................... </span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Sol de invierno<br />sobre un caballo<br />mi silueta helada.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................ </span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Las flores del trebol<br />no dejan caer, a pesar de todo su balanceo,<br />las brillantes gotas de rocío.<br /><span style="color:#ff0000;">............................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />El pobre muchacho<br />moliendo el arroz,<br />levanta su mirada hacia la luna.<br /><span style="color:#ff0000;">............................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br /><span style="color:#000000;">En medio del campo,</span><br /><span style="color:#000000;">sin apego de ningún tipo,</span><br /><span style="color:#000000;">canta la alondra.</span><br /><span style="color:#ff0000;">...............................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />El cuervo horrible<br />¡qué hermoso esta mañana<br />sobre la nieve!<br /><span style="color:#ff0000;">................................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Hoy el rocío<br />borrará lo escrito<br />en mi sombrero.<br /><span style="color:#ff0000;">................................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Bajo un mismo techo<br />durmieron las cortesanas,<br />la luna y el trébol.<br /><span style="color:#ff0000;">..............................................</span><br /><span style="color:#000000;">El río se trasparenta</span><br /><span style="color:#000000;">sobre un fondo de hojas,</span><br /><span style="color:#000000;">una cuarta de agua.</span><br /><span style="color:#ff0000;">............................................</span><br /><br />Fin de año<br />¡Siempre el mismo sombrero<br />y las mismas sandalias de paja!<br /><span style="color:#ff0000;">..............................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />De la escarcha<br />no olvides jamás<br />el gusto a soledad.<br /><span style="color:#ff0000;">...............................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />¡Silencio!<br />El canto de las cigarras<br />tala las rocas.<br /><span style="color:#ff0000;">...............................................</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-5141891420827937915?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-86592382229816979542010-12-12T10:34:00.007-05:002010-12-12T14:19:56.065-05:00<span style="color:#ff0000;"></span><a href="http://1.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TQTrlsqQj_I/AAAAAAAAFQ0/Od9LdUcn8TM/s1600/CzeslawMilosz.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549819673703387122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TQTrlsqQj_I/AAAAAAAAFQ0/Od9LdUcn8TM/s200/CzeslawMilosz.jpg" border="0" /></a> <a name="Dedicatoria"></a><strong>Dedicatoria </strong><br /><strong><br /></strong><span style="font-size:85%;"><em>Varsovia 1945</em><br /><br /></span>"Vosotros, a quienes no pude salvar,<br />Escuchadme.<br />Intentad entender estas simples palabras, ya que de otras me avergonzaría.<br />Os juro que en ellas no hay hechicería.<br />Os hablo en silencio como una nube, como un árbol.<br /><br />Aquello que me fortaleció a mí, para vosotros fue mortal.<br />Confundisteis el adiós a una época, con el advenimiento de una nueva<br />-Odio confabulado de belleza lírica.<br />Fuerza ciega de forma completa.<br /><br />He aquí un valle polaco de ríos anémicos. Y un inmenso puente<br />Perdiéndose en la niebla. He aquí una ciudad vencida,<br />Y el viento arroja alaridos de gaviotas sobre vuestra tumba<br />Mientras os hablo.<br /><br />¿Qué clase de poesía es aquella que no salva<br />Naciones o pueblos?<br />Una conspiración de mentiras oficiales.<br />Una tonadilla de borrachos cuyas gargantas serán cortadas de inmediato,<br />Una conferencia para señoritas.<br />He deseado la buena poesía sin saberlo,<br />He descubierto, ya tarde, su saludable objetivo.<br />En ella y sólo en ella, encuentro salvación.<br /><br />Se solía esparcir millo o alpiste sobre las tumbas<br />Para alimentar a los muertos que volvían disfrazados de pájaros.<br />Aquí os dejo este libro, vosotros quienes alguna vez vivisteis<br />Para que nunca más volváis. "<br /><span style="color:#ff0000;">.......................................................</span><br /><span style="color:#000000;"><strong>Tentación</strong></span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Bajo un cielo de estrellas estuve paseando,</span><br /><span style="color:#000000;">En una sucesión de ciudades desconocidas de neón,</span><br /><span style="color:#000000;">Con mi compañero, el espíritu de la desolación,</span><br /><span style="color:#000000;">Quien corriendo a mi alrededor y sermonizando</span><br /><span style="color:#000000;">Me dijo que yo no era necesario, por si no yo, entonces alguien más</span><br /><span style="color:#000000;">Estaría caminando aquí, tratando de comprender su edad.</span><br /><span style="color:#000000;">Si hubiera muerto hace tiempos, nada hubiera cambiado.</span><br /><span style="color:#000000;">Las mismas estrellas, ciudades y países</span><br /><span style="color:#000000;">Serían vistos con otros ojos</span><br /><span style="color:#000000;">El mundo y sus trabajos continuarían como de costumbre.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Por el amor de Cristo, apártese de mi.</span><br /><span style="color:#000000;">sted ya me ha atormentado suficiente, dije.</span><br /><span style="color:#000000;">No es a mi a quien corresponde juzgar el llamado de los hombres.</span><br /><span style="color:#000000;">Y mis méritos, si alguno existiere, no los conoceré de todas formas.</span><br /><span style="color:#000000;"><span style="color:#ff0000;">.............................................................<br /></span><strong>Un cristiano pobre observa el Ghetto</strong></span><strong><br /><span style="color:#000000;"></span><br /></strong><span style="color:#000000;"><em><span style="font-size:85%;">Varsovia, 1943<br /></span></em><br /></span><span style="color:#000000;"></span><span style="color:#000000;">Las abejas erigen alrededor de rojas vísceras,</span><br /><span style="color:#000000;">las hormigas alrededor del negro hueso.</span><br /><span style="color:#000000;">Ha comenzado: el desgarro de las sedas pisoteadas con desprecio.</span><br /><span style="color:#000000;">Ha comenzado: la ruptura del vidrio y la madera, del cobre y el níquel,</span><br /><span style="color:#000000;">de la plata y el estuco, de las láminas de hierro, de las cuerdas del violín,</span><br /><span style="color:#000000;">de las trompetas y el follaje, de las vasijas y cristales.</span><br /><span style="color:#000000;">¡Puf! El fuego resplandece desde los muros amarillos,</span><br /><span style="color:#000000;">abrasa el pelo animal y el cabello humano.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Las abejas erigen sobre el panal de los pulmones,</span><br /><span style="color:#000000;">las hormigas sobre el blanco hueso. Destrozan papel, caucho,</span><br /><span style="color:#000000;">sábanas, cuero, lino, fibras, tejidos, hilos, alambre y forros de sierpe.</span><br /><span style="color:#000000;">El techo y las paredes se derrumban entre llamas</span><br /><span style="color:#000000;">y el fuego consume los cimientos.</span><br /><span style="color:#000000;">Ahora sólo queda la tierra, pedregosa y yerma,</span><br /><span style="color:#000000;">con un solo árbol deshojado.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Lentamente, excavando un túnel, un centinela clandestino se hace paso,</span><br /><span style="color:#000000;">con una pequeña linterna roja atada sobre su frente.</span><br /><span style="color:#000000;">Toca los cuerpos sepultados y los cuenta, avanza,</span><br /><span style="color:#000000;">reconoce las cenizas humanas por su luminoso vaho,</span><br /><span style="color:#000000;">las cenizas de cada hombre distinguibles por la intensidad de sus matices.</span><br /><span style="color:#000000;">Las abejas erigen alrededor de una roja huella.</span><br /><span style="color:#000000;">Las hormigas, en el vacío dejado por mi cuerpo.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Tengo miedo, tanto miedo del centinela clandestino.</span><br /><span style="color:#000000;">Tiene los párpados hinchados, como un Patriarca</span><br /><span style="color:#000000;">que se ha sentado tenazmente a la luz de los cirios</span><br /><span style="color:#000000;">para leer el gran libro de la especie humana.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">¿Qué le diré, yo, un judío del Nuevo Testamento,</span><br /><span style="color:#000000;">que ha esperado dos mil años por el regreso de Cristo?</span><br /><span style="color:#000000;">Mi quebrantado cuerpo me llevará hasta sus ojos</span><br /><span style="color:#000000;">y él me contará entre los cómplices de la muerte:</span><br /><span style="color:#000000;">el incircunciso.</span><br /><span style="color:#ff0000;">...................................................................</span><br /><strong>Encuentro</strong><br /><br />Atravesábamos campos helados en un vagón en el alba.<br />Un ala roja se levantó en las tinieblas.<br />Y de pronto una liebre cruzó el camino.<br />Entre nosotros uno la señaló con la mano.<br />Fue hace mucho. Hoy ninguno de los dos está vivo:<br />Ni la liebre ni el hombre que hizo el gesto.<br />¿Dónde están, amor mío, dónde se han ido<br />El destello de una mano, la línea<br />Del movimiento, el susurro<br />De los guijarros?<br />No con dolor sino con asombro<br />Pregunto.<br /><span style="color:#ff0000;">...........................................................</span><br /><strong>La huida</strong><br /><br />Al mirar hacia atrás vi la ciudad en llamas y dije:<br />Escapemos. Cubra la hierba nuestros pasos.<br />Narren los muertos a los muertos lo que ha ocurrido.<br />Nos corresponde engendrar a una generación violenta,<br />Libre del mal y libre de la dicha<br />Que en la ciudad imperaban. Continuemos.<br />Y la espada de fuego nos señaló la tierra.<br /><span style="color:#ff0000;">.............................................................<br /></span><strong>Una tarea</strong><br /><br />Con miedo y temblores creo que justificaría mi vida<br />Sólo si me obligara a hacer una confesión pública<br />Para revelar mi vergüenza y la vergüenza de mi época:<br />Nos permitieron aullar en la lengua de los enanos y los<br />demonios,<br />Pero las palabras puras y generosas quedaron prohibidas<br />Bajo una pena tan severa que si alguien se atrevió<br />a pronunciar alguna de ellas<br />Puede considerarse hombre perdido.<br /><span style="color:#ff0000;">....................................................<br /></span><strong>Ars poética<br /></strong><br />Siempre he aspirado a una forma mucho más amplia<br />Que, libre de las aspiraciones de la poesía y la prosa,<br />Nos dejase entendernos sin exponer<br />A lector y autor a sublimes agonías.<br />En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:<br />Expresamos cosas que ignorábamos tener en nosotros.<br />De modo que parpadeamos como si hubiera<br />saltado un tigre<br />Y estuviese en la luz moviendo la cola.<br />Por eso dicen justamente que un demonio dicta la poesía,<br />Aunque es exagerado sostener que se trata de un ángel.<br />Es arduo adivinar de dónde viene el orgullo de los<br />poetas<br />Cuando tan a menudo quedan avergonzados<br />por la revelación de su fragilidad.<br />¿Qué persona razonable sería una ciudad de demonios<br />Que se portan a sus anchas, hablan en muchas lenguas<br />Y, no satisfechos con robarle sus labios y sus manos,<br />Trabajan en cambiarle el destino para su convivencia<br />infernal?<br />Es cierto que hoy se aprecia mucho lo mórbido;<br />Por tanto acaso pienses que sólo estoy bromeando<br />O simplemente has encontrado otros medios<br />De alabar el arte sin ayuda de la ironía.<br />Hubo un tiempo en que sólo los libros sabios eran leídos<br />Y nos ayudaban a soportar nuestro dolor y sufrimiento.<br />Esto, después de todo, no es lo mismo<br />Que hojear cientos de obras recién salidas de clínicas<br />psiquiátricas.<br />Y sin embargo es diferente de lo que parece<br />Y nosotros somos distintos de cómo nos vemos<br />en nuestros delirios.<br />Por tanto las personas preservan su identidad silenciosa<br />Y ganan el respeto de sus parientes y vecinos.<br />El propósito de la poesía es recordarnos<br />Qué difícil es seguir siendo una sola persona,<br />Ya que está abierta nuestra casa, no tiene llaves<br />Y huéspedes invisibles entran y salen a su antojo.<br />De acuerdo, no es poesía lo que ahora digo:<br />Los poemas deben escribirse rara vez y de mala gana,<br />Bajo penas intolerables y sólo con la esperanza<br />De que los buenos espíritus, no los malos, nos elijan<br />como instrumento.<br /><span style="color:#ff0000;">.......................................................</span><br /><strong>Honesta descripción de mí mismo</strong><br /><br />Tomándome un whisky en un aeropuerto,<br />digamos que en Mineápolis<br /><br />Mis oídos captan cada vez menos las conversaciones,<br />mis ojos se debilitan, pero siguen siendo insaciables.<br /><br />Veo sus piernas en minifalda, en pantalones o envueltas<br />en telas ligeras.<br /><br />A cada una la observo por separado, sus traseros y<br />sus muslos, pensativo, arrullado por sueños porno.<br /><br />Viejo verde, ya sería tiempo de que te fueras a la tumba<br />en lugar de entretenerte con juegos y diversiones de jóvenes.<br /><br />No es verdad, hago solamente lo que siempre he hecho,<br />ordenando las escenas de esta tierra bajo el dictado<br />de la imaginación erótica.<br /><br />No deseo a esas criaturas en particular, lo deseo todo,<br />y ellas son como el signo de una relación extática.<br /><br />No es mi culpa que así estemos constituidos: la mitad<br />de contemplación desinteresada y la mitad de apetito.<br /><br />Si después de morir me voy al cielo, tendrá que ser<br />como aquí, sólo que liberado de estos torpes sentidos,<br />de estos pesados huesos.<br /><br />Transformado en mirar puro, seguiré devorando las<br />proporciones del cuerpo humano, el color de los lirios,<br />esa calle parisina en un amanecer de junio, y toda la<br />extraordinaria, inconcebible multiplicidad de las cosas visibles.<br /><span style="color:#ff0000;">....................................................................</span><br /><a name="ELEGÍA PARA N. N."></a><span style="color:#000000;"><strong>Elegía para N. N.</strong></span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Si es demasiado lejos para ti, dilo.</span><br /><span style="color:#000000;">Habrías podido correr sobre las pequeñas olas del Báltico,</span><br /><span style="color:#000000;">atravesar el campo de Dinamarca, la floresta de hayas,</span><br /><span style="color:#000000;">virar hacia el océano, y ya está, cerca,</span><br /><span style="color:#000000;">el Labrador, blanco en esta estación del año.</span><br /><span style="color:#000000;">Tú, que soñabas una isla solitaria,</span><br /><span style="color:#000000;">si temes las ciudades, el parpadeo de los fuegos sobre las autorrutas,</span><br /><span style="color:#000000;">habrías podido tomar el camino de los bosques sordos,</span><br /><span style="color:#000000;">sobre torrentes revueltos y azules, y rastros del ciervo y del reno,</span><br /><span style="color:#000000;">hasta las Sierras, hasta las minas de oro abandonadas.</span><br /><span style="color:#000000;">El Río Sacramento te habría llevado entonces,</span><br /><span style="color:#000000;">por entre las colinas recubiertas de encinas espinosas. </span><br /><span style="color:#000000;">Todavía un bosque de eucaliptos, y estarás en mi casa.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Es cierto, cuando la manzanita florece, </span><br /><span style="color:#000000;">y la bahía es azul en las mañanas de primavera,</span><br /><span style="color:#000000;">yo pienso a mi pesar en la casa entre lagos</span><br /><span style="color:#000000;">y en las redes recogidas bajo el cielo Lituano.</span><br /><span style="color:#000000;">La cabaña donde te despojabas de tu traje antes del baño</span><br /><span style="color:#000000;">se cambió para siempre en un cristal abstracto.</span><br /><span style="color:#000000;">Y en él está la oscura miel de la tarde, junto al balcón,</span><br /><span style="color:#000000;">y las pequeñas lechuzas, graciosas, y el olor de los arneses.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Cómo podíamos vivir entonces, yo no puedo decirlo.</span><br /><span style="color:#000000;">Las costumbres, los trajes, vibran imprecisos,</span><br /><span style="color:#000000;">inconsistentes, tensos hacia el final.</span><br /><span style="color:#000000;">Es tal vez que pensábamos en las cosas tal como son?</span><br /><span style="color:#000000;">El saber de los años fogosos ha enrojecido los caballos ante la forja,</span><br /><span style="color:#000000;">y las pequeñas columnas en el mercado de la aldea,</span><br /><span style="color:#000000;">y los peldaños de madera y la peluca de Mamá Fliegeltaub.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:</span><br /><span style="color:#000000;">cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser, </span><br /><span style="color:#000000;">la gente, las comarcas.</span><br /><span style="color:#000000;">Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,</span><br /><span style="color:#000000;">pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.</span><br /><span style="color:#000000;">Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe</span><br /><span style="color:#000000;">esa pálida ceniza de Sachsenhausen</span><br /><span style="color:#000000;">con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,</span><br /><span style="color:#000000;">a la ciudad donde la sangre del propietario alemán </span><br /><span style="color:#000000;">fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.</span><br /><span style="color:#000000;">Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.</span><br /><span style="color:#000000;">No se puede entrar dos veces en el mismo lago,</span><br /><span style="color:#000000;">sobre hojas descompuestas de abedul,</span><br /><span style="color:#000000;">y quebrando una estrecha estría de sol.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,</span><br /><span style="color:#000000;">tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.</span><br /><span style="color:#000000;">Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,</span><br /><span style="color:#000000;">cuando te ponen una cruz entre los dedos,</span><br /><span style="color:#000000;">y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.</span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">No, no es porque estés tan lejos</span><br /><span style="color:#000000;">que no has venido el otro día, la otra noche.</span><br /><span style="color:#000000;">De año en año madura en nosotros y nos invadirá,</span><br /><span style="color:#000000;">yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia. </span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;"><em>Berkeley, 1963</em></span><br /><span style="color:#ff0000;">..................................................................</span><br /><a name="NUNCA DE TI, CIUDAD"></a><span style="color:#000000;"><strong>Nunca de ti, ciudad</strong></span><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Nunca de ti, ciudad, he podido irme.</span><br /><span style="color:#000000;">Larga fue la milla, pero algo me retrocedía como a una</span><br /><span style="color:#000000;">pieza en el ajedrez.</span><br /><span style="color:#000000;">Huía yo por la tierra que rodaba cada vez más rápida</span><br /><span style="color:#000000;">Y siempre estuve ahí: con los libros en mi morral de lona,</span><br /><span style="color:#000000;">Clavando los ojos en las pardas colinas detrás de las torres </span><br /><span style="color:#000000;">de Santiago</span><br /><span style="color:#000000;">Donde se mueven un pequeño caballo y un hombre pequeño </span><br /><span style="color:#000000;">detrás del arado,</span><br /><span style="color:#000000;">Ciertísimamente desde hace mucho ya muertos.</span><br /><span style="color:#000000;">Sí, es verdad, nadie comprendió la sociedad ni la ciudad,</span><br /><span style="color:#000000;">Los cines Lux y Helios, los letreros de Halpern y Segal,</span><br /><span style="color:#000000;">El paseo en la calle de San Jorge, llamada de Mickiewicz.</span><br /><span style="color:#000000;">No, no los comprendió nadie. Nadie lo ha logrado.</span><br /><span style="color:#000000;">Pero cuando la vida transcurre en una sola esperanza:</span><br /><span style="color:#000000;">De algún día ya sólo quedan claridad y distinción,</span><br /><span style="color:#000000;">Entonces, muy a menudo, da pena.</span><br /><span style="color:#ff0000;">...............................................................</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-8659238222981697954?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-58511784460558728532010-09-24T12:02:00.021-05:002010-09-27T07:27:03.223-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TJza1MdIoaI/AAAAAAAAFPc/waxiKPlAd88/s1600/6fayad.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 140px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520527850660733346" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TJza1MdIoaI/AAAAAAAAFPc/waxiKPlAd88/s200/6fayad.jpg" /></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TJzafWsoPjI/AAAAAAAAFPU/dHoWT8eMyxs/s1600/image_mini.jpg"></a><strong>Contémplala: Es Muy Bella</strong> </div><div><br />Contémplala: Es Muy Bella<br />Contémplala: es muy bella, su risa golpea<br />la costa,<br />toda de iras y espumas. Pero no intentes<br />decirle lo que piensas. Ella está en otro mundo<br />(tú no eres más que un extranjero de sus ojos,<br />de su edad)<br />Dile, en todo caso, que te gustan sardinas fritas,<br />sobre todo una tarde en que llueve un inolvidable<br />vino blanco. Háblale del hermoso fuego<br />de tu patria.<br /><br />Ella es clara y oscura como la lluvia<br />en que reina<br />su ciudad. Sus ojos se detienen en un punto<br />movedizo<br />entre la estación del amor y un tiempo<br />imprevisible.<br />Claro que a veces olvidas (por un instante,<br />es cierto)<br />tu oficio de notario, y, como ser humano al fin,<br />te pones a hablar líricamente de política.<br /><br />Lo mejor<br />que puedes hacer es convencerte de que la poesía<br />te completa,<br />comprobar que has cruzado el lindero del horror<br />y la angustia,<br />escribir que una tarde recorriste<br />la bella ciudad empedrada<br />para encontrar lo que no podía ser el amor<br />sino el poco de sueño<br />que recuerda un gran sueño. </div><div><span style="color:#ff0000;">....................................</span></div><div><strong>Abrí La Verja De Hierro</strong> </div><div><br />Abrí la verja de hierro,</div><div>Sentí como chirriaba, tropecé en algún tronco</div><div>y miré una ventana encendida, pero la madrugada</div><div>devoraba las hojas y tú no estabas allí diciéndome</div><div>que el mundo está roto y oxidado. Entré,</div><div>subí en silencio las escaleras, abrí otra puerta,</div><div>me quité el saco, me senté, me dije estoy sudando,</div><div>comencé a golpear mi pobre máquina de hablar,</div><div>de roncar y de morir (tú dormías, tú duermes, tú</div><div>no sabes</div><div>cuánto te amo), me quité la corbata y la camisa,</div><div>me puse el alma nueva que me hiciste esta tarde,</div><div>seguí tecleando y maldiciendo, amándote</div><div>y mordiéndome</div><div>los puños. Y de pronto llegaron hasta mí</div><div>otras voces:</div><div>iban cantando cosas imposibles y bellas, iban</div><div>encendiendo</div><div>la mañana, recordaban besos que se pudrieron</div><div>en el río,</div><div>labios que destruyó la ausencia. Y yo no quise decir nada</div><div>más: no quiero hablar, acaso en el chirrido</div><div>de la verja rompí cruelmente el aire de tu sueño.</div><div>Qué importa entrar o salir o desnacer.</div><div>Me quito los zapatos</div><div>y los lanzo ciego, amorosamente, contra el mundo. </div><div><span style="color:#ff0000;">.....................................................</span></div><div><strong>El ahorcado del café Bonaparte</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><em><span style="font-size:85%;">A Pablo Armando Fernández</span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;"></span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;"></span></em></div><div></div><div></div><div>Para no conocer los abismos del humo</div><div>para no tragarse los periódicos de la tarde</div><div>para no usar unos espejuelos cubiertos de sangre o telaraña</div><div>El que estaba sentado en un rincón lejos de los espejos</div><div>tomándose una taza de café no oyendo el tocadiscos</div><div>sino el ruido de la pobre llovizna</div><div>El que estaba sentado en un rincón lejos de los relámpagos</div><div>lejos de los leones morados de todas las guerras</div><div>hizo un cordón con una hoja de papel</div><div>en que estaban escritos el nombre del Papa el nombre del Presidente</div><div>y otros dos mil Nombres Ilustres</div><div>y a la vista de todos los presentes</div><div>se colgó del sombrerero que brillaba sobre su cabeza</div><div>El patrón del café salió bajo su capa negra en busca de un policía</div><div>Armstrong cantaba sin cesar la luna había aparecido</div><div>como una gata furiosa en un tejado</div><div>Tres borrachos daban puñetazos en el mostrador</div><div>y el ahorcado después de mecerse dulcemente durante un cuarto de hora</div><div>con su voz lejana</div><div>comenzó a pronunciar un hermoso discurso:</div><div>"Maintenant je suis pendu dans le Bona</div><div>La lluvia es el cuarzo de mi miseria</div><div>Los políticos roen mi bastón</div><div>Si no me hubiera ahorcado moriría</div><div>de esa extraña enfermedad</div><div>que sufren los que no comen</div><div>En mis bolsillos traigo cartas estrujadas</div><div>que me escribí yo mismo</div><div>para engañar mi soledad</div><div>Mi garganta estaba llena de silencio</div><div>ahora está llena de muerte"</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>"Estoy enamorado de la mujer que guarda las llaves de la noche</div><div>Ella se ha mirado en mis ojos sin saber quién he sido</div><div>Ahora lo sabrá leyendo mi historia de hollín en los periódicos</div><div>Sabrá que me llamaba Louis Krizek</div><div>ciudadano del corazón de los hombres libres</div><div>heredero de la ceniza del amanecer</div><div>He vivido como un fantasma</div><div>entre fantasmas que viven como hombre</div><div>He vivido sin odio y sin mentira</div><div>en un mundo de jueces y de sombras</div><div>La tierra en que nací no era mía</div><div>y tampoco el aire en que reposo</div><div>Tan sólo he poseído la libertad</div><div>es decir el derecho a sufrir a errar</div><div>a ser este cuerpo frío</div><div>colgado como un fruto</div><div>entre los que cantan y ríen</div><div>entre una playa de cerveza</div><div>y un templo edificado para adorar el miedo</div><div>La mujer que guarda las llaves de la noche</div><div>sabrá que me llamaba Krizeky que cojeaba un poco y que la amaba</div><div>Sabrá que ahora no estoy solo que conmigo</div><div>va a desaparecer un viejo mundo</div><div>definitivamente borrado por el alba</div><div>Así como la niebla a veces aplasta las flores del cerezo</div><div>la muerte ha aplastado mi voz"</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Cuando el patrón volvió con un policía de lata y azufre</div><div>el ahorcado del café Bonaparte</div><div>ya no era más que el humo tembloroso de un cigarro</div><div>bajo el sombrerero</div><div>sobre una taza con restos de café.</div><div><span style="color:#ff0000;">........................................................</span></div><div><strong>AUSCHWITZ NO FUE EL JARDIN DE MI INFANCIA</strong><br /><br /><em><span style="font-size:85%;">A Otto Fernández</span><br /></em><br />Auschwitz no fue el jardín de mi infancia. Yo crecí<br />entre bestias y yerbas, y en mi casa<br />la pobreza encendía su candil en las noches.<br />Los árboles se cargaban de nidos y de estrellas,<br />por los caminos pasaba asustándose una yegua muy blanca.<br /><br />Auschwitz no fue el jardín de mi infancia. Sólo puedo<br />recordar el sacrificio de las lagartijas,<br />el fuego oscuro del hogar en las noches de viento,<br />las muchachas bañando sus risas en el río,<br />la camisa sudada de mi padre, y el miedo<br />ante el brutal aullido de las aguas.<br /><br />Auschwitz no fue el jardín de mi infancia, comí caramelos<br />y lágrimas, en mi avión de madera conquisté<br />nubes de hierba y no de piel humana.<br />Soy un privilegiado de este tiempo, crecí bajo la luz<br />violenta de mi tierra, nadie me obligó a andar<br />a cuatro patas, y cuando me preguntan mi nombre<br />un rayo parte la sombra de una guásima. </div><div><span style="color:#ff0000;">.............................................</span></div><div><strong>Filosofía del optimista</strong></div><div></div><div></div><br />El optimista se sentó a la mesa, miró a su alrededor<br />y se sirvió un poco de lo poco que halló. Le dijeron<br />que había demasiado nada (en realidad había pocomucho)<br />pero él devoró su ración sin hacer comentarios,<br />abrió el periódico, se fumó su café y acabó<br />de cenar en paz. Pensó: tengo derecho a comer con alegría<br />lo pocomucho que me gano mientras llega la abundancia.<br />Sin embargo seguían hablando de todo lo que no hay<br />no hay no hay no hay. No hay esto ni lo otro.<br />Pero el optimista se levantó en silencio<br />y otra vez recordó aquellos años en que sólo comió<br />lágrimas. No había nadie para decirle no hay sopa o bistec<br />o tome un pedazo de pan duro para el perro de su hambre,<br />pero jamás de sus dientes salieron discursos.<br />Y ahora estaba satisfecho de la cena frugal. El hombre<br />salió a la calle y echó a andar mientras silbaba.<br />Las luces eléctricas le recordaron el porvenir.<br /><span style="color:#ff0000;">...................................................</span><br /><strong>Poema</strong><br /><br />¿Qué es para usted la poesía además de una piedra horadada por el sol y la lluvia,<br />Además de un niño que se muere de frío en una mina del Perú,<br />Además de un caballo muerto en torno al cual las tiñosas describen eternos círculos de humo,<br />Además de una anciana que sonríe cuando le hablan de una receta nueva para hacer frituras de sesos<br />(A la anciana, entretanto, le están contando las maravillas de la electrónica, la cibernética y la cosmonáutica),<br />Además de un revólver llameante, de un puño cerrado, de una hoja de yagruma, de una muchacha triste o<br />alegre,<br />Además de un río que parte el corazón de un monte?<br /><br />¿Qué es para usted la poesía además de una fábrica de juguetes,<br />Además de un libro abierto como las piernas de una mujer,<br />Además de las manos callosas del obrero,<br />Además de las sorpresas del lenguaje -ese océano sin fin totalmente creado por el hombre-,<br />Además de la despedida de los enamorados en la noche asaltada por las bombas enemigas,<br />Además de las pequeñas cosas sin nombre y sin historia<br />(un plato, una silla, una tuerca, un pañuelo, un poco de música en el viento de la tarde)?<br /><br />¿Qué es para usted la poesía además de un vaso de agua en la garganta del sediento,<br />Además de una montaña de escombros (las ruinas de un viejo mundo abolido por la libertad),<br />Además de una película de Charles Chaplin,<br />Además de un pueblo que encuentra a su guía<br />y de un guía que encuentra a su pueblo<br />en la encrucijada de la gran batalla,<br />Además de una ceiba derramando sus flores en el aire<br />mientras el campesino se sienta a almorzar,<br />Además de un perro ladrándole a su propia muerte,<br />Además del retumbar de los aviones al romper la barrera<br />del sonido (Pienso especialmente en nuestro cielo y<br />nuestros héroes)?<br /><br />¿Qué es para usted la poesía además de una lámpara encendida,<br />Además de una gallina cacareando porque acaba de poner,<br />Además de un niño que saca una cuenta y compra un helado de mamey,<br />Además del verdadero amor, compartido como el pan de cada día,<br />Además del camino que va de la oscuridad a la luz (y no a la inversa),<br />Además de la cólera de los que son torturados porque luchan por la equidad y el pan sobre la tierra,<br />Además del que resbala en la acera mojada y lo están viendo,<br />Además del cuerpo de una muchacha desnuda bajo la lluvia,<br />Además de los camiones que pasan repletos de mercancías,<br />Además de las herramientas que nos recuerdan una araña o un lagarto,<br />Además de la victoria de los débiles,<br />Además de los días y las noches,<br />Además de los sueños del astrónomo,<br />Además de lo que empuja hacia adelante a la inmensa humanidad?<br /><br />¿Qué es para usted la poesía?<br />Conteste con letra muy legible, preferiblemente de imprenta.<br /><span style="color:#ff0000;">.................................................</span><br /><strong>Vagabundo del alba</strong><br /><strong></strong><br /><em><span style="font-size:85%;">A Nicolás Guillén</span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br />La mañana pálida de París crece sobre mis hombros<br />después de la noche larga mi amor esta brisa<br />Las hojas color de miel del otoño deslizándose por las calles<br />en las aceras las hojas del otoño sobre la cabeza de los mendigos<br />Aún duermen una mujer se ha levantado ha recogido una boina<br />que había a los pies de un durmiente y le ha cubierto el rostro<br />La ternura de esa mujer debajo de los harapos negros<br />como la flor pálida del día como la paloma<br />que revolotea sobre el Sena de humo de cristal de plata<br /><br />Así es aquí el amanecer yo te lo digo ahora que es otoño<br />así es el alba de la ciudad está muerta sus huesos pueden ser palpados<br />y nadie dirá nada los policías duermen sus orejas de corcho<br />las leyes duermen la miseria dormita yo camino camino<br />primer hombre de este nuevo día como si la ciudad fuera mi mujer<br />y yo la contemplara desnuda el cielo naciendo de su espalda<br /><br />Así es París yo te lo digo a veces sueño que recorro un mundo muerto<br />después de la última bomba muerta hasta la esperanza<br />Yo no comprendo mucho pero me siento un poco Robinson Crusoë<br />Ronbinson de esta terrible hermosa grande ciudad que se llama París<br />Los gatos salen de todas partes buenos días los latones de basura están llenos<br />juguetes rotos frutas podridas trajes papeles desgarrados<br />papeles donde el olvido ha dejado su oscura cicatriz<br />El mundo la civilización todo eso ha muerto los gatos y yo sobrevivimos<br />Frente a uno de estos puentes escogeré mi casa<br />tal vez aquella de la cortina roja en la ventana<br />o la otra que avanza como si quisiera saludarme buenos días<br />Pero no es verdad detrás de todos esos muros grises hay hombres<br />que respiran roncan y sueñan<br />hombres que quizás recuerdan un grito perdido en el valle turquesa de los siglos<br />hombres que acaso están pensando en los nuevos modelos de automóviles<br />en su trabajo en el amor tal vez en la muerte<br /><br />Aquella mancha negra que arrastra la corriente es un cartón<br />creía que era una tortuga creía que era un ahogado<br />y no más que un cartón a su alrededor flotan tres hojas<br />como tres corazones de miel tres cifras de otoño<br />Los árboles salen del río como el humo de los cigarros<br />Otra paloma revolotea su sombra blanca sobre el agua gris<br />Los urinarios tienen la belleza astuta de ciertas iglesias de Castilla<br />voy entregando en ellos para hacer algo mientras pienso<br />mientras camino mi amor es decir nadie en el mundo esas hojas<br />Los semáforos le dan paso a los gatos a la brisa<br />en la frente del día pálido estas luces de ámbar<br /><br />Anoche hablaban de la guerra siempre de la guerra<br />cadáveres espuma de eternidad de cadáveres<br />pero no todos saben como es dulce la libertad por ejemplo a estas horas<br />en el carro blanco del lechero viene detrás de sus bestias blancas<br />Una muchacha de Israel me hablaba de la juventud de su país<br />ella no tiene religión ella ama París ella ama el mundo<br />mañana todos tendremos el mismo rostro de bronce y hablaremos la misma lengua<br />Mañana aunque usted no lo quiera señor general señor comerciante señor de espejuelos de alambre y ceniza<br />pronto la nueva vida el hombre nuevo levantarán sus ciudades<br />encima de vuestros huesos y los míos encima del polvo de Nötre-Dame<br /><br />En la primera panadería que se abra compraré un gran pan<br />como hacía en mi país sólo que ahora no me acompañan mis amigos<br />y que ya no tengo veinte años<br />entonces hubiera visto todas esas sombras de otro color<br />Hubiera silbado hubiera arrastrado el recuerdo de una muchacha trigueña<br />En fin todas esas cosas se van quedando atrás<br />ahora es más importante trabajar para vivir<br />Algunos pájaros empiezan a cantar las hojas secas caen<br />Me voy alejando del río de las lanchas de los puentes blancos<br />parece que estos edificios fueran a caer sobre mi cabeza<br />se van volviendo gibosos al paso de los siglos<br />la rue du Chat-qui-Pêche me hace imaginar historias terribles<br />Pero es mejor continuar es el alba es el alba<br />las manos en los bolsillos proseguir proseguir<br />Dos carniceros dan hachazos en la mitad de una reseso no es nada divertido y sin embargo me gusta mirar<br />mi alma es aún un poco carnicera estamos en 1956<br />Mañana quizás no será así quizás no habrá carniceros ni verdugos<br />mi corazón un poco verdugo y un poco ahorcado<br />tu corazón tu corazón serán polvo agua viento<br />para los nuevos girasoles<br />cada semilla como una abeja dormida<br /><br />El día pálido era blanco ahora amarillea<br />algunas chimeneas parece que fueran a encenderse<br />Pasa un soldado con una maleta enorme<br />rumbo a la gare de Lyon rumbo a Egipto la muerte<br />Pasa una mujer en bicicleta ella va a su trabajo<br />cuando el sol está a la altura de las rodillas como el trigo<br />todos los días ella va a su trabajo toda la vida<br />Pasa un camión cargado de vino de estrépito de alba<br />Ya estoy en el boulevard Saint-Germain miro las vitrinas de las librerías<br /><br />Algún día compraré un buen diccionario las obras completas de Rimbaud<br />muchos libros mejor es no hablar de ello<br />Por todas parte hay mendigos aquél parece un niño<br />entre su cabeza y el cemento de la acera no hay más que una lámina helada<br />Tengo ganas de tomarme un café con leche tengo hambre y sed<br />el alba amarilla tiene un mal sabor en mi boca<br />París comienza a despertar ya no soy un Robinson<br />más bien un extranjero más bien un fantasma<br />más bien un hombre que no ha dormido<br />vagabundo de la ciudad el otoño y el alba<br />mientras mi amor ha de estar mirando las cumbres del Perú<br />o el cielo esmaltado de Chinayo no lo sé mis pies se cansan eso es todo eso es todo<br />Después de haber amado vivir el nuevo día<br />es hermoso<br /><br />En la ciudad y el corazón arde la misma llama.<br /><span style="color:#ff0000;">.........................................................</span><br /><span style="color:#000000;"><strong>Si abro</strong></span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br />Si abro esa puerta nada se fugará.<br />Todas las cosas volverán, serán de nuevo ellas en el cuarto encendido;<br />todas las cosas viejas y sucias, revueltas bajo el polvo.<br />La luz trae zumbidos, estremece las tablas, los libros,<br />me hiere a mí que contemplo miedoso.<br />Miedoso, sí. Me asustan ciertas visitas diurnas,<br />ciertos pasos de mediodía muerto entre esplendores.<br />Miedoso, sí. Me asustan ciertas visitas diurnas,<br />ciertos pasos de mediodía muerto entre esplendores.<br />Miedoso. Mi familia está lejos. No voy a abrir la puerta.<br />Tengo mucho miedo.<br />Aquí, en lo oscuro, en lo cerrado.<br />Pero ¿cómo serán ciertas cosas? Parecen hundidas, hundirse.<br />Me miran ¿Cómo serán ciertas cosas?<br />Algunas brillan, a pesar de todo: parecen bellas así, sin que la puerta se abra.<br />Ese muñeco es bello, vive; busca las manos gruesas de su padre, feliz en Ciudad de México.<br />Ese cuchillo alumbra como nunca: su filo está dividiendo los temores<br />y el fuego de esta espesa vida.<br />No abriré, no, n abro; tengo miedo<br />de que algo imprevisto salte y se confunda entre las cosas que no amo.<br /><span style="color:#ff0000;">.............................................</span><br /><strong>Problemas del oficio</strong><br /><br />Mientras te quitas los zapatos piensas en la<br />poesía,<br />sabes que alguna vez escribirás algo parecido a un<br />gran poema,<br />pero sabes que de nada sirve acumular materias<br />primas<br />para cuando llegue la ocasión. Puedes ponerte de<br />pie y gritarle<br />a tu propio fantasma que es hora de poner manos<br />a la obra.<br />Puedes comerte tu cuchara con lágrimas, escoger<br />un recuerdo,<br />saltar como un sabio al descubrir las posibilidades<br />de lo imposible.<br />Pero nada habrás conseguido: el poema te mira con<br />ojos de sapo,<br />huye como una rata entre desperdicios y papeles,<br />florece<br />en el patio de tu casa, está en el fondo de una olla<br />y no lo ves,<br />lo ves y lo conoces y lo tocas, es el pan de tu noche,<br />pero aún<br />no lo atrapas, y si logras cogerlo por el cuello acaso<br />se te rompe, se estrella en tus narices; y es lo cierto que no sabes<br />amasar<br />esa sustancia informe y diferente. Te pones a<br />ladrar porque entonces<br />recuerdas que así te ocurría con chivos y carneros<br />(cada uno trataba<br />de tirar la soga hacia su mundo) y luego meditas<br />si no sería mejor<br />ir reuniendo notas sobre un tema determinado,<br />ir dando vueltas alrededor<br />del humo de un tabaco, hasta que las yerbas<br />alcancen las grupas<br />de las yeguas que sudan y relinchan al borde del<br />poema.<br /><br />Es inútil. Inútil. Así no llegarás a poseer tu oficio:<br />de tus manos<br />a veces saltan, rotas, las palabras. Los versos se<br />deshacen en tus dientes,<br />y de pronto te asombras de que un hombre rompa<br />a carcajadas su sarcófago.<br />Todo es posible aquí. Se fueron los verdugos, las<br />piedras se convierten<br />en panes o relámpagos. A ti te sorprendió la<br />tempestad<br />y ahora la alimentas con los puños cerrados. No<br />habrá gallina muerta,<br />bala o trapo que te paralice. Contempla esos<br />caminos, esas guásimas:<br />son los mismos en que has muerto, los mismos en<br />que ya vives<br />y navegas, pero el viento entró con sus semillas en<br />tu casa.<br /><br />Si te vas a dormir acuérdate del vaso de agua que,<br />desde luego, no es<br />para los santos sino para los sueños de tu sed,<br />prepara tus papeles,<br />junta tus zapatos. Y no olvides seguir asomándote<br />a los abismos,<br />no te canses de vivir impulsado hacia las raíces de<br />las cosas, muerde<br />el amor en su fuego, en su sal. Ayuda a tus hermanos<br />a edificar la gran casa<br />en que no parirá la crueldad. Algún día escribirás<br />un gran poema.<br /><span style="color:#ff0000;">.....................................................</span><br /><strong>Muchacha en Banao<br /></strong><br /><span style="font-size:85%;"><em>La terre n′aime pas le sang ni les ordures.</em></span><br /><span style="font-size:85%;"> <strong>Agrippa D′Aubigné<br /></strong></span><br />El ómnibus se detuvo. Los viajeros bajaron uno <br />a uno.<br />Tú estabas entre la multitud de muchachas que <br />trabajan esa tierra<br />y el sol de mediodía. Los viajeros se asomaron a <br />los surcos,<br />a los rostros; interrogaron y sudaron, y luego volvían <br />al ómnibus<br />cuando tú te me acercaste y empezaste a hablarme, <br />y, mientras<br />sonreías, me respondiste: "Retrátame, retrátame". <br />Comprendí<br />que debía fotografiarte con mi cámara vacía, recoger <br />tus ojos<br />en la tierra de tu cara, porque tú querías que ese <br />fantasma tuyo<br />viviera en las manos de un desconocido. Y aunque <br />realmente<br />he olvidado cómo eres, ahora me he puesto a hacer <br />con letras<br />tu retrato: aquí están la luz sudorosa de Banao<br />y las manchas de tus ojos en el rostro de <br />la multitud.<br /><span style="color:#ff0000;">.....................................................</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-5851178446055872853?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-90703761266679788082010-08-31T17:20:00.011-05:002010-08-31T18:59:43.617-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TH2BQgEIjiI/AAAAAAAAFJE/z8fd4WO_tUM/s1600/gins.gif"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 199px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511703639456517666" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TH2BQgEIjiI/AAAAAAAAFJE/z8fd4WO_tUM/s200/gins.gif" /></a><strong>LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO</strong><br /><br />Perdona, amigo, no quise molestarte<br />Pero volví de Vietnam<br />Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas<br />Algunas damas también<br />Y no pude soportar el dolor<br />Y de miedo cogí un hábito<br />Y pasé por la rehaz y estoy limpio<br />Pero no tengo lugar donde dormir<br />Y no sé qué hacer<br />Conmigo ahora mismo<br /><br />Lo siento, amigo, no quise molestarte<br />Pero hace frío en la calle<br />Y mi corazón está enfermo solo<br />Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre<br />Tercera Avenida<br />Y calle E. Houston<br />En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo<br />Limpio tu parabrisas con un trapo sucio.<br /><span style="color:#ff0000;">............................................</span><br /><strong>Lo que la marea devuelve en Vlissingen</strong><br /><br /><em>Para Simon Vinkenoog</em><br /><br />Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red<br />azules y naranjas<br />cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos.<br />Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada,<br />envoltorios de tabaco,<br />tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz,<br />soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla<br />blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas<br />marineras,<br />envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa,<br />la tapa de una caja<br />un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.<br />Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una<br />zapatilla azul,<br />La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla__<br />Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas,<br />parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las<br />marcas que deja la marea en el murallón,<br />el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran<br />nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza,<br />una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío<br />de tallarines marca Zara,<br />un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar<br />combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito<br />de navidad,<br />un caño de hierro oxidado, yo mismo<br />y mi pis.<br /><span style="color:#ff0000;">......................................................</span><br /><strong>UNA POESIA PUBLICA</strong><br /><br />El hecho es que los rusos son maricas<br />y los chinos también, son grandes maricas amarillas<br />Los norteamericanos maricas por naturaleza<br />huyeron hacia el Nuevo Mundo a reventar indios<br />ahora vamos a permitir que una compañía carbonífera<br />ocupe sus territorios<br />Somos tan maricas que explotamos bombas atómicas<br />sobre los japoneses<br /><br />Yo mismo soy un marica famoso, hay que serlo para reconocer a otro<br />y sé que el secretario de estado XYZ es un delicado marica<br />le dió sus monedas a las Juntas asesinas de indígenas en Guatemala<br />demasiado asustado para mirar en los ojos de los Escuadrones de la Muerte<br />en el Salvador<br />gritando sobre la amenaza que representa la pequeñísima Nicaragua<br />para el desnutrido México<br />El presidente ABC es el más grande de los maricas<br />Hollywood es marica<br />La Corporación Bechtel es marica<br />Maricas como éstos les entregaron 200 billones a los patoteros del Pentágono<br />pues temían ser apaleados si no les permitían a los Generales apoderarse<br />de todo el dinero<br />Y el público norteamericano también es marica<br />Tiene miedo de que si no da todo lo que tiene en el bolsillo<br />al Departamento de Defensa<br />los hombres musculosos del Pentágono y los guapos de la CIA<br />fajarán al Congreso y a la Corte Suprema<br />y se adueñarán de todo el Bloque Occidental.<br /><span style="color:#ff0000;">.................................................. </span><br /><strong>PRENDE LA CALEFACCION Y SIENTATE</strong><br /><br />Prende la calefacción y siéntate<br />Y mira a los yonkis en la calle<br /><br />Olvida las noticias del viejo Time-Warner<br />Mira a los colgados del crack en la esquina<br /><br />Apaga la tele 7 en punto<br />Están viendo yerba ahí a la vuelta<br /><br />Salario mínimo es lo que ganas<br />Casi todos los narco-polis viven de coimas<br /><br />Haz mucho dinero con tu mafia<br />Hasta que el viejo MacDonald produzca un empleo.<br /><span style="color:#ff0000;">............................................... </span><br /><strong>RICARDO III</strong><br /><br />La edad endureciéndome las uñas de los pies<br />El azúcar tapándome los nervios, a los músculos<br />De mis piernas les falta sangre, rodillas flojas<br />Corazón insuficiente, una pared-válvula tapada,<br />Me falta el aliento, dos kilos y medio pura agua<br />De sobrepeso-<br />Hígado, intestino y pulmón cortados- levantado a las 4 a.m.<br />Leyendo Shakespeare.<br /><span style="color:#ff0000;">.................................................</span><br /><strong>Sorpresa</strong><br /><br />¡Qué afortunados somos<br />al poseer ventanas!<br />El vidrio es transparente.<br /><br />He visto al muchacho<br />del traje de baño rojo<br />caminando por la calle.<br /><span style="color:#ff0000;">................................................</span><br /><strong>Improvisación en Beijing</strong><br /><br />Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus,<br />aliento, deseo respirar en libertad.<br />Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara<br />con candor.<br />Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración<br />sin obstáculos.<br />Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo<br />equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su<br />lengua hablada vernácula.<br />Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que<br />observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.<br />Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera<br />de New Jersey "Te patio l’ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en<br />pentámetro yámbico?<br />Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista,<br />murió en un loquero.<br />Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos<br />como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los<br />integrantes de esa mesa redonda en el 84.<br />Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta,<br />todo el mundo sufre.<br />Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.<br />Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia<br />también la paranoia de otras personas.<br />Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en<br />el Dharma.<br />Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.<br />Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el<br />universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira<br />ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo<br />mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.<br />Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en<br />China?<br />Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien<br />más debe hablar.<br />Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay<br />poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.<br />Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados<br />Unidos de América.<br />Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls<br />Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.<br />Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca<br />de jóvenes mujeres.<br />Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el<br />otro.<br />Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.<br />Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las<br />tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.<br />Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma<br />Rainey.<br />Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han<br />envejecido.<br />Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-<br />tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba<br />honrar a Walt Whitman.<br />Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye<br />desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora<br />de los desiertos.<br />Escribo poesía usando zapatos animales.<br />Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.<br />Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en<br />pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."<br />Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."<br />Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra<br />galaxia, somos libres para darnos cuenta.<br />Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial<br />III si la deseamos, yo no la necesito.<br />Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a<br />proceso por la policía.<br />Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi<br />madre en un hospital para enfermos mentales.<br />Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.<br />Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20<br />millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San<br />Petersburgo.<br />Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.<br />Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces<br />yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)<br />Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.<br />Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.<br />Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.<br />Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6<br />minutos o durante el transcurso de una vida.<br /><span style="color:#ff0000;">...................................................</span><br /><a name="Mente mariposa"></a><strong>Mente mariposa<br /></strong><br />La mente es como una mariposa<br />que se posa sobre una rosa<br />o revolotea en un montón de heces hediondas<br />baja en picado a un autobús exhausto<br />o descansa en el porche, en una silla, una flor respirando<br />-abierta y cerrada balanceando brisa de Tennessee-<br />Vuela a Texas a un congreso<br />salta por la maleza en campos petrolíferos<br />Algunos dicen que estas alas de arco iris tienen alma<br />otros dicen que son cerebro vacío<br />alas diminutas automáticas con grandes ojos<br />que se fijan sobre la página.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................................</span><br /><a name="Tema objetivo"></a><strong>Tema objetivo<br /></strong><br />Es cierto que escribo sobre mí mismo<br />¿A quién otro conozco mejor?<br />Dónde se juntan más sangre rosas rojas y basura de cocina<br />Qué más tiene mi grueso corazón, hepatitis o hemorroides-<br />¿Qué otro vivió mis setenta años, mi vieja Naomi?<br />Y si por casualidad escribo sobre política norteamericana,<br />sabiduría, meditación, teoría del arte<br />es porque leí un periódico amé<br />a los maestros leí libros por encima y visité un museo.<br /><span style="color:#ff0000;">............................................................</span><br /><strong>EL AULLIDO</strong><br /><br />He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la<br />locura, famélicos, histéricos, desnudos,<br />arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de<br />un colérico picotazo,<br />pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión<br />celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la<br />noche,<br />que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con<br />vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural<br />oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las<br />crestas de la ciudad en contemplación del jazz,<br />que desnudaron sus cerebros ante el Cielo bajo el El* y vieron<br />tambalearse iluminados ángeles mahometanos sobre los<br />tejados de las casas de alquiler,<br />que atravesaron las universidades con radiantes ojos tranquilos,<br />alucinando Arkansas y tragedias de luz-Blake entre los<br />escolásticos de la guerra,<br />que fueron expulsados de las academias por dementes &amp; por publicar<br />odas obscenas sobre las ventanas de la calavera,<br /><br />que se acurrucaban amedrentados en ropa interior en habitaciones sin<br />afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando el<br />sonido del Terror a través de la pared,<br />que fueron aferrados por sus barbas púbicas al regresar por Laredo<br />a Nueva York con un cinturón de marihuana,<br />que devoraron fuego en hoteluchos o bebieron trementina en Paradise<br />Alley, muerte, o hacían sufrir a sus torsos los tormentos<br />del purgatorio noche tras noche por medio de sueños,<br />drogas, pesadillas de la consciencia, alcohol y verga y<br />juergas continuas,<br />incomparables callejones sin salida de trémula nube y relámpago en<br />la mente abalanzándose hacia los polos de Canadá &amp;<br />Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del<br />intertiempo,<br />solideces de salones en Peyote, albas de cementerio de árbol verde en<br />el patio de detrás, borrachera de vino sobre los tejados,<br />barrios de escaparates de locuras automovilísticas en<br />m arihuana parpadeo de neón luz de tráfico, vibraciones de<br />sol y luna y árbol en los rugientes atardeceres de invierno<br />en Brooklyn, desvarios de lata de basura y bondadosa<br />soberana luz de la mente,<br />que se encadenaron a los ferrocarriles subterráneos para el intermi-<br />. n able trayecto entre Battery y el sagrado Bronx colgados<br />e n benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños les<br />. h acía caer temblorosos, con la boca como un erial y<br />. b a taneados, yermos mentalmente, despojados de toda<br />b rillantez bajo la lúgubre luz de zoológico,<br />que se sumergían la noche entera en la submarina luz de Bickford's,<br />salían flotando y desgranaban la tarde de cerveza rancia<br />en el desolado Fugazzi's, escuchando el estallido del<br />apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,<br /><br />que hablaban sin interrupción durante setenta horas del parque al<br />apartamento al bar a Bellevue al museo al Puente de<br />Brooklyn,<br />un perdido batallón de conversadores platónicos saltando las barandillas<br />terminales de las escaleras contra incendios, desde<br />las ventanas, desde el Empire State, desde la Luna,<br />desbarrando gritando vomitando susurrando hechos y recuerdos y<br />anécdotas y excitaciones oculares* y conmociones de<br />hospitales y cárceles y guerras,<br />intelectos enteros vomitados en deposición integral durante siete días<br />con sus noches con ojos brillantes, carnaza para la<br />sinagoga arrojada sobre el pavimento,<br />que se desvanecieron en la nada de la Nueva Jersey Zen dejando un<br />rastro de ambiguas postales dibujadas del Ayuntamiento<br />de Atlantic City,<br />sufriendo sudores orientales y crujidos de hueso tangerinos y migrañas<br />de la China bajo el síndrome de abstinencia en la<br />escuálida habitación amueblada de Newark,<br />que vagaban sin tino a media noche en el cercado de los ferrocarriles<br />preguntándose dónde ir, y partían, sin dejar atrás corazones<br />destrozados,<br />que encendían cigarrillos en furgones furgones furgones que traqueteaban<br />a través de la nieve hacia solitarias granjas en la<br />abuela noche,<br />que estudiaban a Plotino Poe S. Juan de la Cruz telepatía y la kabala<br />bop porque el cosmos vibraba instintivamente a sus pies<br />en Kansas,<br />que se lo hacían de solitarios por las calles de Idaho en busca de<br />ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios<br />visionarios,<br /><br />que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió<br />en sobrenatural éxtasis,<br />que entraban a saco en limusinas con el Chino de Oklahoma<br />impulsados por la lluvia de invierno de farola de medianoche<br />de pueblo,<br />que vagaban perezosos hambrientos y solos a través de Houston en<br />busca de jazz o de sexo o de sopa, y siguieron al<br />deslumbrante Español para conversar acerca de América y<br />la Eternidad, desesperanzadora tarea, y así embarcaron<br />rumbo a Africa,<br />que desaparecieron en los volcanes de Méjico dejando tras de<br />ellos tan sólo la sombra de sus vaqueros y la lava y la<br />. ceniza de la poesía esparcida en la chimenea que es<br />. Chicago,<br />que reaparecieron en la Costa Oeste investigando al F.B.I. con<br />barba y en pantalones cortos con grandes ojos pacifistas<br />eróticos con su piel morena distribuyendo incomprensibles<br />panfletos,<br />que se quemaban los brazos con cigarrillos en protesta por la<br />narcótica neblina de tabaco del capitalismo,<br />que distribuían panfletos Supercomunistas en la Plaza de la Unión<br />sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los<br />Alamos les perseguían con sus aullidos, y aullaban por<br />la calle Wall, y el ferry de Staten Island aullaba tambien,<br />que se derrumbaban sollozando en blancos gimnasios desnudos y<br />trémulos ante la maquinaria de otros esqueletos,<br />que mordían a los detectives en el cuello y chillaban con deleite<br />en coches de la policía por no haber cometido más crimen<br />que su espontánea y salvaje pederastia e intoxicación,<br /><br />que aullaban de hinojos en el metro y se veían arrastrados de los<br />tejados enarbolando genitales y manuscritos,<br />que permitían que los virtuosos motoristas les dieran por culo, y<br />gritaban de gozo,<br />que mamaban y fueron mamados por esos serafines humanos,<br />los marineros, caricias de amor Atlántico y Caribeño,<br />que follaban por la mañana por las tardes en las rosaledas y el césped<br />de los parques públicos y los cementerios dispersando<br />su semen libremente a quien quisiera viniera quien viniera,<br />que hipaban interminablemente intentando forzar una risita pero<br />acabaron sollozando tras una partición de unos Baños<br />Turcos cuando el rubio desnudo ángel apareció para<br />atravesarles con una espada,<br />que perdieron sus efebos a manos de las tres viejas arpías del<br />. destino la arpía tuerta del dólar heterosexual, la arpía<br />tuerta que guiña el ojo desde el interior del útero<br />y la arpía tuerta que se limita a sentarse sobre su culo<br />. y cortar las áureas hebras intelectuales del telar del ar-<br />. tesano,<br />que copulaban extáticos e insaciados con una botella de cerveza un<br />amante un paquete de cigarrillos una vela y caían de la<br />cama y continuaban por el suelo pasillo adelante y<br />terminaban desmayándose contra la pared con una visión<br />del coño supremo y la eyaculación eludiendo el último<br />hálito de la consciencia<br />que endulzaron los coños de un millón de muchachas que se.<br />estremecían en el crepúsculo, y al alba se encontraban con<br />los ojos enrojecidos, pero dispuestos a endulzarle el coño<br />a la aurora, exhibiendo relámpagos de culo bajo los<br />graneros y desnudos en el lago,<br /><br />que salían de putas por Colorado en miríadas de coches robados para<br />una noche, N.C., héroe secreto de estos poemas, follador<br />y Adonis de Denver — regocijémonos en el recuerdo de<br />sus innumeras jodiendas de muchachas en solares vacíos &amp;<br />en patios traseros de restaurantes, en rechinantes filas de<br />cines, en las cimas de las montañas en cuevas o con enjutas<br />camareras en familiares alzamientos de solitarias enaguas<br />a un lado de la carretera &amp; especialmente de sus secretos<br />solipsismos en los servicios de las gasolineras, &amp; también<br />en las callejuelas de la ciudad natal,<br />que se desvanecían en vastas y sórdidas películas, eran desplazados en<br />sueños, despertaban en un súbito Manhattan, y salían a<br />duras penas de los sótanos con resaca de despiadado Tokay<br />y horrores de sueños de hierro de la Tercera Avenida &amp;<br />iban tambaleándose hacia las oficinas de desempleo,<br />que caminaban toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre<br />los muelles convertidos en bancos de nieve esperando que<br />una puerta en el East River se abriera a una habitación<br />llena de vaporoso calor y opio,<br />que crearon grandes dramas suicidas sobre los farallones de apartamentos<br />del Hudson bajo el foco azul de tiempo de guerra<br />de la luna &amp; serán ceñidas sus cabezas con laurel en el<br />olvido,<br />que comieron el estofado de cordero de la imaginación o digirieron<br />el cangrejo en el cenagoso lecho de los ríos del Bowery,<br />que lloraban ante el encanto de las calles con sus carritos llenos de<br />cebollas y mala música,<br />que se sentaban sobre cajas inspirando la oscuridad bajo el puente, y<br />se levantaban para construir clavicordios en sus<br />áticos,<br />que tosían en el sexto piso de Harlem coronados de llamas bajo el<br />cielo tubercular rodeados de cajas de naranjas llenas de<br />teología,<br /><br />que garrapateaban todas las noches balanceándose y rodando sobre<br />elevados encantamientos que en la amarilla mañana eran<br />estrofas de desatinos,<br />que cocinaban animales podridos pulmón corazón patas rabo borsht<br />&amp; tortillas soñando con el puro reino vegetal,<br />que se arrojaban de cabeza bajo camiones de carne en busca de un<br />huevo,<br />que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una<br />Eternidad fuera del Tiempo, &amp; cayeron despertadores<br />sobre sus cabezas día tras día durante toda una década,<br />que se cortaron sin éxito las muñecas tres veces consecutivas<br />abandonaron y se vieron obligados a abrir tiendas de<br />antigüedades donde pensaron que se estaban volviendo<br />viejos y se echaron a llorar,<br />que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en<br />Madison Avenue entre salvas de plúmbeos versos &amp; el<br />enlatado estruendo de los férreos regimientos de la moda<br />&amp; los chillidos de los maricas de la publicidad &amp; el gas<br />mostaza de siniestros editores inteligentes, o fueron atropellados<br />por los ebrios taxis de la Realidad Absoluta,<br />que saltaron desde el Puente de Brooklyn esto sucedió de hecho y se<br />alejaron caminando desconocidos y olvidados penetrando<br />en el aturdimiento fantasmal de las callejuelas de sopa &amp;<br />coches de bomberos del Barrio Chino, ni siquiera una<br />cerveza gratis,<br />que cantaban desesperados desde sus ventanas, se caían por la<br />ventanilla del metro, se arrojaban al mugriento Passaic,<br />se abalanzaban sobre los negros, lloraban por toda la<br />calle, bailaban sobre vasos de vino rotos con los pies<br />descalzos estrellaban discos de nostálgico jazz europeo<br />alemán de los años 30 acababan el whisky y vomitaban<br />gimiendo en el ensangrentado vater, con gemidos y el<br />estruendo de colosales silbatos de vapor en los oídos,...<br /><br />Texto completo: <a href="http://www.elortiba.org/pdf/Allen_Ginsberg-Aullidos.pdf">http://www.elortiba.org/pdf/Allen_Ginsberg-Aullidos.pdf</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-9070376126667978808?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-12102909390746472932010-08-15T19:34:00.009-05:002010-08-15T20:28:45.035-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TGiHvOW33MI/AAAAAAAAFE8/3bpnJy_EHik/s1600/wolesoyinka.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 209px; DISPLAY: block; HEIGHT: 154px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505799789838064834" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TGiHvOW33MI/AAAAAAAAFE8/3bpnJy_EHik/s200/wolesoyinka.jpg" /></a><strong>Ujamaa<br /></strong>(para Julius Nyerere)<br /><br />El sudor es levadura para la tierra<br />no su tributo. La tierra henchida<br />no desea homenaje por sus labores.<br />El sudor es levadura para la tierra<br />no un homenaje para un dios en su fortaleza.<br />Tu manos de tierra negra desencadenan<br />la esperanza de mensajeros de la muerte, de<br />caninomanoides endogámicos que resultan<br />más macabros que La Parca, insaciables<br />predadores de la humanidad, su carne.<br />El sudor es levadura, pan, Ujamaa<br />pan de la tierra, por la tierra<br />para la tierra. La tierra es la gente.<br /><div><span style="color:#ff0000;">...............................................................</span></div><div><strong>Muerte a la aurora</strong></div><div><strong></strong></div><div></div><div>Viajero, debes partir</div><div>A la aurora, enjuga tus pies sobre</div><div>La humedad de nariz perruna de la tierra</div><div><br />Deja que la aurora sosiegue tus lámparas. Y mira</div><div>Languidecer el ataque de las espinas ante la luz</div><div>Pies algodonosos para disolver en el azadón</div><div>Las lombrices tempranas<br />Ahora las sombras se extienden con debilidad</div><div>Ni muerte de la aurora ni triste postración</div><div>Esta suave charamusca, suaves engendros que desisten</div><div>Rápidos goces y recelos para un</div><div>Día desnudo. Barcos cargados se</div><div>Someten a la asamblea sin rostro de la niebla</div><div>Para despertar los mercados silenciosos -Veloces, mudas</div><div>Procesiones por grises desvíos... Sobre este</div><div>Cobertor, hubo</div><div>Súbito invierno a la muerte</div><div>Del solitario trompetero de la aurora. Cascadas</div><div>De blancos pedazos de pluma... pero ello decidió</div><div>Un rito banal. Conciliación salvajemente</div><div>Exitosa, primero</div><div>El pie derecho para el júbilo, el izquierdo para el pavor</div><div>Y la madre suplicaba, Hijo</div><div>Jamás camines</div><div>Cuando el camino aguarda, hambriento.</div><div>Viajero, debes proseguir</div><div>Al alba.</div><div>Te prometo prodigios de la santa hora</div><div>Presagios como el aleteo del gallo blanco</div><div>Perverso empalamiento -Como quien desafiara</div><div>Las iracundas alas del progreso del hombre...<br /></div><div></div><div>Más, ¡semejante espectro! Hermano</div><div>Mudo en el sobresaltado abrazo de</div><div>Tu invención -Esta mueca de burla</div><div>Esta contorsión cerrada - ¿Soy yo?</div><div><span style="color:#ff0000;">............................................................</span></div><div><strong>Après la guerre<br /></strong><br />No ocultes las cicatrices<br />en la rápida destilería de la sangre<br />he olido<br />efluvios de narcóticos conocidos<br />no ocultes las cicatrices<br /><br />El tubérculo de nuestra carne común<br />pisoteado hasta lo hondo de la tierra combate<br />la muerte, recién cinchado arremete contra el sol<br />mas temiendo que resulte ser una concha hueca<br />o que los pies de las vidas recién nacidas<br />se hundan en el vacío de la falsedad<br />no hinches la piel ajada de la tierra<br />para glasear las grietas del tambor<br /><br />No te cubras de costras<br />ni hagas del dolor el lamento<br />de un farsante con mala lengua<br />su rostro una máscara de velos pintada<br />el aliento reseco por su propia bilis<br />un corazón de retazos y una sonrisa de calavera<br />para burlar los rigores del<br />exorcismo.<br /><br />Grietas en la pintura. Legad<br />los solos latidos del duramen<br />a los seguidores del velatorio<br />recién nacidos.</div><div><span style="color:#ff0000;">........................................................</span></div><div><span style="color:#000000;"><strong>Viaje </strong><br /><br />Aunque llegué al final del viaje,</span></div><div><span style="color:#000000;">Jamás sentí que hubiera llegado.</span></div><div><span style="color:#000000;">Tomé la carretera</span></div><div><span style="color:#000000;">Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva </span></div><div><span style="color:#000000;">Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé</span></div><div><span style="color:#000000;">Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida</span></div><div><span style="color:#000000;">Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes-</span></div><div><span style="color:#000000;">Yo los dejé atrás en mi ruta<br /><br />Y así también con el pan y el vino</span></div><div><span style="color:#000000;">Necesito la repartición de derrota y carestía</span></div><div><span style="color:#000000;">Yo los dejé atrás en mi ruta</span></div><div><span style="color:#000000;">Jamás sentí que hubiera llegado</span></div><div><span style="color:#000000;">Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa</span></div><div><span style="color:#000000;">Los usurpadores pasan mi copa en cada </span></div><div><span style="color:#000000;">Banquete como en una última cena</span></div><div><span style="color:#ff0000;">.......................................................</span></div><div><strong>Civil y Soldado<br /></strong><br />Mi espectro se levantó de entre la lluvia de plomo,</div><div>Y declaró “soy un civil” logrando tan sólo</div><div>Acrecentar tu miedo. ¡Mas cómo habría</div><div>De levantarme, yo, un ser de esta tierra, en aquella hora</div><div>De muerte impasible! entonces pensé: </div><div>tu batalla no es de este mundo.<br /><br />Inmóvil permaneciste </div><div>Por ambas eternidades, y yo aprendí, sin duda, la lección</div><div>En tus prácticas de combate sigiloso. </div><div>No dejes que un indeciso neutral vaya en la retaguardia,</div><div>Pues tras de ti se abrasará la tierra. Mi dilema civil, </div><div>Que aparece de nuevo atrincherando la tierra,</div><div>Bajo el ritual de plomo de tus más ávidos amigos,</div><div>Te abismó aún más en la confusión y cuando</div><div>Me prestaste el arma para protegerme y la</div><div>Muerte me guiñó el ojo, tu promesa</div><div>Y todo tú se esclarecieron ante mí. </div><div><span style="color:#ff0000;">...................................................................</span></div><div><strong>CONVERSACIÓN TELEFÓNICA</strong></div><div><strong><br /></div></strong><div>El precio parecía razonable, el lugar</div><div>indiferente. La casera juró vivir</div><div>sin prejuicios. Nada quedaba salvo</div><div>la auto-confesión. “Madame”, advertí,</div><div>“Detesto perder un viaje- Soy Africano”</div><div>silencio. Transmisión silenciada de</div><div>fingida buena educación. Voz que llega</div><div>como larga boquilla dorada y tubular, impregnada de lápiz labial</div><div>Fui sorprendido por su vileza.</div><div>“Qué tan oscuro?”… no había escuchado mal… ”</div><div>¿Es usted claro o muy oscuro?</div><div>Hedor a rancio vaho de refugio público para telefonear.</div><div>Cabina roja, buzón rojo, rojo autobús doble</div><div>aplastando el alquitrán. ¡Era real! Avergonzada</div><div>por el silencio enfermizo, llevé al límite su</div><div>turbación para suplicar explicación</div><div>ella, considerada, cambió el tono</div><div>“¿Es usted oscuro? ¿o muy claro?” advino la revelación</div><div>“Quiere usted decir, cómo chocolate puro, o con leche? ”</div><div>Su asentimiento fue clínico, rayando en la frialdad de la luz</div><div>Rápidamente, una vez ajustada la longitud de onda,</div><div>escogí Sepia Oeste- Africano- tras reflexionar dije:</div><div>“lo certifica mi pasaporte” Silencio para un espectroscópico</div><div>vuelo de ilusión, hasta que el acento de su sinceridad retumbó</div><div>con fuerza en la bocina. ¿Cómo así? dijo condescendiente</div><div>“No sé lo qué es”. “No del todo”</div><div>Facialmente, soy moreno, pero madame, debería ver usted</div><div>el resto de mí. Las palmas de mis manos, las plantas de mis pies</div><div>son de un rubio oxigenado. la fricción lo ha causado-</div><div>torpemente madame – por sentarme, mi trasero se ha tornado</div><div>Negro Cuervo- ¡Un momento madame! sintiendo</div><div>su auricular elevarse al sonido del trueno</div><div>en cuanto a mis orejas- “madame”, sugerí,</div><div>¿no preferiría verlas usted misma?</div><div><span style="color:#ff0000;">....................................................................</span></div><div><strong>Cuentas bancarias siempre abiertas<br /></strong></div><div>Las cuentas bancarias siempre abiertas</div><div>Siempre sus saldos en rojo</div><div>El efectivo puede asentarse en el papel, todo cuanto dice</div><div>Es ¡Pan Pan Pan! Entre un millar de dedos</div><div>Asiendo con fuerza en la abundancia, los brazos</div><div>Amontonaron tantas lonas de pan que no pueden</div><div>Abrazar la humanidad. Cuentas bancarias siempre abiertas</div><div>Nunca comprendidas dondeLos niños aplastan cucarachas para merendar</div><div>Mientras esperan el regreso del padre forrajero</div><div>Los pensamientos de una inocencia hambrienta pueden devenir</div><div>Una cocina extraña – brochetas de moscas</div><div>En la punta de una escoba; escarabajos asados en su caparazón</div><div>Las babosas son reservas comprobadas de alta proteína –</div><div>Me han dicho – Nunca lo he probado.</div><div>Esperando el regreso del padre forrajero con el saco vacío</div><div>De esta forma, él fue y volvió, los dos años anteriores</div><div>Mañana él...<br /></div><div>Recogí el extracto doblado</div><div>Que se había deslizado bajo la reja. Discretamente. Bajo el solemne</div><div>Brillo ensombrecido de mi buen amigo y enemigo </div><div>El dependiente bancario, guardián de cuello blanco de las bóvedas</div><div>Del papel, signos místicos, aquellos círculos y cruces </div><div>Que yo cargo. El lenguaje de su extracto establece:</div><div>La caridad debe ser calle de una sola vía, no, </div><div>La forma de vida de un hombre. Y así como la tinta</div><div>En que está impreso, me hago rojo bajo</div><div>Mi fraude negro, mi audaz y consabido</div><div>“Maldita–sea–se–han–retardado–nuevamente–con–ese–cheque piel–</div><div>Ustedes saben, mis derechos, una vez más me doy cuenta</div><div>tarde que todo está bien, preséntenlo a fin de mes”</div><div>Maldiciendo la última extorsión de la que fui culpable</div><div>Por ser presa fácil. Lo he observado–</div><div>El último cáliz de unas manos suplicantes es siempre</div><div>Más seco que el anterior. Y las ratas, son más ágiles ahora</div><div>Cuando sus ojos rasgados contemplan las batallas </div><div>Provocadas por mendrugos con sus recién incubadas bocas de avidez... </div><div><br />Ahora que fue hace tiempos, y ayer, y Ahora</div><div>Entre más larga sea la tirilla del extracto, más larga es la barra</div><div>Del pan, y ahora, nuevamente, el triste extracto</div><div>Arruinado por escépticas miradas – pero Él, sabemos,</div><div>Devenga el cielo, domina una fortuna cuando pee</div><div>Y todo cuanto se lee es ésta única línea, listado de una transacción –</div><div>La caridad debe ser calle de una sola vía, no,</div><div>La forma de vida de un hombre – Su balance señor</div><div>Su balance es esa figura trazada en rojo...</div><div>Una página, listo para enrojecer la cuenta, un débito cae abierto en </div><div>El crédito a siete años para alturas de siete pisos</div><div>De la séptima maravilla de un mundo de bolsillo</div><div>La séptima maravilla del plan de mentiras a siete años</div><div>Siete veces más grande que el último gran fraude.<br /></div><div>Justificar el crédito a siete años para alturas de siete pisos:</div><div>“Viviría allí, si pudiera. Yo erigí ese</div><div>Modesto monstruo de siete pisos por casa</div><div>Pero las obligaciones del plan a siete años exigen</div><div>Mi ausencia de allí, ¿y cómo semillas de siete años</div><div>No pueden cultivar un simple retorno verde de siete hojas?” </div><div><br />Una hoja de balance ondea, bandera sobre alturas robadas</div><div>¿Y quién se hace rojo invisiblemente entre su fraude negro?</div><div>Una hoja de balance cuelga en jirones sobre yermos árboles</div><div>¿Y quién enrojece invisiblemente entre su negra desesperanza?</div><div>¿Y quién enrojece por quien enrojece, y quién da la vuelta cuando<br />A la luz, a través de esa vía deshecha, un fuego crepitante</div><div>Surge de los leños cuyo peso aún arquea </div><div>Dolorosamente la espalda de la bisabuela-</div><div>y una pregunta marca su peso? </div><div><span style="color:#ff0000;">............................................................</span></div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-1210290939074647293?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-56955456390171448392010-08-06T09:17:00.012-05:002010-08-09T09:21:16.894-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TFwbjp0G-bI/AAAAAAAAFE0/uEk2OeOl-VU/s1600/kabir.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 174px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502303144073689522" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TFwbjp0G-bI/AAAAAAAAFE0/uEk2OeOl-VU/s200/kabir.jpg" /></a>¡Oh, amigo! Espera en Él durante tu vida, conoce durante tu vida, comprende durante tu<br />vida, pues en la vida está tu liberación.<br />Si no desatas tus ligaduras durante la vida, ¿qué esperanza de liberación tendrás en la<br />muerte?<br />Creer que el alma se unirá a Él sólo porque haya abandonado el cuerpo, es una idea absurda. Si lo hallamos ahora, lo hallaremos luego. De lo contrario, permaneceremos en la ciudad de la muerte.<br />Si te unes a Él en el presente, lo estarás en la Eternidad.<br />Báñate en la Verdad; conoce al Maestro Verdadero; ten fe en su Nombre.<br /><br />Kabir dice:<br />Lo que nos socorre es el Espíritu de búsqueda constante; soy esclavo de ese Espíritu.<br /><span style="color:#ff0000;">..............................................................</span><br />¿A qué playa te encaminarías, corazón mío?<br />Nadie te precede; no hay camino....<br /><br />No hay agua, ni barca, ni barquero.<br />No hay ni siquiera una cuerda para remolcar la barca,<br />ni barquero para jalarla....<br /><br />Sé fuerte y entra en tu propio cuerpo,<br />pues ahí es firme tu asidero.<br /><span style="color:#ff0000;">..........................................................</span><br />No vayas al jardín florido, no vayas, ¡oh, amigo!<br />En ti están el jardín y sus flores.<br />Inclínate sobre el loto de los mil pétalos,<br />y contempla allí la Infinita Belleza.<br /><span style="color:#ff0000;">...........................................................</span><br />La luna brilla en mi interior,<br />pero mis ojos ciegos no pueden verla.<br />La luna está en mí, lo mismo que el sol.<br />Sin que lo toquen,<br />el tambor de la eternidad resuena en mi interior,<br />pero mis oídos sordos no pueden oírlo.<br />Así, en tanto que el hombre reclame el yo y lo mío,<br />sus obras serán como cero.<br />Cuando todo amor del yo y de lo mío haya muerto,<br />entonces es cuando se consumará la obra del Señor.<br />Que el trabajo no tenga otro afán que el conocimiento.<br />Alcanzado el conocimiento, déjese el afán.<br />El afán de la flor es el fruto;<br />cuando el fruto madura, la flor se marchita.<br />El ciervo contiene el almizcle,<br />aunque no lo busca en sí mismo,<br />sino husmeándolo en la hierba.<br /><span style="color:#ff0000;">.....................................................</span><br />¡Oh, servidor!, ¿dónde me buscas?<br />¡Mira! ¡Estoy junto a ti!<br />No estoy en los templos, ni en las mezquitas<br />ni en la Kaaba, ni en Kailash.<br /><br />Tampoco estoy en los ritos, ni en las ceremonias,<br />ni en el Yoga, ni en las renunciaciones.<br />Si eres un verdadero buscador, ahora mismo, de inmediato, sin dilación,<br />puedes verme.<br /><br />Dice Kabir:<br />"¡Oh, Sadhu! Dios es el aliento de todo lo que respira".<br /><span style="color:#ff0000;">.........................................................</span><br />Cada morada enciende sus lámparas.<br />Como eres ciego, no las ves.<br />Un día tus ojos se abrirán de pronto, y verás,<br />y las cadenas de la muerte caerán por sí solas.<br />Nada qué decir, nada qué escuchar, nada qué hacer.<br />Aquel que vive, aunque muerto, no morirá jamás.<br />Porque vive en soledad dice el asceta<br />que su casa está muy lejos.<br />Tu Señor está junto a ti y, sin embargo,<br />trepas a lo alto de la palmera para buscarlo.<br />El sacerdote brahmán va de casa en casa,<br />para iniciar al pueblo en la fe.<br />Pero ¡ay!, la verdadera fuente de vida está a tu lado,<br />mientras te pones a adorar la piedra<br />que tú mismo levantaste.<br /><br />Kabir dice:<br />No puedo decir cuán adorable es mi Señor.<br />El ascetismo, el rosario, las virtudes y los vicios,<br />nada de todo ello existe para Él.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................................</span><br />Ante lo incondicionado danza lo condicionado.<br />"Tú y yo no somos más que uno",<br />proclaman las trompetas.<br />El Maestro avanza y saluda a su discípulo:<br />tal es la mayor de las maravillas.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................................</span><br />En los baños sagrados no hay más que agua,<br />y sé de su ineficacia, pues me he bañado en ellos.<br />Las sagradas imágenes carecen de vida,<br />no pueden hablar;<br />lo sé, puesto que las he convocado a gritos.<br />Los Puranas y el Corán no son más que palabras;<br />aparté el velo y lo vi.<br /><br />Kabir deja que hable la experiencia;<br />todo el resto es mentira, lo sabe muy bien.<br /><span style="color:#ff0000;">.........................................................</span><br />La flauta del Infinito toca sin jamás interrumpirse,<br />y canta Su amor.<br />Cuando el Amor renuncia a todo límite,<br />alcanza la Verdad.<br />¡Cuán lejos se esparce su perfume!<br />No tiene fin; ningún obstáculo se le opone.<br />La forma de su melodía brilla como un millón de soles.<br />La vina hace vibrar incomparablemente<br />las notas de la verdad.<br /><span style="color:#ff0000;">.....................................................</span><br />El asceta tiñe sus vestiduras,<br />en lugar de teñirse el alma con los colores del amor.<br />Permanece sentado en el templo,<br />abandonando a Brahma,<br />para adorar una piedra;<br />se agujerea las orejas,<br />lleva una larga barba y sórdidos andrajos;<br />parece un chivo.<br />Anda por el desierto yugulándose el deseo,<br />y acaba pareciéndose al eunuco.<br />Se rapa la cabeza y tiñe sus vestidos;<br />lee el Gita y se convierte en un charlatán.<br /><br />Kabir dice:Tú, que obras como él,<br />marchas hacia las puertas de la muerte,<br />atado de pies y manos.<br /><span style="color:#ff0000;">........................................................</span><br /><a name="7._Cuando_se_revela_a_sí_mismo..."></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-5695545639017144839?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-80783344461409352592010-07-25T10:13:00.013-05:002010-07-25T12:34:41.809-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TExVWM4gkFI/AAAAAAAAFEs/W4zExBEo78Q/s1600/hector.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497863085016256594" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TExVWM4gkFI/AAAAAAAAFEs/W4zExBEo78Q/s200/hector.jpg" /></a><strong>EL AMIGO<br /></strong><br />De pronto me miró,<br />solitario el que más como ninguno.<br />Me miró con sus ojos y sus huesos<br />y sus desnudos pies entre zapatos.<br />No pude resistirlo (el hombre no soporta<br />lo que mira hasta el fondo).<br />A espaldas de él estaba el paraíso<br />con todos sus demonios y pucheros<br />y papá Dios haciendo sus globitos.<br />Y de este lado estaba la consola,<br />los muebles, los testigos de la sala.<br />Y el amigo sentado en su silleta.<br />Mirándome, sentado, respirando.<br /><span style="color:#ff0000;">.............................................</span><br /><strong>VERANO</strong><br /><br />Me iré de mañana<br />y buscaré un color lila sobre el campo<br />y me detendré bajo un árbol grande<br />a contarme,<br />hasta lograr sumas musicales,<br />los diez dedos de mi mano.<br />Y miraré las hormigas royendo un zapato<br />mientras los saltamontes<br />fabrican, élitro por élitro,<br />el zumbido del día.<br /><span style="color:#ff0000;">.............................................</span><br /><strong>LÍMITE Y RESPLANDOR<br /></strong><br />Algo me fue negado desde mi comienzo,<br />desde mi profundo conocimiento.<br />Y he velado dulcemente<br />sobre las espadas que segaron mi luz.<br />Con nocturno rostro me he alzado<br />a batallar en el esplendor de mis dormidas normas,<br />con el pavor de mi júbilo primero<br />y en otra sombra abatida he pronunciado mi nombre,<br />mi tremendo, mi orgánico nombre,<br />mi nombre de filo y de simiente<br />bajo el sueño de un ángel.<br />Mis apetitos totales he derramado<br />como un tributo de reconocimiento,<br />mi olfato y mi tacto como duros presentes.<br />Mis olvidados sacrificios he reunido,<br />mis anteriores fuerzas,<br />mi casto furor,<br />mi más antiguo y añorado fuego.<br />Y he aquí que todas mis potencias<br />no logran arribar al límite de lo perdido.<br />En otra edad dichosa<br />mi palabra fue herida de terrestre amargura.<br /><span style="color:#ff0000;">................................................</span><br /><strong>EL DESEO</strong><br /><br />El deseo es vegetal<br />pide caminos<br />aire<br />quiere temblar en fruto<br />suspenderse<br />pide un cuerpo abonable<br />pide un labio<br />pide comer y ser comido<br />quiere entrabarse y gemir<br />con ramas duras.<br />Gime por ser<br />quiere temblar<br />sentirse<br />palparse desde dentro<br />saberse entre las cosas respirando.<br />Quiere el viento y el ala<br />quiere el día<br />quiere el follaje de su fuerza obscura<br />brillando entre la luz hoja por hoja.<br />Es vegetal por eso:<br />por su destino de tiniebla y cielo<br />porque rompe y emerge<br />porque sube<br />porque la muerte sufre con su anhelo.<br /><span style="color:#ff0000;">....................................................</span><br /><strong><span style="color:#000000;">EL SALMO DE LA DERROTA</span></strong><br /><strong></strong><br />I<br />Cuando en el día--hojas, aire, sonido, movimiento--<br />algo crispa su belfo ceniciento.<br />Cuando en el saludo, en el regocijo de una simple llamada,<br />el perfume de un remoto suplicio,<br />algo modelado por una ambigua terquedad,<br />se refleja en el dibujo de nuestro labio<br />comunicándonos una piedad desconocida.<br />Cuando hemos acabado de herir<br />y empezamos a herir<br />y aspiramos--tal vez intactos--a<br />seguir hincando nuestro filo<br />en la epidermis de nuestra antigua dicha<br />obscurecida por el temblor de la batalla.<br />Cuando el sudor nos embellece con sus finas medallas.<br />Cuando la faena es menor que la sed<br />y el hambre apenas otra lanza con que llegamos al instinto.<br />Cuando la ciudad se repliega y deduce<br />y cada lámpara es un clamor meditado en secreto.<br />Cuando el amor —¿hablamos del amor con tan ligero<br />[albedrío?—<br />es tacto, nombre de varón y mujer,<br />espesa almíbar<br />donde sumerge un viscoso animal sus narices de oro.<br />Entonces, oh, sí, entonces,<br />hemos borrado el diezmo y la primicia<br />como la letra y el número demasiado fácil<br />o como el ataúd no acabado de cancelar<br />impidiéndonos un cómodo reposo más allá del alguacil y el<br />[sacerdote<br />y la mujer que nos llamaba perro<br />mientras suplicábamos por un poco de gomina<br />para sosegar el martirio de nuestras guedejas de diez y<br />[siete años.<br /><br />II<br />Tal vez, tal vez, decimos,<br />algo de todo esto pudo haber sido la justificación.<br />Pero nosotros respondemos por el engaño.<br />Nuestra inocencia es asunto demasiado caro.<br />Pagamos con un poco de estupor<br />el corcel, la primavera, el mediodía,<br />nuestra firma en un documento público.<br />Oh, Dios mío, Dios mío, te suplicamos,<br />como el trazo de un barrio donde tenemos el lecho y el pan<br />buscamos tu dirección entre las hojas.<br />¿Pero qué, el rictus de tu pupila es suficiente?<br />¿Puedes, acaso, cubrir esta lujosa desdicha,<br />este abandono suculento,<br />esta nevada obscuridad,<br />con el pendón de tus despojos?<br />¿Basta que nos habite tu ausencia para que hayamos<br />[rebasado el lindero?<br />Hijo, hijo, me ha dicho tantas veces el retórico<br />la faena está a punto de cuajar,<br />tu desfallecimiento tiene algo de arribo.<br />(Pero siento que mi llegada ha roto el equilibrio,<br />que mi ojo es mucho más hambriento que mis vísceras,<br />que un ascua, para la cual no hay agua,<br />me devora la frente).<br />El mundo es una camisa demasiado grande.<br />Demasiado de todo esto<br />de verdura, de soledad, de arena, de ángel.<br />Caemos, sí, caemos,<br />hacia adentro caemos.<br />Sin caridad hacia nosotros contribuimos a la destrucción.<br />Con alegría nos destruimos.<br />Mirad, entonces, la derrota de nuestros elementos:<br />nuestra sal derramada en la yerba,<br />nuestro apetito en el rocío,<br />nuestro plumaje, aquello que aletea en nuestra sangre,<br />sin vuelo ya, sin hombre, diluido entre las piedras.<br />Lo sabemos —he aquí, ¡por fin!, nuestra victoria<br />[rencorosa—<br />es hondo y lo sabemos:<br />con cal y mugre y lágrima y suspiro<br />no podremos nunca construir el cielo.<br />Nos evaporamos<br />y el cielo se evapora con nosotros.<br />¿Pero, saciarás acaso nuestro furor<br />con el mendrugo de tu dulzura?<br /><span style="color:#ff0000;">..........................................</span><br /><strong><span style="color:#000000;">ESPINA PARA CLAVAR EN TUS SIENES</span></strong><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Y me voy a morir - tú bien </span><br /><span style="color:#000000;">lo sabes -</span><br />a morirme de barro bien usado,<br />a morirme de risa repentina,<br />de risa de estar vivo como un hombre.<br />¿Para qué me trajeron cabestreado<br />por rosas y rosales y escaleras?<br />¿Para qué me pusieron estos ojos<br />y estas manos sin aire<br />y estas venas?<br />¿Para qué me pusieron tanta lumbre,<br />tanto donde escoger y tanto frío?<br />Me dan risa este día y esta hora<br />y esta rosa en su tiesto y este muro<br />que me grita su yedra y su volumen.<br />Me da risa la tierra y mis dos piernas,<br />las ganas de morirme en que me pudro.<br />El aire que respiro me da pena.<br />Pena de coliflor, risa de nada.<br /><span style="color:#ff0000;">...............................................</span><br /><span style="color:#000000;"><strong>EL EXTRAÑO</strong></span><br /><br />Un día vendrán<br />todos aquellos que me amaron<br />para decir:<br />no nos reconocemos en tus gestos.<br /><br />Otros vendrán cantando<br />a decir con dulzura:<br />sólo el tiempo ha podido<br />doblar su cabellera.<br /><br />Pero vendrá el hermano<br />con un ángel y un niño:<br />mirarán simplemente mis ojos<br />y arderán en silencio.<br /><span style="color:#ff0000;">.......................................</span><br /><span style="color:#000000;"><strong>CRIATURA Y ESTRELLA</strong></span><br /><br />¿Quién era entonces,<br />quién era ese transeúnte desconocido<br />que preguntaba por mis venas<br />en los espejos de las farmacias<br />y en las portezuelas de los automóviles?<br />¿Y aquel que una tarde rotularon en la caldera<br />de un anfiteatro?<br />Yo solamente fui la marca de un vestido<br />y una corbata con unas manos suplicantes.<br />Y el niño que cumplió su cita<br />en una calle abandonada<br />para fecundar a una ramera.<br />Pero ahora, he aquí que he recuperado<br />el libre ejercicio de mi odio y mi risa<br />y camino -justo y total- con el fardo<br />de mi gozosa podredumbre.<br />Ahora puedo arrancar un cartel<br />y lamer con delicia sus bordes despedazados.<br />O ponerme a llorar a gritos en una esquina<br />por la muerte de un insecto.<br />O mirar furiosamente a los transeúntes<br />para entregar al primero un sobre lacrado<br />donde he depositado mi falsa, mi anterior alegría.<br /><span style="color:#ff0000;">................................................. </span><br /><span style="color:#000000;"><strong>SENTENCIA</strong></span><br /><br />La baba te dará su miel oscura.<br />EL carbón tiznará tus hombros claros.<br />El agua amasara tu sacrificio<br />sin apagar tu sed ni aplacar tu amargura.<br /><br />Tendrás humores pues tendrás un cuerpo.<br />Pisarás firmemente con tu efímero polvo.<br />Negarás tantas veces que serás afirmado<br />de lo mismo que niegas y lo mismo que huyes.<br /><br />Nadie dirá: "lo he visto, lo he tocado en su centro".<br />Vivirás prisionero de tu ser escondido.<br />Dudarás de ti mismo, sufrirás de tus ojos,<br />cantarás sin que nadie te mitigue la frente.<br /><br />No alzarás la mirada ni pedirás sosiego.<br />Ni paz a tus pulmones ni reposo a tu sangre.<br />No dirás: "he vivido, dadme un poco de olvido"<br />porque la luz está sellada con tu nombre.<br /><br />Arderás, lucharás, comerás de tus codos.<br />El luto ceñirá tu esplendor ceniciento.<br />Tu eternidad y espacio te colman y saludad:<br />Expiarás para siempre el haberte encendido.<br /><span style="color:#ff0000;">..........................................................</span><br /><span style="color:#000000;"><strong>RECADO PARA UN TRANSEÚNTE</strong></span><br /><strong></strong><br />Antes de mirar por el ojo de una cerradura<br />o de aspirar el olor a hombre escondido<br />que tiene el aire en un patio abandonado.<br />Antes de redondear una uña con tus dientes<br />o de degustar el sabroso sabor gástrico<br />que tienen tus encías a la madrugada.<br />Antes de mirar el sol devorando<br />la testa de un convaleciente.<br />Antes de todo esto,<br />ordena bien un grupo de minutos amargos<br />que subsistan más allá de tu vientre.<br />Entonces podrás sorprender un brazo<br />al saludar a nadie desde el más claro sitio de una casa.<br />O encontrar a una mujer en una ciudad populosa y desconocida<br />guiándote, únicamente, por el olor de sus gestos<br />y la energía de sus pezones.<br />Después hablaremos.<br />Algún día hablaremos de todo esto en una isla olvidada<br />donde los cocoteros tienen un timbre musical y doloroso<br />como el de una anciana que acaba de dar un paso en falso<br />y escupe sus miembros sobre raíces polvorientas.<br /><span style="color:#ff0000;">...........................................................</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-8078334446140935259?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>Juan Carlos Céspedes (Siddartha)http://www.blogger.com/profile/08472310319577692650noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6442727594678534545.post-30167901135490888322010-07-05T08:04:00.016-05:002010-07-20T12:07:05.946-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TDHZdD6T1TI/AAAAAAAAFEM/oRKXQVqsauI/s1600/Bertolt++Brecht.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 134px; DISPLAY: block; HEIGHT: 194px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490408514030654770" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TDHZdD6T1TI/AAAAAAAAFEM/oRKXQVqsauI/s320/Bertolt++Brecht.jpg" /></a><a name="CANCIÓN DE UNA AMADA"></a><strong>Canción de una amada</strong><br /><br />1. Lo sé, amada: ahora se me cae el pelo por mi vida salvaje,<br />y me tumbo en las piedras. Me veis beber el aguardiente más<br />barato, y camino desnudo al viento.<br /><br />2. Pero hubo un tiempo, amada, en que fui puro.<br /><br />3. Tuve una mujer que era más fuerte que yo, como la hierba<br />es más fuerte que el toro: se vuelve a erguir.<br /><br />4. Ella vio que yo era malo, y me amó.<br /><br />5. No preguntó a dónde conducía el camino, que era su camino,<br />y quizás iba hacia abajo. Cuando me dio su cuerpo, dijo:<br />esto es todo. Y fue mi cuerpo.<br /><br />6. Ahora ya no está en ningún lado, desapareció como una<br />nube cuando ha llovido, la abandoné y cayó, pues ése era su camino.<br /><br />7. Pero de noche, a veces, cuando me veis beber, veo su cara,<br />pálida en el viento, fuerte y vuelta hacia mí, y me inclino ante<br />el viento.<br /><span style="color:#ff0000;">...........................................................</span><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_7UulYF5HdfA/TDHZTss_uQI/AAAAAAAAFEE/6ZzkxFt7dNo/s1600/Bertolt++Brecht.jpg"></a><strong>Hay muchas maneras de matar</strong><br /><br />Hay muchas maneras de matar.<br />Pueden meterte un cuchillo en el vientre.<br />Quitarte el pan.<br />No curarte de una enfermedad.<br />Meterte en una mala vivienda.<br />Empujarte hasta el suicidio.<br />Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.<br />Llevarte a la guerra, etc…<br />Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado.<br /><span style="color:#ff0000;">..........................................................</span><br /><div><a name="CANCIÓN DESDE EL ACUARIO"></a><strong>Canción desde el acuario Salmo 5</strong> </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>He apurado la copia hasta el fondo. Es decir, he sido seducido.</div><div>Era un niño, y me amaron.</div><div>El mundo se desesperaba, pues yo me mantenía puro. Ella </div><div>se revolcó por el suelo ante mí, con miembros tiernos </div><div>y atrayente trasero. Me mantuve firme.</div><div>Para calmarla, cuando se excitó demasiado, yací con ella </div><div>y me volví impuro.</div><div>El pecado me satisfizo. La filosofía me ayudaba al amanecer, </div><div>cuando velaba. Me convertí en lo que querían.</div><div>Miré largo tiempo hacia arriba y pensé que el cielo estaba </div><div>triste sobre mí. Pero veía que le era indiferente. </div><div>Él se amaba a sí mismo.</div><div>Ahora hace tiempo que me ahogué. Yazgo hinchado sobre </div><div>el fondo. </div><div>Los peces viven dentro de mí. El mar se está agotando.</div><div><span style="color:#ff0000;">..............................................................</span></div><div><strong>La cuerda cortada</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div></div><div></div><div>La cuerda cortada puede volver a anudarse,</div><div>vuelve a aguantar, pero</div><div>está cortada.</div><div></div><div>Quizá volvamos a tropezar, pero allí</div><div>donde me abandonaste no</div><div>volverás a encontrarme.</div><div><span style="color:#ff0000;">..........................................................</span></div><div><strong>Contra la seducción</strong></div><div><strong></strong></div><div></div><div>No os dejéis seducir:</div><div>no hay retorno alguno.</div><div>El día está a las puertas,</div><div>hay ya viento nocturno:</div><div>no vendrá otra mañana.</div><div>No os dejéis engañar</div><div>con que la vida es poco.</div><div>Bebedla a grandes tragos</div><div>porque no os bastará</div><div>cuando hayáis de perderla.</div><div>No os dejéis consolar.</div><div>Vuestro tiempo no es mucho.</div><div>El lodo, a los podridos.</div><div>La vida es lo más grande:</div><div>perderla es perder todo.</div><div><span style="color:#ff0000;">.............................................</span></div><div><strong>Pero en la fría noche</strong></div><div></div><div>Pero ya sólo el hielo, en la fría noche, agrupaba</div><div>los cuerpos blanquecinos en el bosque de alisos.</div><div>Semidespiertos, escuchaban de noche, no susurros de amor</div><div>sino, aislados y pálidos, el aullar de los perros helados.</div><div></div><div>Ella se apartó por la noche el pelo de la frente, y se esforzó</div><div>por sonreír,</div><div>él miró, respirando hondo, mudo, hacia el deslucido cielo.</div><div>Y por las noches miraban al suelo cuando sobre ellos</div><div>infinitos pájaros de gran tamaño en bandadas procedentes</div><div>del Sur se arremolinaban, excitado bullicio.</div><div></div><div>Sobre ellos cayó una lluvia negra.</div><div><span style="color:#ff0000;">..............................................................</span></div><div><span style="color:#ff0000;"></span></div><div><strong>Recuerdo De Marie A.</strong> </div><div></div><div>1</div><div>En aquel día de luna azul de septiembre</div><div>en silencio bajo un joven ciruelo</div><div>estreché a mi pálido amor callado</div><div>entre mis brazos como un sueño bendito.</div><div>Y por encima de nosotros en el hermoso cielo estival</div><div>había una nube, que contemplé mucho tiempo;</div><div>era muy blanca y tremendamente alta</div><div>y cuando volví a mirar hacia arriba, ya no estaba.<br /></div><div>2</div><div>Desde aquel día muchas, muchas lunas</div><div>se han zambullido en silencio y han pasado.</div><div>Los ciruelos habrán sido arrancados</div><div>y si me preguntas ¿qué fue de aquel amor?</div><div>entonces te contesto: no consigo acordarme,</div><div>pero aun así, es cierto, sé a qué te refieres.</div><div>Aunque su rostro, de verdad, no lo recuerdo,</div><div>ahora sé tan sólo que entonces la besé.</div><div>3</div><div>Y también el beso lo habría olvidado hace tiempo</div><div>de no haber estado allí aquella nube;</div><div>a ella sí la recuerdo y siempre la recordaré,</div><div>era muy blanca y venía de arriba.</div><div>Puede que los ciruelos todavía florezcan</div><div>y que aquella mujer tenga ya siete hijos,</div><div>pero aquella nube floreció sólo algunos minutos</div><div>y cuando miré a lo alto se estaba desvaneciendo en el viento. </div><div><span style="color:#ff0000;">.............................................................</span></div><div><strong>A LOS HOMBRES FUTUROS</strong><br /></div><div><strong></strong> </div><div><strong>1<br /></strong>Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.</div><div>Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa</div><div>revela insensibilidad. El que ríe</div><div>es que no ha oído aún la noticia terrible,</div><div>aún no le ha llegado.<br />¡Qué tiempos éstos en que</div><div>hablar sobre árboles es casi un crimen</div><div>porque supone callar sobre tantas alevosías!</div><div>Ese hombre que va tranquilamente por la calle</div><div>¿lo encontrarán sus amigos</div><div>cuando lo necesiten?<br />Es cierto que aún me gano la vida</div><div>Pero, creedme. es pura casualidad. Nada</div><div>de lo que hago me da derecho a hartarme.</div><div>Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara,</div><div>estaría perdido).</div><div>Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!»</div><div>Pero ¿cómo puedo comer y beber</div><div>si al hambriento le quito lo que como</div><div>y mi vaso de agua le hace falta al sediento?</div><div>Y, sin embargo, como y bebo.<br />Me gustaría ser sabio también.</div><div>Los viejos libros explican la sabiduría:</div><div>apartarse de las luchas del mundo y transcurrir</div><div>sin inquietudes nuestro breve tiempo.</div><div>Librarse de la violencia,</div><div>dar bien por mal,</div><div>no satisfacer los deseos y hasta</div><div>olvidarlos: tal es la sabiduría.</div><div>Pero yo no puedo hacer nada de esto:</div><div>verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.<br /></div><div><strong></strong> </div><div><strong>2 </strong><br />Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,</div><div>cuando el hambre reinaba.</div><div>Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía</div><div>y me rebelé con ellos.</div><div>Así pasé el tiempo</div><div>que me fue concedido en la tierra.</div><div>Mi pan lo comí entre batalla y batalla.</div><div>Entre los asesinos dormí.</div><div>Hice el amor sin prestarle atención</div><div>y contemplé la naturaleza con impaciencia.<br />Así pasé el tiempo</div><div>que me fue concedido en la tierra.<br />En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.</div><div>La palabra me traicionaba al verdugo.</div><div>Poco podía yo. Y los poderosos</div><div>se sentían más tranquilos, sin mí. Lo sabía.</div><div>Así pasé el tiempo</div><div>que me fue concedido en la tierra.<br />Escasas eran las fuerzas. La meta</div><div>estaba muy lejos aún.</div><div>Ya se podía ver claramente, aunque para mí</div><div>fuera casi inalcanzable.</div><div>Así pasé el tiempo</div><div>ue me fue concedido en la tierra.<br /></div><div><strong></strong> </div><div><strong>3</strong><br />Vosotros, que surgiréis del marasmo</div><div>en el que nosotros nos hemos hundido,</div><div>cuando habléis de nuestras debilidades,</div><div>pensad también en los tiempos sombríos</div><div>de los que os habéis escapado.<br />Cambiábamos de país como de zapatos</div><div>a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos</div><div>donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.<br />Y, sin embargo, sabíamos</div><div>que también el odio contra la bajeza</div><div>desfigura la cara.</div><div>También la ira contra la injusticia</div><div>pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,</div><div>que queríamos preparar el camino para la amabilidad</div><div>no pudimos ser amables.</div><div>Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos</div><div>en que el hombre sea amigo del hombre,</div><div>pensad en nosotros</div><div>con indulgencia.</div><div><span style="color:#ff0000;">.......................................................</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6442727594678534545-3016790113549088832?l=grandespoetasdelmundo.blogspot.com' alt='' /></div>